La flecha del tiempo
siendo verdad rosado
el color de la aurora,
no es menos certera
la confusión celestial
que me procura su sitio
en el borde del ocaso
donde me hallo
perdida entre la noche y el día
el final y el comienzo
de no sé sino más bien
un tiempo
sin principio ni término
así como la ilusión retardada
del simultáneo acontecer
del instante: una eternidad
sin dios observante
salvo el don divino
de la palabra como dardo
en la diana de lo inabarcable.
Fe-hacientes
meros ejercicios.
(eso sí, de los espirituales,
con luz a raudales.
Para mañana, boquerones fritos.)
Ahí donde todo lleno,
un hueco canta
su silencio.
allí donde todo lleno
un silencio sacia.
ahí donde todo
lleno hay
un hueco que canta
su silencio.
donde ahí todo
lleno hay, un hueco
canta callado.
todo allí lleno, y el llanto, callado.
allí lleno el llanto
cantó vacuo al vano
mudo del medio.
¡A la rebelión civil, jolín!
No, señor Roig, usted se equivoca:
Vocaliza callando y silencia
palabreando
lo que a todo ser de bien
y mal humanos, es decir,
con más de dos dedos
de frente por montera
conoce de antemano,
antes, mucho antes,
de tener que ganarse el jornal
para poder llenar su estómago:
Con las cosas de comer no se juega,
ni se deben contar las lentejas,
¿no le enseñaron sus padres
la caligrafía precisa que distingue
entre beneficio y malhechizos?
Magia malabarista intenta
con su parla y con sus cuentas
olvidando que el dos-más-dos
hace mucho tiempo y lugar
que los españoles aprobamos
en las escuelas.
Si de su tibio cuerpo,
tibio por enclenque, ¿no
estará usted enfermo?
nace la suma del apretando
(como a mí me cobran más
yo vendo más caro, dice
tan ufano aún creyendo
que su inocencia es manifiesta)
en el tira y afloja de su mundo
imaginario, yo tiro de usted
y lo siento en este mío,
este tan terreno donde lo primero es comer
y lo segundo, hacer justicia palmo
a palmo: deseo que contemple
cómo ese cinco por ciento
de mayor positivismo
nace de haber incrementado
sus precios más allá (quizás del cielo,
seguro proveniente del infierno)
de lo que a usted le estrujaron.
Tan seguro de su cinturón
debe haber olvidado
la ley básica del mercado:
Si no tengo, si no alcanzo,
no compro.
Y la trifásica, algo más compleja,
pero nada difícil para sus entiendos:
Si un ladrón
me roba, me perdona
el siglo
si yo a usted le hurto.
Ándese con cuidado
porque de aquí a nada,
o sea, de hoy a mañana,
sus tiendas, a parte de nidos de ratas,
criarán expertos tirabuzones de plata,
porque donde la necesidad obliga,
donde el sueño decente ocupa,
donde la justicia cava hambre,
las manos justas
hacen su agosto
sin duelo ninguno
ni culpa alguna.
MARÍTIMO ES TU CUERPO: LA POESÍA DE SOFÍA SERRA GIRÁLDEZ
Sofía Serra Giráldez. 'Suroeste'. Ediciones en Huida, 2015.
Suroeste. El título nos emplaza ya geográficamente. El curso bajo del Guadalquivir, ese «gran rey de Andalucía» que cantara Góngora, y que aparece, una y otra vez, a la vez majestuoso y cercano, en los poemas de Sofía Serra. El suroeste es tanto un lugar geográfico como un estado del alma. El filósofo Amiel lo afirmaba en su diario, en frase muy criticada por Pessoa: «El paisaje es un estado del alma». Este lo es, sin duda. Este suroeste de Sofía Serra es un estado de plenitud, una especie de edén primigenio en que nada tiene pasado, solo futuro.
'Suroeste', el libro, está construido como un tríptico. Una hoja fina lo abre («Pre-scriptum») y otra hoja fina lo cierra («Post-scriptum»), y, en medio, custodiada por ellas, está la floresta de la imaginación poética de Sofía, el "Scriptum". No puede uno evitar pensar en el famoso tríptico de El Bosco, 'El jardín de las delicias': en la tabla central, un inabarcable jardín, o, mejor, selva indómita, de palabras.
Ya en el Pre-scriptum se nos dan pistas: en el poema «Suroeste» se muestra a las claras que este lugar geográfico, lugar de llegada, es también el amado, la «bahía de 'tú'» en la que rompe el mar verbal de la poesía de Sofía Serra. Y el post-scriptum —perdón por el salto— viene acompañado de un referente pictórico, que no es el Bosco, sino Miguel Ángel, su celebérrimo Juicio Final en la Capilla Sixtina, y la estremecedora figura de San Bartolomé desollado:
[...] es necesario que habiten
otros hombres otros cuerpos
quizás
aquellos
despellejados por las manos
del púgil miguel y ángel
que los expuso en la pared
ante Dios y ante el infierno.
El Post-Scriptum es, entonces, una reflexión final, un juicio sobre lo vivido, y al mismo tiempo una anticipada premonición de lo que vendrá («ya sé que hablas / de amor de / esperar /de para /qué»).
Entre estas dos finas hojas del tríptico, todo el espacio maravilloso del Scriptum, el libro propiamente dicho: celebración de la pertenencia a un lugar, de la felicidad del amor correspondido, de la esperanza en el mejoramiento del ser humano. Se abre esta sección central con un poema en tres partes, «Tres grados matinales al suroeste», que es un jubiloso saludo al amanecer:
[...] y de nuevo las tórtolas, felices
y virginales tórtolas
e invioladas tórtolas
por la negrura de la noche,
abren las puertas -tal como
abren sus alas-
del templo del nuevo día,
las vestales y primorosas azucenas
vestidas de ceniza y plumas
para mis ojos
tus ansias de hombre bueno
en este abismo hasta la primavera
Este saludo al amanecer es a la vez saludo al amor. Y lo que se inaugura no es solo el día: en el poema «In situ», que viene inmediatamente después, se nos muestra un estado edénico, en que la plenitud de la Naturaleza hace innecesaria la invención de la música, porque la Naturaleza tiene ya su música:
Sólo se escuchaba a los animales,
a sus muchedumbres y manadas,
a sus riñas y sus ruidos de apareo,
a todo lo semoviente que caminaba
sobre el suelo y bajo él. No,
no fue necesario en aquellos tiempos
inventar la música.
Paisaje edénico y felicidad compartida con la pareja que se va desplegando en los poemas que siguen: «El potro griego», «El perdón», «Las seis de la mañana y sereno»: el río, que acaricia la tierrra, adquiere en estos poemas connotaciones eróticas, y se convierte en el protagonista en los poemas que viene después, «El río viejo I» y «El río viejo II», aunque aquí puede hacerse otra lectura distinta: la poeta se identifica con el río, y el avance de éste, su «guerra contra las piedras» puede remitir a la ardua tarea de la escritura, a la dura lucha por expresarse, por comunicar. El río es página:
Los cabezos se agrupan
en los márgenes de tu página
imantada por el sol de la lluvia,
cuando solo soy yo,
blando y unísono excombatiente
de la guerra contra las piedras,
la venerable escritura de la montaña
que ríe pendientes con lamentos
por hacer qué queda.
Me abarco tan solo
sugiero la planicie que me ama.
Aunque no se abandona nunca el simbolismo erótico del río, como en el bellísimo poema «La escafandra fluvial», y se complementa además con otros símbolos, como la playa y el mar, llegando ya el río a su desembocadura («El hombre ahora y yo»; «Acceso»):
[....] y aquí, todo mar,
cuando yo te veo todo mar
cuando tú me miras todo mar
cuando cabeceo abocada a ti
todo mar y ese vello que asoma
por tu axila todo mar
desde mis bebedizos de hambre
de tu garganta, paz
y aula cerrada
tu cóncava carne
entre mis manos todo mar [...]
Otros poemas celebran las tareas cotidianas («Performance del trabajo», «Tarde»); y la unión amorosa («Posesión», «Amanecer»). La identificación entre la carnalidad del paisaje y la geografía erótica se expresa maravillosamente en poemas como «Geografía de lo intocable»:
[...] marítimo es tu cuerpo
de hombre a mi costa
de geografía
en esta noche marina
u oriental.
«Cuentas de febrero», otro de los muchos grandes poemas del libro, es un cántico a dos personas que han decidido juntar sus vidas, y que trascienden lo cotidiano en una unión que se siente como indestructible. A medida que se avanza en la lectura del poemario, sin embargo, se advierte la llegada de un tono más amargo: la duda, como en el poema «Vacío»:
[...] yo soy solo
espacio albergo
duda no sé
si vacío no
sé si tú
O, en «No fingir»:
[...] el mar y el aullido
de un mundo incompleto,
un mundo sin ti.
Y, sin embargo, prosigue el amor, prosigue la celebración de lo cotidiano, de lo sencillo, y hasta algo tan prosaico como la alergia puede tener implicaciones metafísicas. Cito este poema completo:
ALERGIA
voy a llorar un poco para
des-congestionar
las fosas pudientes
de mi inmersión
ajena
a toda externa luz
obligo a perpetrarme:
des-vanecerme,
des-aparecer,
des-vivir,
des-ser,
quizás.
Pero no es cosa de seguir cartografiando este paisaje hechizado por la poesía: es un viaje que el lector deberá hacer, navegando por el estuario, llegándose a la playa, escuchando el fragor del mar. Más allá de su temática, y de este suroeste mítico y erótico que se consagra en la literatura de Sofía Serra, está su lucha a brazo partido con el lenguaje para alcanzar una expresión propia. Hay ecos de César Vallejo en sus audaces neologismos: «descaridad», «socarrónica», «nularé», «te umbro»), siempre etimológicamente bien fundamentados; en su uso profuso y eficaz del calambur, marcado a menudo mediante guiones y/o paréntesis («des-embocadura», «u-fana(l)», «a-mar-zo»); en el empleo sugerente de la paronomasia («a nadie contar, / a todo cantar, a nada llegar, a todos llagar»); en una puntuación libérrima e insólita; y en la manera en que se escanden los versos, con muchos encabalgamientos abruptos, a la vez ocultando unos sentidos y alumbrando otros. No se crea, por ello, que hay nada de artificioso en un uso tan frecuente y eficaz de la retórica: todo brota con naturalidad pasmosa de su firme pulso poético. Lo mismo que su elección, muchas veces desconcertante, del léxico, pues se mezclan registros en un rico caldo verbal, o las osadas metáforas con que nos asaltan a veces los poemas. La voluntad de decir(se) tensa el lenguaje, descubre en él posibilidades latentes pero inéditas, funda una expresión personal y diferente, un suroeste de la poesía que es un placer ir descubriendo.
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Con este libro inició la poeta Sofía Serra Giráldez (Sevilla, 1962) un ciclo poético, el ciclo del Suroeste, que consta de tres libros (o cuatro, ya que uno de ellos fusiona dos anteriores). Los libros son: 'Suroeste', el primero en publicarse (2015), y el primero de la trilogía; 'La exploradora', segundo libro, aunque último en cuanto al orden de publicación (2022), en el que se funden 'La exploradora' y 'Solenostemon'; y el tercero, aunque segundo en publicarse, 'Los cabezos amarillos' (2019).
(Autor: César Rodríguez de Sepúlveda.)
o0o
"Mi sujetador de trabajo es de color morado"
El color morado es mi preferido desde hace medio siglo aproximadamente. Mi lucha, también desde niña, ha apuntado siempre hacia el ser más débil (la verdad también lo es). Con toda la razón me llamaban mis padres "abogada de pleitos pobres". Cuando comenzó a llegarme el eco del 8 de marzo como día de la mujer trabajadora, allá por el instituto, inmediatamente percibí un deje injusto en su nomenclatura aunque me identificaba con lo que rememoraba. Ya de mayor, me sentí injustamente olvidada por él. Como me he dedicado a ser ama de casa y esta "profesión" (hasta de fe) no es reconocida por ninguna ley como "trabajo", simplemente el 8 de marzo no era mi día.
Donde más marginada por mi condición y circunstancias (mujer y ama de casa) me he sentido ha sido en el ambiente socio-poético y, concretamente, por mujeres de ese ámbito que se autoproclaman como feministas. De más está que diga que también por "pseudodoctores" masculinos. Así que se comprenderá que en un día como el de hoy mis sentimientos se hallen enfrentados. Soy mujer y feminista desde que nací y, desde que nací, poseedora de una gran capacidad para el trabajo. No debería ser necesario señalarlo. Lo mínimo que mi labor aquí expone así lo demuestra. No me gustan, personalmente, las discriminaciones positivas. Hieren mi orgullo como persona y como mujer. Por ejemplo, jamás me he presentado a un concurso como el Carmen Conde (y he llevado al extremo, porque radical soy, de ni siquiera enviar originales a su editorial). Odio competir, pero no por miedo a fracasar, sino por miedo a ganar (complejo de Jonás). Sin embargo, considero que leyes como la de paridad son socialmente necesarias.
No me representa ninguna mujer con poder o voz. Yo me represento a mí misma. No distingo entre hombre y mujer salvo para cuestiones íntimas amatorias.
Todo mi apoyo (es decir, mi amor y mi fuerza, que son lo mismo) para el ser más débil, para el más marginado, para el menos poderoso, para el que padece abusos, para el peor incomprendido, para el más vulnerable, para el más hambriento y sediento, para ese que es objeto de la injusticia y de la salvaje y horribilísima acción de la jauría humana, aunque se tratase del más terrible de los seres humanos.
Odio la tergiversación y la manipulación. El papel de Podemos con la ley del solo sí es sí actualmente conforma una de las más burdas maniobras electorales llevadas a cabo en este país, a la altura de las iguales practicadas por el PP y Vox (la derecha española). Con esas cosas no se juega. Una vez los voté, pero su morado es mi color mucho antes de que ellos existieran. Me solivianta la ignorancia que demuestran cuando se autoproclaman como los/las verdaderas feministas. Me solivianta su prepotencia sin motivo y su capacidad para la manipulación.
Mis sujetadores de trabajo son de color morado. Dado de que trátanse de ropa interior, y tal como su categoría de vestimenta indica, no suelo mostrarlos pública o exteriormente.
El pudor aún me puede, a la barriga de mi madre gracias, que imagino me formó así.
o0o
El baile del sol
El oro en paño del páramo
poblado por el viento
invisibles
las costas del mar celeste
calibran la necesidad
de significado en su vaivén:
el baile del sol hechiza
mis manos describen
la voltereta
sus dedos adjuntos
señalan sin mi dolor
beatífico yodo
sobre las resecas páginas
del libro abierto y olvidado
a la intemperie:
se humedecen las letras
desvaneciendo-las palabras
los signos-los signos evidentes
(por sí mismos se hacen ver)
de la música
inaudible avanza
y se aleja adelante
el globo de luz tan sonoro
misterio servido
sobre la mesa tu erial
-su espejo- la pluma de oro
sin que la fuerza,
es decir el amor,
señalan que la acompañe.
May the force
be with you:
sidérea salva de tronantes
olas caídas bajo el alumbre
de la omega del sol
y el alfa de su baile.
Demiurga
El tiempo que me ocupa, me hace libre.
A la vez que la noche se cobija
en brazos de su futuro
y bostezando se apresura
a descansar de su jornada
y le va llegando el sueño
que la despojará del pasado
día vivido entre las estrellas
y la luz dálmata de la luna,
así su oscuridad me revela
la luminaria universal del orden perpetuo,
la constante e insufrible belleza,
la intangibilidad de tanto innegable,
tan pequeña yo ante mis neuronas,
me sucede el real escenario
de tanto vertido por las cataratas
invisibles de lo inabarcable.
Una noche que aspira
el oxígeno sin combustionar
ni consumir ni una mota de polvo
de medio planeta que a oscuras
permanece. Los ritmos medidos
los ritmos pautados de un celeste
mundo que nos inspira
eternamente cuando eternamente
erramos errados.
Ni música de esferas ni designios
divinos nos gobiernan.
Un universo completo e infinito
se crea desde el hueco craneal
hasta el terreno del social
concordato entre tú y yo.
¿Y, cómo acompañarlo, cómo habitarlo
cómo medirlo, cómo acompasarlo
si no nos entendemos ni silabeando
el mismo idioma de gestos y sueños?
Vagamos, como decía, como dije,
hace mil años, como burbujas
interestelares sin comprender
ni siquiera el lleno que nos sostiene:
Desconvocar el descanso de la noche,
amanecer al día del suceso,
poblar el horizonte con el tacto,
hablar creando el tiempo,
ese que mantiene
al universo
vivo.
 |
| Fotografía de Lluïsa Lladó |
La obra "La exploradora" (Ediciones En Huída), que cierra la trilogía denominada "Suroeste" de la poeta Sofía Serra Giráldez , representa una verdadera autopsia del progreso humano desde diferentes ángulos personales, creativos, sociales, históricos, geográficos...Sofía se mediatiza por diferentes espacios y tiempos desde un vergel (su casa-matriz), rico en matices cromáticos y aromas, y explora la realidad cotidiana así como la que posee un significado universal.
La rosa, el ruiseñor y la encina son tres símbolos que la guían en este viaje introspectivo de reflexiones y de ajusticiamientos con lo que respecta a la condición humana, el arte de la escritura con su posición frente al mundo y a la perpetuidad de las especies, vistas desde un microscopio particular o un catalejo escritorio que escudriñan el cosmos atemporal.
Sofía, con el uso de un lenguaje culto nos ofrece su trashumancia con pasajes sensuales guarnecidos de sustantivos directos en contacto con la naturaleza.
Un libro que es prácticamente un tratado filosófico de la posición del creador divino o terrenal con lo que concierne a la existencia y un homenaje a su entorno donde se relativizan la magnitud de las cosas.
Un átomo desgranado. Un pétalo en una fotografía y una mujer capaz de rendir cuentas sin esperar nada a cambio.
Gracias, Sofía, al filo has dado.
La promesa
Bulle el carnal donaire aun, y aún, silente
mientras se desliza el sedoso limo
patinando sobre las antaño
pulcras piedras. Desacuerdo
entre la marmórea frigidez
y el entibiado hálito del vellón
que las envuelve y acuna.
Borbotea el líquido sometido
por tan leves y aéreas armas
y el futuro vaticina su nombre
de presente sin un pasado
que lo augurara.
Cuando mañana croen los sueños
de los prometidos renacuajos,
el alma licuada del arroyo,
ya sin áridos recuerdos,
irá muriendo pletórica
de vida.
¿Y voy a ser yo menos?
Desconocida
voy huyéndole a la noche, nebulosa,
manto, velo transparente, certera
advertencia de mí
en este tiempo perdido,
¿o extraviada yo de él?
No sé si tengo que saludar
o ir despidiéndome.
Dar la bienvenida o asomarme
al adiós
que es abismo, que es región
no sé si de mis centros y alegrías
o el verdadero paisaje del lugar
que hoy me resulta invisible.
Un “no sé” tatúa mi frente
y en la zozobra de mi nuca
los opiliones se arremolinan
buscando el calor de la certeza.
No puedo darles nada
más que mi fría inquietud
sin nombre:
¿en qué país te has convertido?,
sin cabeza continúas caminando,
tus manos atarean cada tu día de mercado,
cada tu día de hoy que se te regala
sin precio,
sin saber de dónde proviene,
sin hallar tablilla de cera
donde estamparme,
pertenecer ni a recuerdos cuneiformes,
aéreos elefantes que he dejado volar
junto a la fluvial gaviota
que también vuela camino
de la costa, del mar, la orilla,
el destino sin destino posible
salvo el de su viaje.
Ahora comprendo al légamo,
a la verdina, ahora el perro
no muerde el agua, ahora,
los límites licuados del aire,
mis ojos como rasa tabla,
se abandonan a un río sin nombre:
el agua estancada crea la vida,
aunque yo no sepa cómo se llama.
Hacienda
La reina maga se hace compañía
a sí misma, atrás quedaron
los recuerdos de la tríada
que proveían infantiles juegos.
Yo, soldada del nuevo tiempo
adventicio, bendigo mis frutos
con mis manos unidas, atadas
para no desbaratar el verdadero nudo,
el lazo del infinito lanzando
el misterio del futuro haciendo.
Platónico recuerdo
Voy a crear un recuerdo de verdina
y algas de agua dulce, de luminarias
y destellos cristalinos fundiendo
el cielo y la piedra en mi surcada frente,
la soledad del aire ensimisma
el arroyo, en sí con su calma
él se halla, la paz de su desbordamiento
salta al pretil de mi amparo.
Del trasvase de las nubes al suelo
no se olvida el blanco pulular
de las ondinas campestres, se mecen
al compás de cada fulgurante burbuja,
son los brotes de vida rana y nueva
bajo la turbidez del espejo:
es la señal del instante,
la lúcida llegada del tiempo,
que trota sin alambres ni veredas
hasta cubrir el pasado
con su manto de futuro
e inocencia, no importa
si platónica.
