miércoles, 29 de febrero de 2012

La playa

La playa

Desvanecerme en el tumulto de los peces
en la última hora del recuento
de cada río, cada orilla de baremo
entre tú y yo sin socios, con árboles
que nos permitan ver el bosque.


bendita suerte lechada
en el colmo de tu boca
yo encuentro
en las esquinas de un cuarto
sino que hallo
en el círculo de tu claro
y a esta pregunta y una boca
qué hay de tu hueca
y la mía sondea
tu habilidad de hombre
y río mío
quieto navega por tus mejillas
entrecruzadas por el lametón de la abundancia,
yo, y un verte transvenir, amarrada
a la osamenta de la misma costilla.


Nosotros.
¿Y la soledad de los terceros?,
¿quién la pinta, la redime
del encuentro?
tengo que terminar por sucumbir
ante tu templanza y tu oído:


en el borde del abismo
o
te haces poeta
o
te haces el muerto.

Sofía Serra (Suroeste)

martes, 28 de febrero de 2012

Nueva Biología, publicado

Acabo de abrir el blog donde publico completo el poemario "Nueva Biología". Como en todos los blogs que he dedicado a la publicación de otros poemarios la posibilidad de comentarios es completa.
Esta de abajo es su portada y esta su url: http://nuevabiologia.sofiaserra.com

De más está decir que me gustaría que fuera del agrado de quien tenga la generosidad de leerlo, pero como eso ya no depende mí, de más está de decir que agradeceré cualquier tipo de impresión que sobre él se exprese. No es el lucimiento personal lo que me lleva autopublicarme un poemario, como cualquiera que pueda conocerme un poco sabe, sino, por un lado, la necesidad de dejar algo cerrado el trabajo desarrollado y, por otra, que es la que me persigue estando en este medio, también la necesidad de cumplir con lo que para mí es un deber, compartir  la poesía que pueda escribir con mis semejantes. Como en alguna entrada de este mismo blog digo, la poesía llega de lo que todos nos une, por lo que a todos debe volver una vez que el poeta la ha convertido a un lenguaje más o menos entendible o asimilable en esta dimensión de la costra dura de la nomenclatura, ;).
Al igual que con los demás poemarios, dejaré enlace permanente en la barra lateral de este blog.
¡Que lo disfruten o padezcan, según gustos o aciertos y desaciertos!


lunes, 27 de febrero de 2012

El beso

El beso

dejaré de luchar hasta que la noche se haga luna blanca
y sin mayúsculas por no estorbar a la mañana
acertando directa en el vértice
de occidente, soplo:
la avena, que aún no ha nacido
ni espigado sus delgados tallos,
se ofrece verde y valiente
a tumbarse tras mi jadeo,
y, así, poder extender la
la numantina acacia, —espinas y flores
y frutos enormes como vainas de algarrobos,
las que saben a chocolate—,
y si claudicáramos ante el indeciso
y decidiéramos vivir el insaciable
ocaso con su juventud de gozos
y sombras perderíamos lo que siempre
nos obtuvo tristes como causa o efecto:
la permanencia sólo algo absoluta
de la más insufrible necedad humana:
la envidia.
porque con un tú más desear tu bien
me dirijo hacia mis propias luces
de bestia redimida en el arcén,
salvada y sanada
por las manos
del que cuida.


No se complicaron
la vida nuestras bocas.
terminaron su tarea
en el mismo instante
que murieron por mor
del delirium tremens,
borrachas de contenido,
de amor.

Sofía Serra 

sábado, 25 de febrero de 2012

Acceso



Acceso

esas pequeñas extrema-unciones
con las que designas, el dedo de tu boca
afila génesis para que nos amemos,
algunas veces, algunas más
sobre tu ungida noche,
sortean peregrinos
sobre la piedra calva
con apenas polvo,
y aquí todo mar,
cuando yo te veo, todo mar,
cuanto tú me miras, todo mar,
cuando cabeceo junto a tu boca
todo mar y ese vello que asoma por tu axila
todo mar desde mis bebedizos
de hambre de tu garganta,
paz y aula cerrada
tu cóncava carne
entre mis manos todo mar,
todo mar y la arena junta
y viva junto a ti
y mi sereno.


que en un mar, y en este todo mar,
te acceda
la serena suerte de sentirte
amado.

Sofía Serra (Suroeste)

viernes, 24 de febrero de 2012

Vitálica-poética

(Correcciones "El muriente")


Vitálica

me desdibujé florida
tumbada a boca abierta
inscrita en las clausuras
simétricamente opuestas
a lo que me sostiene
di lo que sin saber ofrecía


mi ser de Hombre por amor
a las bellas artes de lo humano


invalido


las migajas de los fueros,


mas yo, inconclusa, me centro
en privanzas,
y ya perdida me encuentro
en lo que fui y sigo siendo
concretada en estos límites:
mi silueta y mis perfiles


remedan en búsqueda inversa


una ronda de noche.


la memoria hace de las suyas
levantando acta de recuerdo
desdeñado ha,
¡ah!, el mar,
hoy te cruzo de puntillas,
me sincronizo y me devuelvo
a un lugar que es sólo mío.


Mi rastro endecasílabo
enhebra verso abierto,
es ella que una misma veo
en este proceso de
perpendicular pesquisa.


Poética


Andaba a tientas con la bonanza y el barranco
racimando avena y comiendo girasoles
cuando desde la suerte me agazapó la idea
de tu desdicha. Saltó al mineral de mi pecho
como gotas salpicando desde tu caudal.


Fue cuando el mar ya lo cubrió todo.
Y entonces, me transfiguré en sirena.

(Sofía Serra, "El muriente")

jueves, 23 de febrero de 2012

Cuentas de febrero

cuentas de febrero

por el bosque de los siglos
amén recita la comparsa:
somos uno

Beberán hasta que muramos
entregados a la lluvia de un día de vuelta.
No somos más que dos
en la madrugada del mundo
opinando beneficios, destruyendo
la correspondiente distancia de tu brazo
al ademán caliente que desarma
cualquier homenaje cantado
al río y su música de piedras.
beberán uniendo justezas
entre la muerte y entre tú y yo
cuando hayamos muerto
brotarán las rosas como sarpullidos
en las ingles de la costa cuando tú y yo
acostados o tendidos no importa
tu mano sobre mi mano
y mi otra sobre tu mano
y tu otra sobre mi frente,
escanciados así dormiremos
como dos niños, dos seres
al sol de la arena y las rosas
como aureolas de hielo
en cada fuego de febrero


aquí un hombre
del todo apuesto
por sus gemidos y mi mano
sobre su pecho
venga a las flores,
porque los niños
a manojos y a pares
sólo duermen perdidos de sí.


aquí una mujer loca,
y tú, algún amor.
Pero no menos.


Sofía Serra (Suroeste)

martes, 21 de febrero de 2012

Noche blanda II (nana)

Noche blanda II (nana)

dócil y hablándote quedo
en el murmullo que se pronuncia
en la cornisa blanda de mis labios
ya apenas entreabiertos solos
al cauce lento llega tu cauce
entretenido en el piafar de mi pecho.
De noche los abejarucos vuelan
bajo tus párpados arbolados,
ya el paisaje enciende tus pupilas
de dios moreno y libre dormido
al calor del único sauce de mi llanto
verde y rojo
de vida nueva,
noche blanda.


Sofía Serra (Suroeste)

Al hombre gris

(Correcciones de "El muriente")


Al hombre gris

Ya sé que te pertrechas evacuado,
algo nauseabundo
por los esfínteres de tus comillas.
No cuestan,
no abarandan multitudes
ni predisponen a tus raíces
para el ineludible devenir
de mi pensamiento al tuyo,
de mi agitamiento,
de mi sorpresa al descontar vivos rostros
desde tu cráneo de hombre infranqueable.


Con tu efigie sentenciada
en tempranas cruces
te dibujé precavido,
luz rayando el troquel urbano
combando el cielo gris,
tantos grises llenos
que desgarran su panza:


estalló la nube
y horadó el sol
la mirada de tu sesgo,
tan extenso, y tus ojos,
como profundas voces,
me afinan la medida
dada a tu palabra.

Sofía Serra ("El muriente")

lunes, 20 de febrero de 2012

Majuelos, Proust y yo

Creo que es el único poema, el que abajo transcribo, donde recurro al tan manoseado concepto de la infancia como la edad inocente del ser humano para recrearme en el proceso artístico. Es decir, donde únicamente aludo al hecho del tiempo discursivo (tengo que escribir sobre esta palabra) para referirme a cuestiones artísticas, creativas, comunicativas.
En todo lo demás, Proust y yo disentimos en los términos concretos, salvo en el fundamental: la estructura para una teoría del arte.
Estoy terminando de leer "En busca del tiempo perdido". Una emoción inefable, literalmente porque  me siento incapaz de escribir sobre el particular, se ha ido apoderando de mí estos días al encontrar en su último volumen LA MISMA teoría del arte, y por tanto teoría de la concepción humana y su existencia social, en la que yo creo. Y digo en la que yo creo porque es la que sin proponérmelo, pero sé que necesitándolo (poder autoexplicarme el arte), he ido construyendo a lo largo de muchos años a través de la misma escritura de poemas y la realización de fotografías.
Por coincidir, me he encontrado que hasta nombra al pozo artesiano (ver croquis fotografiado en uno de los gadgets que inauguran este blog, el de la izquierda, y hasta el de la derecha, una máquina hacedora de pozos artesianos).
Donde Proust nombra Amor, yo nombro Arte, donde el nombra sufrimiento yo nombro esfuerzo, donde el nombra tiempo horizontal, yo nombro memoria vertical, donde el nombra esencia, yo nombro paraíso imperdible, donde el nombra nomenclatura, yo nombro costra dura (de la nomenclatura). Tal nuestras "disensiones".
Poéticamente podría decir que donde el nombra "majuelos" yo nombro "intuición" (por cierto, tengo que lograr dar con alguna fotografía de este tipo de flores, no sé a cuáles se refiere, creo que crecen silvestres en los márgenes de los caminos), tal vez ésta sea la mayor "disensión" entre su concepción y la mía.

Intuición

Cuando abarco súbitamente
al dolmen y a la espiga,
algo tuyo y mío queda dentro
de este pecho palidecido
en cantueso de yo no sé,
sólo huelo
ahuyentando
humo.
La calma se hace calma,
la hoja verde se pronuncia en la hoja verde,
la ventana gira sobre sí
y yo puedo contemplar el paisaje.
Todo está en su lugar
sin que el orden lo haya puesto,
sin rodaderas, sin caminos,
sin voy o llego con los pasos.
Sin bicicletas que me atropellen.
Pudiera ser retorno
a la infancia,
a la infancia
antes de ser
accidente
en tu boca.

Sofía Serra ("El muriente")


(aún no he llegado al final de la obra de Proust, unas 100 páginas creo que me quedan)

sábado, 18 de febrero de 2012

Embocadura

Embocadura

Bienvenida tu salud de océano
redondo y lleno
de todas las plegarias
en tu melisma acordonada
con blando hilo de seda
caliente, no hay sin un tú
que averigüe cuando se ha de volver
a la carga para merecernos todos
sobre los hombros de la lluvia,


yo
me quedo
donde tú
allá
lejano
a mi vientre
a la estratosfera
en una densa
y caliente, cálida niebla,
porque para
qué ver
nada más.


Curiosamente
este blanco blando
no es el Frío.


Será que las esquinas
se redondean
adeptas me encarnan
en tu ombligo.
A este profundo
valle y nido llego:


mi desembocadura.


Sofía Serra (Suroeste)

viernes, 17 de febrero de 2012

Asingleman/Asinglewoman

A single man

solo soy un hombre
o dos solamente
en el arcén, en la orilla,
funambulo sobre el cable mojado,
ese que gotea insaciable,
ávido de tu frente
cuando golpea la herida
el pájaro festivo. Me divierto
feliz con único el sol, la lluvia
y el aire galopando entre mis plumas
y tú, tan solo y tan uno
tan sólo
soy.

A single woman

estoy ahora
tensa y sitia
bajo el soto
denso sin edad,
estatua de escayola
hueca en tu Era,
mi compañera.
Voy a separarme
las venas
para darte una vida.

Sofía Serra (Suroeste)

jueves, 16 de febrero de 2012

Pasante de noche III

(Correcciones "El hombre cuadrado")


Pasante de noche III


Buenos días, madrugada y certera sima.
Quisiera estar contigo aunque
el café me permita doblegar
la inercia de mis párpados.
La sangre entredicha, entre dos
puesta en boca, no comunica
la inmunodeficiencia acompasadamente,
fantasma de cálido y rojo orgasmo
de felicidad.


Algo me desprende
al intentar olvidar.
En ti pienso, justicia.


Sofía Serra ("El hombre cuadrado")

miércoles, 15 de febrero de 2012

¡¡Nueva Biología busca prologuista!!

Como sabéis todos los que seguís este blog, estoy preparando la publicación de "Nueva Biología" en su respectivo blog.  Y se me ha ocurrido que sería bonito contar con un prólogo para él, así que animo a todos aquellos que leéis aquí a que si os apetece hacerlo me lo dejéis dicho.
Condiciones: no tiene que ser laudatorio, POR SUPUESTO, no hay nada más antiestético que un prólogo laudatorio, además de que psicológicamente es contraproducente, a mí al menos me pone a la defensiva sobre lo que voy a encontrar, personalmente no me hacen ni pizca de gracia, pero será como quien se decida a hacerlo quiera, honesto, sincero, sólo busco una introducción al poemario, una palabra que le abra el camino. Para ello antes el posible autor tendrá acceso al blog donde lo voy subiendo para que pueda leerlo antes de ser abierto, o se lo enviaré por correo.
Son bienvenidos cualquier tipo de autor, poeta, no poeta, escritor o no escritor, no tiene por qué ser una presentación  literaria, sino humana (aquí se incluye la literaria, claro, caso de quien quiera hacerla así), un punto de vista de cualquiera para abrir un camino a un libro que ha tardado en escribirse casi dos años. Además, si fuera necesario o solicitado, yo le pondría en antecedentes de la hechura del poemario en sí.
Espero que os animéis alguno o alguna. Me encantaría poder incluir cualquiera de vuestros nombres en aquel poemario.

¡¡ANIMAOS!!
:)


!Ah!, y prometo por mi conciencia y honor que, caso de que algún día este poemario saliera en papel y se diera la circunstancia de que tuviera que llevar otro prólogo específico, el que figure en el blog se incluirá también y señalado como el que tuvo para su publicación virtual.
Lo mismo haré con los comentarios que reciba, que aparecerían en un apéndice, positivos o negativos, y creo que hasta los insultantes los incluiré, ;). Pero todo esto es ya mucho suponer, aunque, por si acaso, la dejo expresa, mi intención.
y otro "¡Ah!": a la persona que prologue le regalaré una fotografía, la que elija, impresa en papel y hasta plastificada, para que no se tenga que molestar en enmarcarla o todos esos líos. 




Caso de que hubiera muchos ofrecimientos, haré un sorteo entre todos los correos que reciba.

martes, 14 de febrero de 2012

el potro griego

Como también estoy enamorada, y también de Grecia, hoy, día de los abandonados, o lo que es lo mismo, de los enamorados, subo este poema que escribí hace un par de semanas. Grecia en nuestra mente y corazón, a lo que allí nació le debemos casi todo en este mundo, para bien y para mal, pero yo me quedo con lo que no hemos logrado pervertir, con lo que no ha logrado nombrar esta costra dura de la nomenclatura. 


el potro griego

los solomillos se fortalecen a base de grupa.


Viento a solas barajando
cada poro de tus pómulos
como dos pechos de kore
o muchacha griega
descubriendo el aturdido riachuelo
que lentamente golpeaba cada roca brillante
escondida entre los verdes y el musgo mojado,
oteando a nivel del agua y el aire
la isla sumergida y acuosa
que moldearon los gigantes
de tus dedos y tus labios
y tu ojeriza vendimiada a raíz
de largos cortos, desde la orilla
hasta el cabezo: Verte y verte venir
abrazado siempre a mí misma.


Habitación cálida
de recurso, extra vía
que te amplía el cauce
de este lecho de río
que hoy desemboca.
Llanto perpetuo por amor del hombre.
Llanto minusválido de soldado hueco,
llanto compungido de militares entrevistas
sobre el vello que les cubre los labios
y un devenir y un sortear
y un kilómetro justo vertical
de esta sin pies pausa.
Veneraremos a los dioses cuando
éstos hayan partido,
y yo, virginal entelequia de la costumbre,
acomodaré los pliegues de mi falda
al sondeo preciso de tu mano y tu deseo.


Y verteremos lágrimas de cable azul
y verde como el del mar caribe.
El golfo del león quedará al frío de la navaja,
y otras dos bocanas de mar se fundirán
en la buena costumbre de la tierra de crear océanos.
No habrá bandido ni bando
ni tronante bestia BI-famante.


Vuelve el dios y la yerba vuelve
al amén sobre las sonoras flores,
vuelve el generador del símbolo preciso
y benefactor en la cuenta múltiple,
sin seguidos el mar se hace y el río vuela
ya cansado y completo,
sin sentido
de sí mismo.


ajustaste el porvenir,
relojero inquietante,
cuando los candados ya se cerraban
y el mar se abría.

Sofía Serra (Suroeste)

lunes, 13 de febrero de 2012

Puto

(correcciones "la dosis y la desmedida")


Puto


Para comenzar,
puedo suscribir
aquello:
cuántos habremos bebido
de los mismos cuencos,
cuentos,
y ahora una parte
tendrá que obtener remedio
bajo el apósito de los años
cuando tú y yo hace muchos
que penamos por
la condenatoria plaga
que se cernió sobre el huerto,
sin calendario,
sin campaña,
sin registro,
con la hoja en blanco
del lunes perpetuo
de la semana de nuestras vidas.


qué más quisiera yo
que haber podido no tener
que indignarme nunca.


Sofía Serra (La dosis y la desmedida)

domingo, 12 de febrero de 2012

Geografía de lo intocable

Geografía de lo intocable

soy partidaria
de que no haya diferencias
entre tu espiga y mi tallo
así como el sol longitudinal
se mece en tus góndolas
como no sé qué decir a estas alturas
que se agigantan como cascadas
de nieve sobre el cielo azul
de un día y un paisaje de invierno
que no conozco,
que no conozco
tus dedos de barro,
supuestamente tu perfil
precisa e instantáneamente
recorrió el lado soleado del mundo,
donde todo está ya dado,
donde todo está ya dado,
menos tu rostro fungible
soldado al amante que de día
recorre con escalofríos mi cintura
y su nuca.
Tu rostro y un alivio sin medida
ni dolorosos partos, presente y pasado
estrellándose entre sí
estrechando el hueco de la tristeza
y el soplo de poniente
en esa orilla de arena lamida
que al fin y al cabo
marítimo es tu cuerpo
de hombre a mi costa
de geografía
en esta noche marina
u oriental.

Sofía Serra (Suroeste)

jueves, 9 de febrero de 2012

el otro río

el otro río



En esta intravenosa suspicacia
de tus caricias y mi risa, en esta
aquilatada salinidad que bifurca
mis ingles hasta romper aguas sobre
la dulzura de tu estuario abierto
en la medida que nadas
tan grande
como los dedos de las olas
como blondas transparentes
de un vergel aproximado,
pampa
océano
campo
de mañana cálida
como una prímula
sentada al borde
de tu boca abierta y salada,
mi mar mío y sede tuya y yo
blanda, desleída,


i-letrada,


sólo agua bañándote
en cada tú.

Sofía Serra (Suroeste)

Garzón (y yo me exilio)

Enlace a uno de tantos titulares,

http://politica.elpais.com/politica/2012/01/23/actualidad/1327315561_578421.html

Me exilio, a este puto país y sus asquerosos amos, y a sus rastreros esclavos, le pueden ir dando por donde más les duela. Me exilio por no apoyar un golpe de estado, que es de lo que me entran ganas.

Que quede aquí para vergüenza de este blog y de mí misma. Ojalá tuviera el valor de coger el camino e irme.
¡Que se queden con el cortijo, sus alambradas, su hipocresía y toda su basura!




Añado comentario de la que suscribe  en la conversación que sigue a este post en facebook:

Pero es que no es la "justicia", hablamos siempre de eso, pero el problema no es ése, el problema es la capacidad de compra y de venta del pensamiento de este país y de cada ciudadano, de la nula capacidad y sus siempre intentos y logros por más anular lo poco que nos queda en estas neuronas, de desconocimiento profundo por más escuelas que haya, de más papistas que el papa..si es que el veredicto en ley ¡no está mal!, es que una ley tiene muchas lecturas, porque así debe ser, pero este español, el español no sabe eso porque no le sale de ahí, y lo peor es la abertura de nosotros, los mismos progresistas por donde nos cuela todo lo que nos quieran meter y más. Los conchabeos no son de "la justicia", sino de una pandilla enorme de sinvergüenzas que han conseguido usurpar el nombre de "políticos" a los pocos que hayan podido serlo alguna vez. han sabido manejar el cotarro durante estos dos/tres últimos años hasta llegar a esto, COMO SIEMPRE..y no nos queda más que renegar de nuestro propios ideales y rezar por una guillotina o exiliarnos, ¿y qué eligiríamos?..ya el 15 M lo dijo: pacifismo. Dijo lo que ellos querían, porque a nadie se le mete en la cabeza que no hay revolución que no implique derramamiento de sangre. Y eso hoy, no está de moda... así de simples y baratos somos los españoles.

Las seis de la mañana y sereno (la crisis y yo)

Voy preparando el blog para subir "Nueva Biología": como era de esperar me sirve para una nueva revisión, esta vez la más compleja, empiezo por el final para que las entradas (cada poema una entrada) queden en orden de lectura lógica cuando esté entero allí puesto. Sucede como cuando se lavan los calcetines, que normalmente aparecen vueltos del revés en el bombo de la ropa sucia; así pasan a la lavadora y a la secadora ( ya he decidido permitirme el lujo de no subir nunca más ropa a la azotea. Mi secadora tiene unos 16 años, recuerdo que la compramos cuando el niño tenía unos tres o cuatro, tal vez menos. No sé de qué material estará hecha, a veces la miro y me lo pregunto, ha tenido tantas mudanzas, o al menos no realizadas en las mejores condiciones, traqueteo va, traqueteo en coche viene, y, la pobre, ahí está, sigue funcionando como si nada. Ni siquiera el frío y la gotera del cuartillo del campo consiguió vencerla. Toco madera. mesa). De ella a mis manos para ponerlos del derecho, unir a pares y entonces, al doblarlos, volver a ver el revés del tejido. Así pasan al cajón hasta que el día que son elegidos para llevar puestos, vuelven a su estado, sino natural, al menos de fábrica.
De fábrica. Normalmente los calcetines molestan con su costura para dentro.
me pregunto por qué no los coserán justo del revés, nos ahorraríamos algunas molestas rozaduras. claro que entonces las fábricas de tiritas perderían ventas.
Digo yo, no sé bien. No creo que el proceso industrial de las tiritas dé para señalar al sistema económico de un país, o nación, como la de los alienígenas.
Sorteo o mala muerte.
Voy preparando ese poemario en blog mientras escribo buena suerte y algunos versos y algún poema encaja en este nuevo "suroeste" con el que estoy, y salen solos tantos ríos, viejos y nuevos,  intercalados con la noche, la mañana, el frío, el invierno y el océano del deseo de un tiempo cálido, y de pronto recuerdo que a 10 días de este febrero aún no hemos cobrado el sueldo de este mes, con el añadido de que también nos deben dinero del mes pasado. Y de pronto recuerdo y recuerdo, y recuerdo que no somos de los que dicen "no tengo dinero" cuando tienen 6.000 euros en el banco como decía mi amiga que ya no recuerdo. Cuentas a cero. como siempre, es lo nuestro. tampoco está mal. Así pesan menos.

¿y qué pinta un metapoema entre dolores de parto como dice por algún lado Nueva Biología aunque ahora mismo ya no recuerdo si ese poema lo suprimí en una de las correcciones? todo porque un chalet de 100 millones  en la playa viste más que un modesto (¡modesto poseer una segunda vivienda!, ¡qué dirían  nuestros padres de las cuevas?) adosado, todo porque una casa en una de las zonas residenciales más caras de sevilla viste mas que una casita en el pueblo situado justo a cien metros. Porsche, mercedes, Q5, mini, modelitos de modista y vestidores en los dormitorios...

y los empleados sin cobrar.

y recuerdo que sigo escribiendo poesía, o intentándolo, y recuerdo que para qué se preguntan y nos hemos preguntado todos desde que nacimos allá por donde el mundo un día lanzó su bostezo de animal dormido allende las eras de lava y algún amanecer indiscreto a ojos de un cielo creo que color llama, y amarillo se pintan los blasones de seda con los que adorno un jardín, soplan ideales capturando la brisa marina de un pinar que se extiende por las arenas de un aroma que solo existe en mi memoria: el cantueso, el romero y la resina de los frescos pinos que, cuando se apiñan en el horizonte, si diosa fuera como atenea o afrodita gigantes y livianas pero con manos  grandes para la medida del hombre, podría acariciar. Como cuando acaricio el terciopelo de un sueño a donde vuelvo.
Y eso que soy mujer despierta, me digo.

Pero nunca aprendí a extraer rendimiento o capital (líquido que dicen) de  mis productos de fábrica. Amo sólo lo que no se ve, pero estoy deseando poder ir al chino a comprarme algún vestidido de rebajas. todos los de este invierno me los compré así el año pasado. ¿con qué me vestiré el que viene?, con los mismos, me respondo mientras pienso en si bajar a Lupita ya del sofá y abrir balcones (con el frío que hace) y comenzar a pasar la aspiradora (uf, se me ha estropeado, no me acordaba) y limpiar el suelo con fregona. mañana es viernes, pasado celebramos el cumpleaños de mi madre aquí y hoy, hoy, hoy, hoy es mundo como siempre y como siempre escribo suerte profunda y repleta de brisa de frescos pinares asomados a la orilla de un mar que creo, recreo y pienso ya que es sólo mío.

pero tan hermoso el azul y verde mar... tan hermoso...

¿de qué estará hecha la secadora?

Sigo preparando ese poemario, Nueva Biología, en su blog.




Las seis de la mañana y sereno


Habituados a tu mano
y nuestros ojos,
se nos desarma
el mundo como un mecano.



las seis de la mañana y sereno
se posa el efímero poblado
sobre la loma de arena,
las sienes del amanecer
sonríen hasta abreviar juntas
el abismo de las nocturnas
paredes. beben verdes
las campanas a las seis.


enemiga empresa, no sé si la noche
o el día, cantarás donde todos
duermen maitines y vienes
a las seis de la mañana y sereno
me poso en tu lengua
camino del pálpito de tu alivio.


las seis menoscabas y sereno
qué voy a ser yo si menos soy que una pluma
de almohada, tan grandes, tan miles,
tan decoroso ni me arrastras por el extravío
de un mínimo encendido de verde
que se estrelle contra la hazaña
de haber nacido como flor
que se adoquina. Aglutinar
aquí sin amor ya viejo o sereno,
vivo en los intersticios de tu columnata.
Patio de luces esta gran edad
tan cercana a la noche
en la que el universo
dormirá para siempre.


Sofía Serra (Suroeste)

martes, 7 de febrero de 2012

La calle en invierno

La calle en invierno

la estación menuda
que avanza, la trágica grande y
liviana arenisca que se me prende
fuera del hombro,
camino de los dedos
de mi palma
abierta
en canal:
Perder mi mano
por tu piel
de gallina,
perder la tuya
en mi mucosa
sedosa.


cantaré. O graznará el cuervo.
En todo caso acaso
mi música en tu oído
amplio y acato
grisácea la tarde sola
vendiendo los girasoles
que aún no se han sembrado.
Yo me atestiguo semántica
sobre un gobierno de vicisitudes
que picotean menudas
el caliche de la pared vecina
a las yemas de mis dedos.
Un lazo de terciopelo azotado
al talle del árbol sin la hoja verde,
sonidos de la calle en primavera,


entremeses de poblado asomado
a la jaula de los fríos de invierno.

Sofía Serra

LS6 me ha tocado en la niebla

 


se puede comprobar, y estoy loca de contenta e infinitamente agradecida a Alfonso Xen Rabanal porque se dedique a montar estas cosas tan bonitas, que hay que tener alma y un corazón (VOLUNTAD) como la catedral (de Sevilla) de grande para, con la que está cayendo, animar al personal a la buena lectura.

¡Gracias, Alfonso!

Ahora aprovecho para promocionar la última novela de Mario Crespo.  Aún no he podido hacerme con ella, pero desde ya, apuesto, ¿por qué?... porque creo en Mario Crespo como escritor no tanto como él, no, sino que seguro más que él mismo.
Hablo muy en serio, no le perdáis la pista, leedlo.


Aquí os dejo un vídeo donde el propio autor habla de su nueva novela, Biblioteca Nacional


la llegada

la llegada

Allá en el vaso grande
del huracán de invierno
nace la calma partícipe
de la flor.
Tan pacífico y asomado a tu rincón
de allende las farolas, las aguas limpias
y celestes de una ciudad marítima
a la vieja usanza, con su piel morena
y su olor a salitre confundido
su cuerpo con el mío.


No sé a qué sabe el celo
de tus manos.
De la carta al velamen
la curva de poniente se abre
y tu corriente entibia
el país seco donde nazco.


Esas tus manos atronadoras
en los oídos de mis ingles
beberán alumbre salvaje
de mi centro y mi ansia
de poseer el océano. La malva
para quien escarbe la tierra dura.


El mar, sólo el mar, y yo
con todo el mar
bautizándote
como mi espera.

Sofía Serra ("Suroeste")

lunes, 6 de febrero de 2012

Practico la hablación

Hoy 6 de febrero, Día mundial contra la ablación femenina.

Practico la hablación

(ante la visión de una imagen de televisión
en la que aparecía una niña abierta de piernas
siendo sometida a la ablación)


y vuestras mudas y nudas voces arrancadas
de vuestras bocas, vuestro esófago,
vuestra tripa, mis ovarios,
vuestras roncas
y granadas
rosas
rojas
lágrimas en el pétalo siguiente,
el conspicuo
y detenido, ablatado altar de dioses,
y tu tierna guerra y tus galgas piernas
y tus manos leves blancas
ya
para nada.
para blande espada, que suturen,
que revienten sus oculares
sobre sima, sobre duda,
con mi finta, con mi sesgo,
con tu grito,
con mis manos
mataré al hijo insano
que te abla, que te blinda a ti
de ti,
a nosotras
que te hablamos,
que te hablo por mi boca,
que los ablo por sus cuellos:
Sangre para la tierra que en ella es fértil.
Sus cerebros,
para los perros.


Sofía Serra ("El muriente")




sábado, 4 de febrero de 2012

Posesión

Posesión

a veces nos
intercala el segundo
de la tristeza, mientras
tú no te miras
y yo, de vacío o de yapa
tampoco acierto a sostenerme
sin cierta fijeza tuya
por mi escote
o mis contraluces
a veces, más allá de la miseria
que galopa trepanada
por ciertos avaros páramos,
como esos candiles
que iluminan mis manos
cuando exprimen tus nalgas,
acierto, sí, cuánto acierto
entonces a descubrirte
casi en mi coxis.


y de mi médula
ya no consiento
que te desprendas.


Sofía Serra

viernes, 3 de febrero de 2012

Nuevo hombre en la cruz

(Creo que voy a decidirme a preparar un blog para publicar este poemario completo, Nueva Biología, al modo de cómo tengo esos tres que andan rondando por la barra lateral. Me reprime un poco el saber que contiene algunos poemas muy cortos, y quedarían horribles en una página de un blog para ellos solos, una tontería visual, lo sé, pero así funciono.
Por lo demás, lo tengo listo.


Estoooo...¿le gustaría a alguien poder leerlo?... :), ay, madre... (esto es un suspiro))


Nuevo hombre en la cruz

Verte en verde puro quisiera,
ausente de tus férreas estampidas,
lenta en un segundo presiento
tiempo al sol de ese tulipán equivalente
que me llama, me pregunta, me requiere:
¿por qué?, ¿por qué no bebes?
Y tus manos amasando espinas.
Como ya no se te clavan…
Al verde quiero sostenerte:
Flamearás sucediendo en el vacío
hasta que el celo mudo de tu viento,
si es que mientes,
se haga hueco en la cruz de tu pecho.
Y entonces se abrirá el cuero herrumbroso,
y el manantial borboteará
de las cuatro paredes de tus brazos,
y el sol del aullido iluminará
las doradas clavijas
como si fueran brotes verdes:
verte como si no te hubieras zanjado.
Y el campo de cuerdas de hierro
tronará en rasgueo salvaje
de tu boca que reirá llagando el aire
que hoy permanece ileso,
como muro, como vano a la muerte
en la que tañes preso
de esa cruz en la que te clavas,
que ya no sé,
yo no sé,
no sé
con qué manos apuntalas
esos clavos a tus palmas.


Hombre de cuatro brazos,
mutante de esta tierra
morada por la espada de tu arado,
que me llama, me demanda y me pregunta
de qué te sirve ya ese par de alas.


(Sofía Serra, de Nueva Biología)

jueves, 2 de febrero de 2012

Malagueña Salerosa (Chingón)

Pedazo de versión, sin comparación, monumental para estas fibras sensibles, me lleva a la estratosfera


 

Nocturno I

(A partir de hoy creo que dejaré de señalar detalles prosaicos sobre los poemas, incluida mi firma)


Nocturno I


Me hablaron del sol y de la tumba,
tantos olvidados parias,
tantas lumbres negras
me hablaron y culminaron
su andar por casa,
cuando ni el sonido de la lluvia
aleja de mis sienes
la luz que gotea,
la luz que gotea,
puesta en marcha de los otros olvidos,
las blancos que no se marchitan a golpe de vehemencia.
Blando, blando porvenir
como un niño sin rostro ni llanto,
blanco y perfecto,
¿qué sabes del presente,
del pecho u ojos
al luto de la noche
en la calle de piernas
dormidas como todos
menos las farolas?
Nada adviertes.
Gimo:
Nuestras manos
son el nombre
de lo que hacemos.


Las gotas de neblina
me empapan mares
en mi frío mano océanos.


Ya apenas queda lluvia por caer.

miércoles, 1 de febrero de 2012

Canto de amapola-libertad

(Correcciones "Los parasoles de Afrodita")


Un poema que me tiene frenada en terminar ese poemario, creí que ya por fin lo tenía, pretendía hace unos minutos grabarlo recitándolo y...




:)))


Aquí dejo el poema habiéndole metido mano de nuevo, me tiene "desesperá" este poemario, ;)

Canto de amapola-libertad


Como las tórtolas,
como las tórtolas de las tardes de verano
que se enamoran entretejiendo la armonía,
el mutuo silábico de la palabra
del tú al gemelo que se ha perdido
en los vagabundeos por los lugares,
así permaneces tras el propio verbo,
y,
sonríe, ave de la noche llena,
sonríe que en tu boca laten
las flores de tu estómago
tan ardientes y frescas
que yo las huelo,
que ya arrasan mi mucosa,
...ay, amor, tus flores de mariposa
con pétalos de amapolas...
¿cómo no orientarlas hacia tus pies
o depositarlas en tu sabia boca?
O esparcirlas sobre tus hombros,
sobre tu cabello ungirte
con el bálsamo del sueño
sobre el camino desandado
que sólo trae de vuelta
lo que somos, lo único que cuenta.


Escribe un libro con los besos,
levanta el vuelo alto
de tus rojos y pétalos:
de la roja amapola
llega
la pacífica respuesta y su libre imperio sobre la mies,
que yo, ya,
uní
sus semillas con mis pechos,
que yo sé del estipendio
más allá de la rasas leyes y del amor
a toda muerte de lo huero
y la mentira del reclamo
sordo.
Como la verdad grande y buena del agua se bebe:
Las amapolas no necesitan para florecer
más que el siguiente año. Que aún no existe.
Miedo al futuro-Sólo-Miedo a lo nonato-Sólo-Miedo a lo inocente.


Y aquí, la urdidora de letras,
lenta siempre jardinera
de amapolas y tulipanes
de futuros anteriores,
siempre sol y viento,
siempre agua, siempre tierra,
siempre manos tuyas
me han sembrado, y yo,
en la tierra-yo cultivo
tu semilla de hombre bueno:
Gozo, gozo al regar esta dehesa
libre de los escombros de la bestia.
Gozo al traspasar el filo envenenado
de la renta en la avaricia
sobre la que todo surte,
todo abona, todo cuida
la jardinera.
No ha mentira, no hay amaino
sobre pétalos en vano
hasta el vacío del revés o del derecho
todo llena: sólo hay que dar la vuelta.
Yo soy fuerza y poder de Hombre,
verdad de tú a tú, de amapola a tulipanes
esto hablo:
es demasiado de ti
o de solo y sólo
entre dos se nombra:
en sí, sobre mí y por ti.


La alterada amapola
te grita con dos cantos de besos
y en el verso escribe lo que tú ya sabes:
Yo no quiero más de ti que por ti,
que eres roja y escindida de ti
flor de amor:
Ay, jardinera, qué lenta labras...
Que ya no te queda nada por hacer...
Que las amapolas han brotado siempre por sí solas.


Sofía Serra (Los parasoles de Afrodita)

¡Ah!, por cierto, lo escribí como una verboluz, hilado con esta fotografía, la cual disparé en el Jardín Botánico de Madrid un 24 de Abril de 2010.

 
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