"El cuarto claro" se cierra. Se abre "Patio interior"

 A pesar de haberlo intentado denodadamente, no he conseguido solventar los problemas técnicos de este blog. Los llevo padeciendo algunos años y debo decir que no son producto de mis manos, sino de la dejación de Blogger por su misma plataforma. Así que me he decidido a abrir un nuevo blog donde, a diferencia de lo que hacía hasta ahora, incluiré tanto fotografía como poemas y otros textos.

Su título es "Patio interior".

Picando AQUÍ puedes llegar a él.

Éste quedará abierto durante un breve lapso de tiempo.

Gracias.

Revisión de "El cuarto claro"

 He estado revisando este blog con las herramientas que Google proporciona en busca de algún virus y no se han detectado. También he revisado su indexación y, según Google, solo había problemas en tres vídeos con enlaces rotos. Ya los he corregido.

El cuarto claro es un sitio meridianamente claro y nada sospechoso. ;)

Incendios de agua y puertos reales

 

Puerto real

 

hoy descanso bajo

el toldo de la sensación

de no haber sido

sagaz

me aplomo

fundo

mi sí-li(n)ce

de arena:

Nace el cristal

recojo las aguas

de los cabezos amarillos.

 

Como una lagartija que sale huyendo

cuando tu paso avanza

entre los cañaverales,

te pierdo y al momento

reapareces erguido

con la sonrisa levantada bajo

tu mano el puerto

real de entrada

a ti.

(Del libro "Los cabezos amarillos". Más información AQUÍ en la página de la editorial.)

Incendios de agua II

Incendios de agua II

Luces licuadas,

agua encendida,

mis pasos airean 

la tierra mecida.

(De "Camino de sirga".)

Las olas y Afrodita

 

La muerte de Afrodita

Dejo de mirar el cielo de donde llego. 

Hoy ya sí, añadas de nubes a la espalda, 

no espero agua aunque otra lluvia llegue. 

Cambio hielo por una fuente,

mudo tierra a otros cielos,

hoy navego surcando los aéreos

 mares cruzados por los vientos

que en tu boca pronuncian mi nombre. 

Porque rauda, rauda soy,

lejana ya de mis raíces quietas,

cercana ya de lo que llaman

sueño, quimera, mentira, utopía, 

qué más da,

y yo sólo puedo nombrar como terreno. 

Mas de mi memoria me perdí,

subsumí haciendo mía 

esta patria de presente 

renunciando a mí misma 

por todo lo que fui.

Desconocido de orilla, 

mira bien esta lengua ya

agostada de tanto lamer

la costra dura.

No desdeñes las yemas 

que de su cueva nacen.

¿Los espárragos?,

ellos lo tienen fácil: se-lo-hacen-to-do. Se lo hacen. 

En la penumbra vivo feliz, vivo calma y vivo vida. 

En la penumbra, pero no a escondidas.

Son mis parasoles los que abro, 

son mis manos las que se alzan 

creando sombra mía junto al laurel 

del adormecido sino.

Aquí, junto a la fuente, 

agua fresca vierto en sus labios celestes

con celo sobre su aliento: Agua que bebe, 

agranda mis cauces internos,

mi gruta caliente, este huerto

donde se puede cultivar en pleno invierno.

Las humedades recreo 

con estas carnes salubres

embestidas contra la espuma 

sobre la cárcava marina

que se crece, se crece 

como regente de la ola 

que se hace grande,

más grande mientras más 

se acerca a la orilla: 

algas... algo de yerba 

prendida en mi cabello. 

Son recuerdos.

Retozar sobre cementerios 

siempre conquistó albas

de la muerte en vida:

¡Ay, la sal!,

sal de mis amores y de tus olas,

¡sal huyendo!

Ola mía, ola brava, ola tuya,

 salina ola, ¡no claudiques!, 

arremete y sigue muriendo: 

Tumba dicha rubia arena, 

tumba agosto dicho sal, ¡sal!, 

tumba cercas, cerca tumbas, 

tumba vida, vive tuya y dame,

dame ya la muerte buena.

(Del libro "Los parasoles de Afrodita". Baile del sol, 2013.)

¡Viva España!

  

"Rosa roja que se quedó pálida hace un mes inclinándose hoy para poder disfrutar del aroma de la yerbabuena y luciérnagas celebrándolo con su brillo aunque sea a pleno sol"

Creo que ya me ha vuelto el buen humor... Con qué poquito nos conformamos los pobres, ¿eh? Pero para mí es mucho que a Pedro Sánchez se le haya hecho, al menos, la mitad de la justicia que le corresponde. No milito en ningún partido. Salvo una vez, siempre he votado al PSOE; sí, leal soy, conmigo misma. He tenido y tengo interiormente algunos encontronazos con sus políticas, pero mi ánimo se decanta siempre por la indignación absoluta-que me puede-que me pongo mala-hasta el punto de acostarme ayer a las 10 y cuarto ante cualquier tipo de injusticia. Este hombre es el mejor presidente que el gobierno de España ha tenido desde 1975. Ya lo quisieran los ciudadanos de muchos países para ellos. Y los españoles lo tenemos. Ahora sí me entran ganas de gritar: ¡Viva España!

Solidez

Voto suicida

Si eres viejo, eres débil.

Si eres joven, eres débil

(el futuro no perdona).

Si eres pobre, eres débil.

Si eres rico, eres débil

(la muerte no perdona).

Si en todo eres el medio,

recuerda por donde 

la viga se rompe siempre

(la física no perdona).

¿Y vas a elegir

a los que sólo favorecen 

al más fuerte?

Liquidez

 

Sin huesos

He estado cerca del mar tan lejano,

tan mío me parece como los pasos

que la ola ha avanzado para lamer

mi cuerpo tan pequeño, tan inabarcable

por sus brazos líquidos con caída de sí 

y de mí, tan mío

como su cercanía y a su enormidad

la he abrazado en mi regazo

porque tan sólo, tan solo y en su soledad,

me ha avenido dándome la bienvenida

en su sólido seno sin límites ni nombres.

El mar me ha modulado

moldeándose a mi sino

de mujer que lo embarca 

aunque no lo abarque.

Ni mis costillas se han quebrado,

ni su retiro de ser de nadie remite,

pero ambos fundidos hemos hablado

de amor, de yeguas, de aire,

de mareas con intemporales tiempos

como sus arenas tiernas

como mi carne, y él, tan tierno también,

ha abierto mi cuerpo a su eterno,

a su sino tan solo

de mar entregado a mis brazos

ya sin orillas que lo labren,

yo, sin llagas que haya de sanarme,

él y yo ya transparentes

pero uno siendo 

la piel de ambos

como dos mundos que se entregan

el uno al otro en encuentro perpetuo

a su ritmo y a mi canto.

(2021)

Sanidad privada

 

Salubridad

"porque ya no sé si camino

sobre el mar o sobre la yerba". (2004, Entreterras)

la verdad es que dudo

mucho sobre mi utilidad

como poeta

cómo ser 

humano sin matar

estar

brindar al sol

luminiscente demonio

que la rosa anhela

desde el tronco espinoso

para poder florecer

mejor

existir.

del mar las algas

me favorecen la llave

para abrir la puerta

escondida de mi pasado

poético.

tierra y mar son lo mismo,

iguales 

de idéntico devenir

entre la yerba y el yodo

de mis pasos.

desde la orilla emerge

la demolición del ayer

salobre. De su inútil

duda.

(9/7/2023. De "Demolición".)

Aconteceres

Acontecimiento

Vengo desde el mar

para acontecerte,

para sucederte,

a ocasionarte,

a lesionarte como el mar

ha lastimado mi carne

tan tierna, tan vulnerable

tan débil, tan siniestramente

ojeriza de la luz del sol

acribillante y su eterna órbita

de niño bueno rondando

por mi cabeza y sus sucedáneos.

Y ronda y rueda tejiendo

el limbo de mi ausencia

de color sobre mi cuerpo de carne

tan él, suyo, tan lesivo al ser

y no pertenecer a nadie,

tan megalómano

con razón

y hasta sin ella,

aquí llego desde el mar

y aunque me hiera

en él me abandono y te encuentro.

Y mis lesiones sanan

aunque el mar me funda

con sus sienes

y yo ya ni sea

ya

nunca.

Rosa de libro III

Ayer hizo un año de su presentación. El segundo volumen de la trilogía "Suroeste", "La exploradora".

El tercero se publicó antes ("Los cabezos amarillos", 2019.) El primero, que dio nombre al ciclo poético,  en 2015.

Todos en  la editorial "Ediciones en Huida".

Ataúd abierto para Manuel Vilas

Anarquista 

No vinisteis a mi entierro.

Pero no os preocupéis,

no soy rencorosa.

Sólo me apareceré

de vez en cuando 

para susurraros:

“La poesía está muerta

porque no da dinero.”

A mí me mató

Manuel Vilas 

ayer

(yo tampoco he producido

dinero nunca)

y ningún policía ni juez alguno

lo ha perseguido

como asesino.

La poesía está muerta,

yo estoy muerta

y un homicida, libre.

La poesía está muerta,

yo estoy muerta,

la ley ha muerto.

Por fin mi sueño dorado

se ha realizado.

(De "Pasamonerías")

IA, dicen

 

mundo virtual

mínima flor,

lúcida antimateria,

del cliché natural

negativo troquel

en positivo.

Tres abriles

Qué sino Abril

qué paz se venga sino

la de soldados muertos,

qué derrota navega

bajo mis sienes delante

de tu ancestral boca

de tiempo ingenuo, qué

soledad magnífica revienta

en tu sueño de solsticio sino

la primavera.

Lo vamos a dejar,

tú, estómago, y yo.

cualquier palabra

es cadaverina de su silencio

por muy vacía que vuele

su sin palabra cualquiera

es más poesía.

sabes cuándo no necesito creer,

¿verdad?,

cuando me hace oportunidad

me sobra cualquier

libro cualquier poema

cualquiera lectura me embarga

el arreglo del nido me aligera

costumbres me calientan

el sueño resulta

tan reconfortante

fregar un suelo aquí

no hay género sino

de novela, poesía, teatro

sino puro

número de candilejas

en las encinas. Sus flores

vertebraré hasta que pueda.

Me parece

tan-razonable,

tan-verdadero,

tan-profun-damente

serio como la máxima

y refleja actividad humana

de respirar.

hoy no soy poeta yo

gracias a la Poesía.

(Libro "Suroeste". Ediciones en Huida, 2015.)

Abril-cias

Partió peras aun sin conocer

que el olmo no las daba.

se olvidó de chupar alguna tinta

de-scribir el verde del río valle,

declinó su cavernícola inercia

de hombre sedente, unir

sus manos y rodillas

expectantes y rezar,

o

doblar su voluntad

de milagro, travestir

los nulos

peros

y peras en suma

ser

hombre.

("En-clave de árboles")

Reivindicación del gris "n"

 

El tan-tan

He pasado mala noche

soñando que había perdido el móvil:

no sé qué 

me       

                           llama

a perseguir qué

añorando qué

en mis manos

cuando no hablo a 

penas más que con el 

cielo y su azul sazonado de silencio.

Si él quisiera contactar conmigo,

tan sólo tendría que expresar sus dudas,

permitir neblar su callado

con nubes de timbre bruto

retumbando en mis oídos

hasta lograr despertarme

de tan ridícula pesadilla

y justificar así su presencia

en el baúl de mi humor-

-amor indispuesto contra él,

contra todo. No soñar

que recupero la lluvia

en mis manos empapando

mi pérdida            tan     

sola mi pérdida    tan     

seca mi pérdida   tan     

suya

de         mí 

y mi móvil

de añoranza por

el cielo gris,

sino vivirla.

Horizontes rosados

La flecha del tiempo

siendo verdad rosado

el color de la aurora, 

no es menos certera

la confusión celestial

que me procura su sitio

en el borde del ocaso

donde me hallo

perdida entre la noche y el día

el final y el comienzo

de no sé sino más bien

un tiempo

sin principio ni término 

así como la ilusión retardada

del simultáneo acontecer

del instante: una eternidad 

sin dios observante

salvo el don divino

de la palabra como dardo

en la diana de lo inabarcable.

Fe-hacientes

Fe-hacientes

meros ejercicios.

(eso sí, de los espirituales,

con luz a raudales.

Para mañana, boquerones fritos.)

Ahí donde todo lleno,

un hueco canta

su silencio.

allí donde todo lleno

un silencio sacia.

ahí donde todo

lleno hay

un hueco que canta

su silencio.

donde ahí todo

lleno hay, un hueco

canta callado.

todo allí lleno, y el llanto, callado.

allí lleno el llanto

cantó vacuo al vano 

mudo del medio.

Rascar a Cielo

Sequía de invierno

rascan el cielo

a manojos sus ramas,

suelo sediento.

Poema abierto al Sr. Roig

 ¡A la rebelión civil, jolín!

No, señor Roig, usted se equivoca:

Vocaliza callando y silencia 

palabreando

lo que a todo ser de bien 

y mal humanos, es decir,

con más de dos dedos

de frente por montera

conoce de antemano,

antes, mucho antes,

de tener que ganarse el jornal

para poder llenar su estómago:

Con las cosas de comer no se juega,

ni se deben contar las lentejas,

¿no le enseñaron sus padres

la caligrafía precisa que distingue

entre beneficio y malhechizos?

Magia malabarista intenta 

con su parla y con sus cuentas

olvidando que el dos-más-dos

hace mucho tiempo y lugar

que los españoles aprobamos

en las escuelas.

Si de su tibio cuerpo,

tibio por enclenque, ¿no

estará usted enfermo?

nace la suma del apretando

(como a mí me cobran más

yo vendo más caro, dice 

tan ufano aún creyendo

que su inocencia es manifiesta)

en el tira y afloja de su mundo

imaginario, yo tiro de usted

y lo siento en este mío,

este tan terreno donde lo primero es comer

y lo segundo, hacer justicia palmo

a palmo: deseo que contemple

cómo ese cinco por ciento

de mayor positivismo

nace de haber incrementado

sus precios más allá (quizás del cielo,

seguro proveniente del infierno)

de lo que a usted le estrujaron.

Tan seguro de su cinturón

debe haber olvidado

la ley básica del mercado:

Si no tengo, si no alcanzo,

no compro. 

Y la trifásica, algo más compleja,

pero nada difícil para sus entiendos:

Si un ladrón

me roba, me perdona

el siglo

si yo a usted le hurto. 

Ándese con cuidado

porque de aquí a nada,

o sea, de hoy a mañana,

sus tiendas, a parte de nidos de ratas,

criarán expertos tirabuzones de plata,

porque donde la necesidad obliga,

donde el sueño decente ocupa,

donde la justicia cava hambre,

las manos justas

hacen su agosto

sin duelo ninguno

ni culpa alguna.

MARÍTIMO ES TU CUERPO: LA POESÍA DE SOFÍA SERRA GIRÁLDEZ (Reseña de César Rodríguez de Sepúlveda sobre el libro "Suroeste")

MARÍTIMO ES TU CUERPO: LA POESÍA DE SOFÍA SERRA GIRÁLDEZ

Sofía Serra Giráldez. 'Suroeste'. Ediciones en Huida, 2015.  

Suroeste. El título nos emplaza ya geográficamente. El curso bajo del Guadalquivir, ese «gran rey de Andalucía» que cantara Góngora, y que aparece, una y otra vez, a la vez majestuoso y cercano, en los poemas de Sofía Serra. El suroeste es tanto un lugar geográfico como un estado del alma. El filósofo Amiel lo afirmaba en su diario, en frase muy criticada por Pessoa: «El paisaje es un estado del alma». Este lo es, sin duda. Este suroeste de Sofía Serra es un estado de plenitud, una especie de edén primigenio en que nada tiene pasado, solo futuro.

'Suroeste', el libro, está construido como un tríptico. Una hoja fina lo abre («Pre-scriptum») y otra hoja fina lo cierra («Post-scriptum»), y, en medio, custodiada por ellas, está la floresta de la imaginación poética de Sofía, el "Scriptum". No puede uno evitar pensar en el famoso tríptico de El Bosco, 'El jardín de las delicias': en la tabla central, un inabarcable jardín, o, mejor, selva indómita, de palabras. 

Ya en el Pre-scriptum se nos dan pistas: en el poema «Suroeste» se muestra a las claras que este lugar geográfico, lugar de llegada, es también el amado, la «bahía de 'tú'» en la que rompe el mar verbal de la poesía de Sofía Serra. Y el post-scriptum —perdón por el salto— viene acompañado de un referente pictórico, que no es el Bosco, sino Miguel Ángel, su celebérrimo Juicio Final en la Capilla Sixtina, y la estremecedora figura de San Bartolomé desollado:

     [...] es necesario que habiten

     otros hombres otros cuerpos

     quizás

     aquellos

     despellejados por las manos

     del púgil miguel y ángel

     que los expuso en la pared

     ante Dios y ante el infierno.

El Post-Scriptum es, entonces, una reflexión final, un juicio sobre lo vivido, y al mismo tiempo una anticipada premonición de lo que vendrá («ya sé que hablas / de amor de / esperar /de para /qué»).

Entre estas dos finas hojas del tríptico, todo el espacio maravilloso del Scriptum, el libro propiamente dicho: celebración de la pertenencia a un lugar, de la felicidad del amor correspondido, de la esperanza en el mejoramiento del ser humano. Se abre esta sección central con un poema en tres partes, «Tres grados matinales al suroeste», que es un jubiloso saludo al amanecer:

     [...] y de nuevo las tórtolas, felices

     y virginales tórtolas

     e invioladas tórtolas

     por la negrura de la noche,

     abren las puertas -tal como

     abren sus alas-

     del templo del nuevo día,

     las vestales y primorosas azucenas

     vestidas de ceniza y plumas

     para mis ojos

     tus ansias de hombre bueno

     en este abismo hasta la primavera

Este saludo al amanecer es a la vez saludo al amor. Y lo que se inaugura no es solo el día: en el poema «In situ»,  que viene inmediatamente después, se nos muestra un estado edénico, en que la plenitud de la Naturaleza hace innecesaria la invención de la música, porque la Naturaleza tiene ya su música: 

     Sólo se escuchaba a los animales,

     a sus muchedumbres y manadas,

     a sus riñas y sus ruidos de apareo,

     a todo lo semoviente que caminaba

     sobre el suelo y bajo él. No,

     no fue necesario en aquellos tiempos

     inventar la música. 

Paisaje edénico y felicidad compartida con la pareja que se va desplegando en los poemas que siguen: «El potro griego», «El perdón», «Las seis de la mañana y sereno»: el río, que acaricia la tierrra, adquiere en estos poemas connotaciones eróticas, y se convierte en el protagonista en los poemas que viene después, «El río viejo I» y «El río viejo II», aunque aquí puede hacerse otra lectura distinta: la poeta se identifica con el río, y el avance de éste, su «guerra contra las piedras» puede remitir a la ardua tarea de la escritura, a la dura lucha por expresarse, por comunicar. El río es página:

     Los cabezos se agrupan

     en los márgenes de tu página 

     imantada por el sol de la lluvia,

     cuando solo soy yo,

     blando y unísono excombatiente

     de la guerra contra las piedras,

     la venerable escritura de la montaña

     que ríe pendientes con lamentos

     por hacer qué queda.

     Me abarco tan solo

     sugiero la planicie que me ama. 

Aunque no se abandona nunca el simbolismo erótico del río, como en el bellísimo poema «La escafandra fluvial»,  y se complementa además con otros símbolos, como la playa y el mar, llegando ya el río a su desembocadura («El hombre ahora y yo»; «Acceso»):

     [....] y aquí, todo mar, 

     cuando yo te veo todo mar

     cuando tú me miras todo mar

     cuando cabeceo abocada a ti

     todo mar y ese vello que asoma

     por tu axila todo mar

     desde mis bebedizos de hambre

     de tu garganta, paz

     y aula cerrada

     tu cóncava carne

     entre mis manos todo mar [...]

Otros poemas celebran las tareas cotidianas («Performance del trabajo», «Tarde»); y la unión amorosa («Posesión», «Amanecer»).  La identificación entre la carnalidad del paisaje y la geografía erótica se expresa maravillosamente en poemas como «Geografía de lo intocable»:

     [...] marítimo es tu cuerpo

     de hombre a mi costa

     de geografía

     en esta noche marina   

     u oriental.

«Cuentas de febrero»,  otro de los muchos grandes poemas del libro,  es un cántico a dos personas que han decidido juntar sus vidas, y que trascienden lo cotidiano en una unión que se siente como indestructible. A medida que se avanza en la lectura del poemario, sin embargo, se advierte la llegada de un tono más amargo: la duda, como en el poema «Vacío»:

     [...] yo soy solo

     espacio albergo

     duda no sé

     si vacío no

     sé si tú

O, en «No fingir»:

     [...] el mar y el aullido

     de un mundo incompleto,

     un mundo sin ti. 

Y, sin embargo, prosigue el amor, prosigue la celebración de lo cotidiano, de lo sencillo, y hasta algo tan prosaico como la alergia puede tener implicaciones metafísicas. Cito este poema completo:

     ALERGIA

     voy a llorar un poco para

     des-congestionar

     las fosas pudientes

     de mi inmersión

     ajena

     a toda externa luz

     obligo a perpetrarme:

     des-vanecerme,

     des-aparecer,

     des-vivir, 

     des-ser,

     quizás. 

Pero no es cosa de seguir cartografiando este paisaje hechizado por la poesía: es un viaje que el lector deberá hacer, navegando por el estuario, llegándose a la playa, escuchando el fragor del mar. Más allá de su temática, y de este suroeste mítico y erótico que se consagra en la literatura de Sofía Serra, está su lucha a brazo partido con el lenguaje para alcanzar una expresión propia. Hay ecos de César Vallejo en sus audaces neologismos: «descaridad», «socarrónica», «nularé», «te umbro»), siempre etimológicamente bien fundamentados; en su uso profuso y eficaz del calambur, marcado a menudo mediante guiones y/o paréntesis («des-embocadura», «u-fana(l)», «a-mar-zo»); en el empleo sugerente de la paronomasia («a nadie contar, / a todo cantar, a nada llegar, a todos llagar»); en una puntuación libérrima e insólita; y en la manera en que se escanden los versos, con muchos encabalgamientos abruptos, a la vez ocultando unos sentidos y alumbrando otros. No se crea, por ello, que hay nada de artificioso en un uso tan frecuente y eficaz de la retórica: todo brota con naturalidad pasmosa de su firme pulso poético. Lo mismo que su elección, muchas veces desconcertante, del léxico, pues se mezclan registros en un rico caldo verbal, o las osadas metáforas con que nos asaltan a veces los poemas. La voluntad de decir(se) tensa el lenguaje, descubre en él posibilidades latentes pero inéditas, funda una expresión personal y diferente, un suroeste de la poesía que es un placer ir descubriendo.

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Con este libro inició la poeta Sofía Serra Giráldez (Sevilla, 1962) un ciclo poético, el ciclo del Suroeste, que consta de tres libros (o cuatro, ya que uno de ellos fusiona dos anteriores). Los libros son: 'Suroeste', el primero en publicarse (2015), y el primero de la trilogía; 'La exploradora', segundo libro, aunque último en cuanto al orden de publicación (2022), en el que se funden 'La exploradora' y 'Solenostemon'; y el tercero, aunque segundo en publicarse, 'Los cabezos amarillos' (2019).

(Autor: César Rodríguez de Sepúlveda.)

o0o

Mi sujetador de trabajo es de color morado

 

"Mi sujetador de trabajo es de color morado"

El color morado es mi preferido desde hace medio siglo aproximadamente. Mi lucha, también desde niña, ha apuntado siempre hacia el ser más débil (la verdad también lo es). Con toda la razón me llamaban mis padres "abogada de pleitos pobres". Cuando comenzó a llegarme el eco del 8 de marzo como día de la mujer trabajadora, allá por el instituto, inmediatamente percibí un deje injusto en su nomenclatura aunque me identificaba con lo que rememoraba. Ya de mayor, me sentí injustamente olvidada por él. Como me he dedicado a ser ama de casa y esta "profesión" (hasta de fe) no es reconocida por ninguna ley como "trabajo", simplemente el 8 de marzo no era mi día.

Donde más marginada por mi condición y circunstancias (mujer y ama de casa)  me he sentido ha sido en el ambiente socio-poético y, concretamente, por mujeres de ese ámbito que se autoproclaman como feministas. De más está que diga que también por "pseudodoctores" masculinos. Así que se comprenderá que en un día como el de hoy mis sentimientos se hallen enfrentados. Soy mujer y feminista desde que nací y, desde que nací, poseedora de una gran capacidad para el trabajo. No debería ser necesario señalarlo. Lo mínimo que mi labor aquí expone así lo demuestra. No me gustan, personalmente, las discriminaciones positivas. Hieren mi orgullo como persona y como mujer. Por ejemplo, jamás me he presentado a un concurso como el Carmen Conde (y he llevado al extremo, porque radical soy, de ni siquiera enviar originales a su editorial). Odio competir, pero no por miedo a fracasar, sino por miedo a ganar (complejo de Jonás). Sin embargo, considero que leyes como la de paridad son socialmente necesarias.

No me representa ninguna mujer con poder o voz. Yo me represento a mí misma. No distingo entre hombre y mujer salvo para cuestiones íntimas amatorias.

Todo mi apoyo (es decir, mi amor y mi fuerza, que son lo mismo) para el ser más débil, para el más marginado, para el menos poderoso, para el que padece abusos, para el peor incomprendido, para el más vulnerable, para el más hambriento y sediento, para ese que es objeto de la injusticia y de la salvaje y horribilísima acción de la jauría humana, aunque se tratase del más terrible de los seres humanos.

Odio la tergiversación y la manipulación. El papel de Podemos con la ley del solo sí es sí actualmente conforma una de las más burdas maniobras electorales llevadas a cabo en este país, a la altura de las iguales practicadas por el PP y Vox (la derecha española). Con esas cosas no se juega. Una vez los voté, pero su morado es mi color mucho antes de que ellos existieran. Me solivianta la ignorancia que demuestran cuando se autoproclaman como los/las verdaderas feministas. Me solivianta su prepotencia sin motivo y su capacidad para la manipulación.

Mis sujetadores de trabajo son de color morado. Dado de que trátanse de ropa interior, y tal como su categoría de vestimenta indica, no suelo mostrarlos pública o exteriormente.

El pudor aún me puede, a  la barriga de mi madre gracias, que imagino me formó así.

o0o

Meme

Meme

Necias raíces

nacen de tierra ausentes,

sandeces de hambre.

Danzas estelares

El baile del sol

El oro en paño del páramo

poblado por el viento

invisibles

las costas del mar celeste

calibran la necesidad

de significado en su vaivén:

el baile del sol hechiza 

mis manos describen 

la voltereta

sus dedos adjuntos

señalan sin mi dolor

beatífico yodo

sobre las resecas páginas

del libro abierto y olvidado 

a la intemperie:

se humedecen las letras

desvaneciendo-las palabras

los signos-los signos evidentes

(por sí mismos se hacen ver)

de la música

inaudible avanza

y se aleja adelante 

el globo de luz tan sonoro

misterio servido 

sobre la mesa tu erial

-su espejo- la pluma de oro

sin que la fuerza,

es decir el amor,

señalan que la acompañe. 

May the force

be with you:

sidérea salva de tronantes

olas caídas bajo el alumbre

de la omega del sol

y el alfa de su baile.

Dos creaciones

 Demiurga

El tiempo que me ocupa, me hace libre.

A la vez que la noche se cobija

en brazos de su futuro

y bostezando se apresura

a descansar de su jornada

y le va llegando el sueño

que la despojará del pasado

día vivido entre las estrellas

y la luz dálmata de la luna,

así su oscuridad me revela

la luminaria universal del orden perpetuo,

la constante e insufrible belleza,

la intangibilidad de tanto innegable,

tan pequeña yo ante mis neuronas,

me sucede el real escenario

de tanto vertido por las cataratas

invisibles de lo inabarcable.

Una noche que aspira

el oxígeno sin combustionar

ni consumir ni una mota de polvo

de medio planeta que a oscuras

permanece. Los ritmos medidos

los ritmos pautados de un celeste

mundo que nos inspira

eternamente cuando eternamente

erramos errados.

Ni música de esferas ni designios

divinos nos gobiernan.

Un universo completo e infinito

se crea desde el hueco craneal

hasta el terreno del social

concordato entre tú y yo.

¿Y, cómo acompañarlo, cómo habitarlo

cómo medirlo, cómo acompasarlo

si no nos entendemos ni silabeando

el mismo idioma de gestos y sueños?

Vagamos, como decía, como dije,

hace mil años, como burbujas 

interestelares sin comprender

ni siquiera el lleno que nos sostiene: 

Desconvocar el descanso de la noche,

amanecer al día del suceso,

poblar el horizonte con el tacto,

hablar creando el tiempo,

ese que mantiene

al universo

vivo.

"La exploradora" en las manos de Lluïsa Lladó

Fotografía de Lluïsa Lladó

La poeta mallorquina Lluïsa Lladó  ha tenido a bien expresar sus impresiones tras una atenta lectura de "La exploradora".  En su blog, "El cohete volador", también pueden leerse sus brillantes palabras sobre mi libro (AQUÍ).

La obra "La exploradora" (Ediciones En Huída), que cierra la trilogía denominada "Suroeste" de la poeta Sofía Serra Giráldez , representa una verdadera autopsia del progreso humano desde diferentes ángulos personales, creativos, sociales, históricos, geográficos...

Sofía se mediatiza por diferentes espacios y tiempos desde un vergel (su casa-matriz), rico en matices cromáticos y aromas, y explora la realidad cotidiana así como la que posee un significado universal.

La rosa, el ruiseñor y la encina son tres símbolos que la guían en este viaje introspectivo de reflexiones y de ajusticiamientos con lo que respecta a la condición humana, el arte de la escritura con su posición frente al mundo y a la perpetuidad de las especies, vistas desde un microscopio particular o un catalejo escritorio que escudriñan el cosmos atemporal.

Sofía, con el uso de un lenguaje culto nos ofrece su trashumancia con pasajes sensuales guarnecidos de sustantivos directos en contacto con la naturaleza.

Un libro que es prácticamente un tratado filosófico de la posición del creador divino o terrenal con lo que concierne a la existencia y un homenaje a su entorno donde se relativizan la magnitud de las cosas. 

Un átomo desgranado. Un pétalo en una fotografía y una mujer capaz de rendir cuentas  sin esperar nada a cambio.

Gracias, Sofía, al filo has dado.

Contradicciones

La promesa

Bulle el carnal donaire aun, y aún, silente

mientras se desliza el sedoso limo

patinando sobre las antaño

pulcras piedras. Desacuerdo

entre la marmórea frigidez

y el entibiado hálito del vellón

que las envuelve y acuna.

Borbotea el líquido sometido

por tan leves y aéreas armas

y el futuro vaticina su nombre 

de presente sin un pasado 

que lo augurara.

Cuando mañana croen los sueños

de los prometidos renacuajos,

el alma licuada del arroyo,

ya sin áridos recuerdos,

irá muriendo pletórica

de vida.

¿Y voy a ser yo menos?

Desconocimiento

Desconocida

voy huyéndole a la noche, nebulosa,

manto, velo transparente, certera

advertencia de mí

en este tiempo perdido,

¿o extraviada yo de él?

No sé si tengo que saludar 

o ir despidiéndome.

Dar la bienvenida o asomarme

al adiós

que es abismo, que es región

no sé si de mis centros y alegrías

o el verdadero paisaje del lugar

que hoy me resulta invisible.

Un “no sé” tatúa mi frente

y en la zozobra de mi nuca

los opiliones se arremolinan

buscando el calor de la certeza.

No puedo darles nada

más que mi fría inquietud

sin nombre:

¿en qué país te has convertido?,

sin cabeza continúas caminando,

tus manos atarean cada tu día de mercado,

cada tu día de hoy que se te regala

sin precio,

sin saber de dónde proviene, 

sin hallar tablilla de cera

donde estamparme,

pertenecer ni a recuerdos cuneiformes,

aéreos elefantes que he dejado volar

junto a la fluvial gaviota 

que también vuela camino 

de la costa, del mar, la orilla,

el destino sin destino posible

salvo el de su viaje.

Ahora comprendo al légamo,

a la verdina, ahora el perro

no muerde el agua, ahora,

los límites licuados del aire,

mis ojos como rasa tabla,

se abandonan a un río sin nombre:

el agua estancada crea la vida,

aunque yo no sepa cómo se llama.

La reina maga

Hacienda 

La reina maga se hace compañía

a sí misma, atrás quedaron

los recuerdos de la tríada 

que proveían infantiles juegos.

Yo, soldada del nuevo tiempo

adventicio, bendigo mis frutos

con mis manos unidas, atadas

para no desbaratar el verdadero nudo,

el lazo del infinito lanzando

el misterio del futuro haciendo.

Perras y platónicas

 

Platónico recuerdo

Voy a crear un recuerdo de verdina 

y algas de agua dulce, de luminarias

y destellos cristalinos fundiendo

el cielo y la piedra en mi surcada frente,

la soledad del aire ensimisma

el arroyo, en sí con su calma

él se halla, la paz de su desbordamiento

salta al pretil de mi amparo.

Del trasvase de las nubes al suelo

no se olvida el blanco pulular 

de las ondinas campestres, se mecen 

al compás de cada fulgurante burbuja, 

son los brotes de vida rana y nueva

bajo la turbidez del espejo:

es la señal del instante,

la lúcida llegada del tiempo,

que trota sin alambres ni veredas

hasta cubrir el pasado

con su manto de futuro

e inocencia, no importa

si platónica.