Puerto real
hoy descanso
bajo
el toldo de la sensación
de no haber
sido
sagaz
me aplomo
fundo
mi sí-li(n)ce
de arena:
Nace el cristal
recojo las
aguas
de los cabezos
amarillos.
Como una
lagartija que sale huyendo
cuando tu paso
avanza
entre los
cañaverales,
te pierdo y al
momento
reapareces
erguido
con la sonrisa
levantada bajo
tu mano el
puerto
real de entrada
a ti.
(Del libro "Los cabezos amarillos". Más información AQUÍ en la página de la editorial.)
La muerte de Afrodita
Dejo de mirar el cielo de donde llego.
Hoy ya sí, añadas de nubes a la espalda,
no espero agua aunque otra lluvia llegue.
Cambio hielo por una fuente,
mudo tierra a otros cielos,
hoy navego surcando los aéreos
mares cruzados por los vientos
que en tu boca pronuncian mi nombre.
Porque rauda, rauda soy,
lejana ya de mis raíces quietas,
cercana ya de lo que llaman
sueño, quimera, mentira, utopía,
qué más da,
y yo sólo puedo nombrar como terreno.
Mas de mi memoria me perdí,
subsumí haciendo mía
esta patria de presente
renunciando a mí misma
por todo lo que fui.
Desconocido de orilla,
mira bien esta lengua ya
agostada de tanto lamer
la costra dura.
No desdeñes las yemas
que de su cueva nacen.
¿Los espárragos?,
ellos lo tienen fácil: se-lo-hacen-to-do. Se lo hacen.
En la penumbra vivo feliz, vivo calma y vivo vida.
En la penumbra, pero no a escondidas.
Son mis parasoles los que abro,
son mis manos las que se alzan
creando sombra mía junto al laurel
del adormecido sino.
Aquí, junto a la fuente,
agua fresca vierto en sus labios celestes
con celo sobre su aliento: Agua que bebe,
agranda mis cauces internos,
mi gruta caliente, este huerto
donde se puede cultivar en pleno invierno.
Las humedades recreo
con estas carnes salubres
embestidas contra la espuma
sobre la cárcava marina
que se crece, se crece
como regente de la ola
que se hace grande,
más grande mientras más
se acerca a la orilla:
algas... algo de yerba
prendida en mi cabello.
Son recuerdos.
Retozar sobre cementerios
siempre conquistó albas
de la muerte en vida:
¡Ay, la sal!,
sal de mis amores y de tus olas,
¡sal huyendo!
Ola mía, ola brava, ola tuya,
salina ola, ¡no claudiques!,
arremete y sigue muriendo:
Tumba dicha rubia arena,
tumba agosto dicho sal, ¡sal!,
tumba cercas, cerca tumbas,
tumba vida, vive tuya y dame,
dame ya la muerte buena.
(Del libro "Los parasoles de Afrodita". Baile del sol, 2013.)
Ayer hizo un año de su presentación. El segundo volumen de la trilogía "Suroeste", "La exploradora".
El tercero se publicó antes ("Los cabezos amarillos", 2019.) El primero, que dio nombre al ciclo poético, en 2015.
Todos en la editorial "Ediciones en Huida".
Para que no se me olvide.
Abajo, poema del libro.
 |
Pero no recordaste
Cualquier ciudad transita
por mis manos
con las caricias de su lomo.
Ya apuntan modos
las dodecafónicas ingles,
se inscriben en el gozo
como las orugas que reptan
por los perfiles de las hojas,
doblándose
sobre sí mismas
amortiguan
el aroma de haber abrazado
donde más oprimen
los gestos:
el señuelo,
la bifurcación.
No hay otra palabra.
La verdadera huele.
Los techos indisponen
contra el cielo estrellado
y tú te cubres
con tejados a dos aguas.
Pero quién va decir
si el árbol o la mentira
crecen ajenos.
Mis manos y tus piernas
hacen tiempo lamiendo
la escarcha salvaje y antigua
que cubría la ciudad de las luces.
Desde aquí, desde este polvoriento camino,
voy preparando la partida
con espejos que no enluto
para no guardar
ominosos encierros
de otros lesos seres,
son sólo fantasmas sin
diafragma ni pulmones.
Algunos pútridos afanes
quedaron colgando del árbol
como bolas de navidad fuera
de temporada.
Tanta dejadez ausenta
el valle rico de la vertical memoria,
siempre verde y limpia
como el tiempo, nuestro compañero.
Este viejo camino
sin duda tránsito
como todos
los caminos
que llegan o hacemos,
este cansancio inaudito
solo se llama el poema
y se escribe
en dos palabras, o cinco:
mi hueco y tu lleno.
Este sábado, día 29 de octubre, estaremos "La exploradora" y yo
en la Feria del Libro de Sevilla.
AQUÍ, para adquirirlo online
Lectura del poema "Maná de carnívora"
El libro "La exploradora" se puede adquirir AQUÍ (o en cualquier librería encargándolo.)
Escribo
para no cocinar
el
desastre intentar
restablecer
el crudo
equilibrio.
Pues sí
veremos sendas.
Ando de rota
en roto
en el tejido
seco
de la mata
de tu paso.
No quiero
estar llena
de amor más
que para ti:
Te sostengo
débil
y estudioso
en tu carta
de agobiantes
endorfinas
de vehementes
dosis
de equilibrio
que intentas
por donde te
veo venir
como un puño
de estrellas
que iluminan
la estancia
lúbrica y
eterna
del ciprés en
la orilla
del plano
verde
a una villa
cansada
llega
y no hay
suelo
o seto de
brezos
aquí en el
sur
afilan sus
hojas
hasta los
verdes rizomas del aire.
El cielo
tembló
y la nube se
deshizo
en lágrimas y
contradicciones,
o poesía.
por
alimentarlo.
(Del libro "La exploradora". Ediciones en Huida, 2022.)
AQUÍ puede adquirirse, o encargándolo en cualquier librería (distribuidora Malayerba)
Poema "La luz de los días (como un arbre nú)"
Poema "My country song"
El libro se puede adquirir AQUÍ o en cualquier librería encargándolo.
Si se escucha (y, lógicamente, se visualiza) el vídeo que aparece en primer lugar se comprenderá que nada más tenga que decir. El segundo, mucho más breve, recoge la lectura de cuatro poemas del libro objeto de la presentación "La exploradora". Como soy consciente de que tiene algunas carencias de sonido, dejo abajo los textos de los poemas.
POEMAS LEÍDOS
Calzados
apenas un vestido conserva
la calle de tu gasa y tu aquiescencia
sutil sobre la vida y el deseo
de apresurar el paso tan suelto
sobre los adoquines tan blandos,
grises y malabares perpetuos:
la litoterapia late bajo tus plantas,
sol y dado porvenir
bajo las suelas de los zapatos:
pareciéramos muñecos
con derrotas automáticas,
tantas carcajadas suenan
auto-móviles las gargantas.
Medusa
Nadie me ha regalado un ramillete
de flores que llevarme al pecho.
No sé, la vida
sucede tantas ocasiones
tan injusta con las diosas
que no son de mármol…
Pero en Carrara triunfé.
Me aplastaron la ingle
como una lengua
de sapo. El príncipe
afiló su cincel
y el bloque de una tonelada
se desprendió de la cantera
limpia y mansamente.
Entonces llegó Miguel Ángel
y encontró su David
y su fama.
Pero tampoco me regaló ninguno
un ramillete de flores.
Siempre estoy sola
y aún no sé
en qué consiste la soledad
salvo en estar
sola, algo descabellada
—cada vez menos
sierpes me quedan—
y hacer Arte con mi mirada.
Negadas vacaciones
Todos salen de su patria
todos vuelven a su patria:
vacación se llama,
vacancy,
vacante,
disponible
lo vacío,
la libertad
vociferan.
vacantes, están todos
bacantes,
vagantes vacíos
de sí.
Vocación disponible
busca ocupante
libre.
Tendernos
ante ti
miento
ante mí
mas ella
no miente
el espas-
módico deseo
de sentir
mi bien
estar
contigo
en silencio
hacer
el silencio
tender
el puente azul y la yerba
se levanta
descansada
y fresca.
AQUÍ
puedes adquirir el libro
Del mosqueo con el levante al susto con la exploradora. Menuda mañana llevo, y eso que me niego a que me afecte el cambio en las horas. De horario de invierno al de verano, y yo aún con jerséis de cuello vuelto. Iba a dedicar el lapso de tiempo entre dos frentes de lluvia que ofrecía el día de hoy a hacer tareas de campo atrasadas, pero la llegada de las pruebas del libro ha conseguido alterarme el ánimo (nada difícil en mí, la verdad sea dicha), ponerme el corazón a cien y hacer que me encierre para sentarme en el ordenador y corregir. Sé bien que por parte del trabajo del editor, nada, o minucias. Sé que, por mi parte, ¡todo!, aunque hable en broma, medio en broma. De pensar que así ya en papel (por mucho que lea o escriba en medios electrónicos no consigo despegarme de las ventajas que le contemplo a la fisicidad del libro en papel) lo que sea que esté escrito va a perdurar para siempre…¿siempre? Bueno, me digo, siempre pueden salir ardiendo, mi ordenador y mis discos duros incluidos, la leche, Sofía, que no eres la Biblioteca de Alejandría, megalómana eres y, además, ¿cómo se van a quemar los libros? Los que yo tenga, vale, los puedes quemar en el candelón de los ramajos, pero los que adquieran los demás, ¿qué va a pasar?, ¿vas a ir metiendo fuego a cada casa particular para que desaparezcan? Joder contigo y tu “imaginación”. Ya podrías haberte dedicado a escribir novelas de misterio y suspense y catástrofes infinitas, ya que tanto te gustan las pelis esas, solo esas, por mucho que te hagas la mayor cada vez que las ves, en vez de escribir poesía. ¿O será que te provoca más miedo escribir (y, por tanto, publicar) poesía? Y lo que te va es la “marcha”. Seguro que sí, que lo que te pasa es eso, el miedo por la espina, el miedo por la columna vertebral, ¿miedo a qué? Miedo a equivocarte, no sabes si en la escritura o en la decisión de publicar, miedo a alzar la voz, miedo a sobresalir de tus archivos, tan caóticamente ordenados, miedo a dejar de ser voz eléctrica, etérea, pfff, una ventosidad en el infinito mar de aires que respiramos para tu libro llegar a ocupar un espacio de volumen en este Universo, no sé si infinito o no, en cualquier caso inabarcable. ¿Y qué mas da? Eso me digo, y qué mas da realmente… Comporta seriedad. Lo que haces te importa…no sé si gas licuado o aéreo, quizás aceite de girasol, que tanta falta hace, quizás agua y tierra, de lo que la exploradora sabe bastante, quizás físicas neuronas que logren mínimamente, minúsculamente, atómicamente, quarkmente (¡ah!, la exploradora) a comprendernos mejor los unos a los otros.
¡Y no importa que te equivoques, Sofía! De errores se construye el mundo, y el futuro, de sus correcciones.
Me pongo, no lo
digo más. Seriamente.
las palabras
no rompen mi inquietud,
ni siquiera
los regalos del alba,
hasta los
sonidos de la calle
se han puesto
de acuerdo
en desafinar
esta sinfonía
no sé si de
adviento o retirada,
partida
avecilla de retorno
estrellándose
contra las paredes
de alambre.
Se cuartea la fina capa
de piel
endurecida que me describe
tu presencia
en el mundo,
un espasmo
quieto
que no
ilumina la estancia
donde te
ocultas,
el dónde está
se sienta en mi silla
y me desplaza
a otra geografía,
una geografía
demasiado apaisada
para este día
que averiguo estrecho
para la
medida de mi querencia
por ti.
Hoy es un día
muy serio.
(De "La exploradora")
En breve lapsus de tiempo, saldrá publicado este poemario, "La exploradora" que forma parte de la trilogía "Suroeste". Aunque lanzado en último lugar, ocupa el segundo de los tres volúmenes y, como no podía ser de otra forma, lo acoge la Editorial "Ediciones en Huida" a la que le estoy muy agradecida por su apuesta e implicación.
Aquí, un poema del libro con su fotografía correspondiente:
Podéis oír tres poemas del libro publicado por Ediciones en Huida
Las margas azules, la tercera parte de “Los cabezos amarillos”, representan la vuelta a “lo real”, al hoy de la voz que escribe, el mundo que vivo, todo aquello que no tiene que ver con el hecho de “la playa”, que no es un pasado en sí, ni un ayer, ni un futuro, aunque sí otro tiempo al inmanente en la escritura poética. Las margas azules son un tipo de roca sedimentaria, normalmente provenientes del mesozoico, que se forman o se depositan en entornos fluviales o marinos. Se me figura el tramo físico visto en un mapa desde la ciudad de Sevilla hasta “la playa” como el lugar de las mismas. En el poemario acogen todo aquello tomado de la evocación del lugar y el tiempo (los cabezos amarillos) para traerlo a la actualidad y a la realidad de la voz poética. Jugué con la imagen ecoica de su nombre (marga/amarga) y el visual del color, azul (que también recuerdan el del cielo y el del mar), como complemento cromático del amarillo de los cabezos.
Estuve documentándome, lo que una puede no siendo experta en la materia, aunque sí muy amante de la geología. La escritura de un poemario también implica una investigación científica, es decir, racional, ajena a la poética. Una especie de autodestierro del locus amoenus. Siempre la practico. No solo porque naturalmente me apasione, investigar, sino también porque la escritura poética así me lo requiere.
El alma desterrada
El corazón no duele,
pero a cambio
el cuerpo desaparece.
La sangre me
hierve
y cuando llega
a su natural
condensación
por el frío
que me
rodea, me chorrean
las lágrimas,
agua y sales
como la urea
que al matojo reverdece,
el poso es
tierra donde
el cañaveral germina
y crece,
mas estoy
a revienta
calderas
y el barco de
vapor
busca el otro
motor
de aceite y gas
que me suprima
de esta
artificial suerte
de esperar
sobre margas azules
cuando los
amarillos
me destilaron
los siete
colores del arco iris,
me explosione y,
convertida
en masa humeante
y celeste
intangible,
vuele por los
aires
hasta mi padre
marítimo
una vez
él también se
condense
en olas de
salinas
y reales y
blancas
tempestades, no
importa
si pequeñas o
grandes.
Todo ha ido
aumentando
como la marea
sube
y los girasoles
que me
alimentaban justo
cuando te oí,
crecieron.
Ahora su
amarillo
ya tiñe el
lugar del encuentro,
del que nunca
he salido.
Nuestra es la
bandera del exilio
interno y la
verde playa
amplia y sola.
Salir de donde
no estoy
para llegar a
donde mismo
soy, que no soy
más
que tú o yo
o el mundo que
odio,
pero del que
formo parte.
Ni siquiera la
tormenta, con su gran poderío,
puede decir a
las nubes: ¡no soy vuestra!
No mates los días que te quedan por vivir.
 |
| Se puede adquirir AQUÍ |
