Anarquista
No vinisteis a mi entierro.
Pero no os preocupéis,
no soy rencorosa.
Sólo me apareceré
de vez en cuando
para susurraros:
“La poesía está muerta
porque no da dinero.”
A mí me mató
Manuel Vilas
ayer
(yo tampoco he producido
dinero nunca)
y ningún policía ni juez alguno
lo ha perseguido
como asesino.
La poesía está muerta,
yo estoy muerta
y un homicida, libre.
La poesía está muerta,
yo estoy muerta,
la ley ha muerto.
Por fin mi sueño dorado
se ha realizado.
(De "Pasamonerías")
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El tan-tan
He pasado mala noche
soñando que había perdido el móvil:
no sé qué
me
llama
a perseguir qué
añorando qué
en mis manos
cuando no hablo a
penas más que con el
cielo y su azul sazonado de silencio.
Si él quisiera contactar conmigo,
tan sólo tendría que expresar sus dudas,
permitir neblar su callado
con nubes de timbre bruto
retumbando en mis oídos
hasta lograr despertarme
de tan ridícula pesadilla
y justificar así su presencia
en el baúl de mi humor-
-amor indispuesto contra él,
contra todo. No soñar
que recupero la lluvia
en mis manos empapando
mi pérdida tan
sola mi pérdida tan
seca mi pérdida tan
suya
de mí
y mi móvil
de añoranza por
el cielo gris,
sino vivirla.
La flecha del tiempo
siendo verdad rosado
el color de la aurora,
no es menos certera
la confusión celestial
que me procura su sitio
en el borde del ocaso
donde me hallo
perdida entre la noche y el día
el final y el comienzo
de no sé sino más bien
un tiempo
sin principio ni término
así como la ilusión retardada
del simultáneo acontecer
del instante: una eternidad
sin dios observante
salvo el don divino
de la palabra como dardo
en la diana de lo inabarcable.
