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jueves, 10 de agosto de 2023

Incendios de agua y puertos reales

 



Puerto real

 

hoy descanso bajo

el toldo de la sensación

de no haber sido

sagaz

me aplomo

fundo

mi sí-li(n)ce

de arena:

Nace el cristal

recojo las aguas

de los cabezos amarillos.

 

Como una lagartija que sale huyendo

cuando tu paso avanza

entre los cañaverales,

te pierdo y al momento

reapareces erguido

con la sonrisa levantada bajo

tu mano el puerto

real de entrada

a ti.


(Del libro "Los cabezos amarillos". Más información AQUÍ en la página de la editorial.)

martes, 1 de agosto de 2023

Incendios de agua II




Incendios de agua II


Luces licuadas,

agua encendida,

mis pasos airean 

la tierra mecida.


(De "Camino de sirga".)


jueves, 27 de julio de 2023

Las olas y Afrodita

 



La muerte de Afrodita


Dejo de mirar el cielo de donde llego. 

Hoy ya sí, añadas de nubes a la espalda, 

no espero agua aunque otra lluvia llegue. 

Cambio hielo por una fuente,

mudo tierra a otros cielos,

hoy navego surcando los aéreos

 mares cruzados por los vientos

que en tu boca pronuncian mi nombre. 

Porque rauda, rauda soy,

lejana ya de mis raíces quietas,

cercana ya de lo que llaman

sueño, quimera, mentira, utopía, 

qué más da,

y yo sólo puedo nombrar como terreno. 

Mas de mi memoria me perdí,

subsumí haciendo mía 

esta patria de presente 

renunciando a mí misma 

por todo lo que fui.

Desconocido de orilla, 

mira bien esta lengua ya

agostada de tanto lamer

la costra dura.

No desdeñes las yemas 

que de su cueva nacen.

¿Los espárragos?,

ellos lo tienen fácil: se-lo-hacen-to-do. Se lo hacen. 

En la penumbra vivo feliz, vivo calma y vivo vida. 

En la penumbra, pero no a escondidas.

Son mis parasoles los que abro, 

son mis manos las que se alzan 

creando sombra mía junto al laurel 

del adormecido sino.

Aquí, junto a la fuente, 

agua fresca vierto en sus labios celestes

con celo sobre su aliento: Agua que bebe, 

agranda mis cauces internos,

mi gruta caliente, este huerto

donde se puede cultivar en pleno invierno.

Las humedades recreo 

con estas carnes salubres

embestidas contra la espuma 

sobre la cárcava marina

que se crece, se crece 

como regente de la ola 

que se hace grande,

más grande mientras más 

se acerca a la orilla: 

algas... algo de yerba 

prendida en mi cabello. 

Son recuerdos.

Retozar sobre cementerios 

siempre conquistó albas

de la muerte en vida:

¡Ay, la sal!,

sal de mis amores y de tus olas,

¡sal huyendo!

Ola mía, ola brava, ola tuya,

 salina ola, ¡no claudiques!, 

arremete y sigue muriendo: 

Tumba dicha rubia arena, 

tumba agosto dicho sal, ¡sal!, 

tumba cercas, cerca tumbas, 

tumba vida, vive tuya y dame,

dame ya la muerte buena.


(Del libro "Los parasoles de Afrodita". Baile del sol, 2013.)



sábado, 22 de julio de 2023

Solidez




Voto suicida


Si eres viejo, eres débil.

Si eres joven, eres débil

(el futuro no perdona).

Si eres pobre, eres débil.

Si eres rico, eres débil

(la muerte no perdona).

Si en todo eres el medio,

recuerda por donde 

la viga se rompe siempre

(la física no perdona).


¿Y vas a elegir

a los que sólo favorecen 

al más fuerte?





lunes, 17 de julio de 2023

Liquidez

 



Sin huesos


He estado cerca del mar tan lejano,

tan mío me parece como los pasos

que la ola ha avanzado para lamer

mi cuerpo tan pequeño, tan inabarcable

por sus brazos líquidos con caída de sí 

y de mí, tan mío

como su cercanía y a su enormidad

la he abrazado en mi regazo

porque tan sólo, tan solo y en su soledad,

me ha avenido dándome la bienvenida

en su sólido seno sin límites ni nombres.

El mar me ha modulado

moldeándose a mi sino

de mujer que lo embarca 

aunque no lo abarque.

Ni mis costillas se han quebrado,

ni su retiro de ser de nadie remite,

pero ambos fundidos hemos hablado

de amor, de yeguas, de aire,

de mareas con intemporales tiempos

como sus arenas tiernas

como mi carne, y él, tan tierno también,

ha abierto mi cuerpo a su eterno,

a su sino tan solo

de mar entregado a mis brazos

ya sin orillas que lo labren,

yo, sin llagas que haya de sanarme,

él y yo ya transparentes

pero uno siendo 

la piel de ambos

como dos mundos que se entregan

el uno al otro en encuentro perpetuo

a su ritmo y a mi canto.


(2021)

lunes, 10 de julio de 2023

Sanidad privada

 


Salubridad

"porque ya no sé si camino

sobre el mar o sobre la yerba". (2004, Entreterras)


la verdad es que dudo

mucho sobre mi utilidad

como poeta

cómo ser 

humano sin matar

estar

brindar al sol

luminiscente demonio

que la rosa anhela

desde el tronco espinoso

para poder florecer

mejor

existir.


del mar las algas

me favorecen la llave

para abrir la puerta

escondida de mi pasado

poético.

tierra y mar son lo mismo,

iguales 

de idéntico devenir

entre la yerba y el yodo

de mis pasos.

desde la orilla emerge

la demolición del ayer

salobre. De su inútil

duda.


(9/7/2023. De "Demolición".)

lunes, 3 de julio de 2023

Aconteceres





Acontecimiento


Vengo desde el mar

para acontecerte,

para sucederte,

a ocasionarte,

a lesionarte como el mar

ha lastimado mi carne

tan tierna, tan vulnerable

tan débil, tan siniestramente

ojeriza de la luz del sol

acribillante y su eterna órbita

de niño bueno rondando

por mi cabeza y sus sucedáneos.

Y ronda y rueda tejiendo

el limbo de mi ausencia

de color sobre mi cuerpo de carne

tan él, suyo, tan lesivo al ser

y no pertenecer a nadie,

tan megalómano

con razón

y hasta sin ella,

aquí llego desde el mar

y aunque me hiera

en él me abandono y te encuentro.

Y mis lesiones sanan

aunque el mar me funda

con sus sienes

y yo ya ni sea

ya

nunca.

jueves, 4 de mayo de 2023

Ataúd abierto para Manuel Vilas




Anarquista 


No vinisteis a mi entierro.

Pero no os preocupéis,

no soy rencorosa.

Sólo me apareceré

de vez en cuando 

para susurraros:

“La poesía está muerta

porque no da dinero.”

A mí me mató

Manuel Vilas 

ayer

(yo tampoco he producido

dinero nunca)

y ningún policía ni juez alguno

lo ha perseguido

como asesino.

La poesía está muerta,

yo estoy muerta

y un homicida, libre.


La poesía está muerta,

yo estoy muerta,


la ley ha muerto.


Por fin mi sueño dorado

se ha realizado.


(De "Pasamonerías")

jueves, 20 de abril de 2023

IA, dicen

 



mundo virtual

mínima flor,
lúcida antimateria,
del cliché natural
negativo troquel
en positivo.

lunes, 3 de abril de 2023

Reivindicación del gris "n"

 




El tan-tan

He pasado mala noche

soñando que había perdido el móvil:

no sé qué 

me       

                           llama

a perseguir qué

añorando qué

en mis manos

cuando no hablo a 

penas más que con el 

cielo y su azul sazonado de silencio.

Si él quisiera contactar conmigo,

tan sólo tendría que expresar sus dudas,

permitir neblar su callado

con nubes de timbre bruto

retumbando en mis oídos

hasta lograr despertarme

de tan ridícula pesadilla

y justificar así su presencia

en el baúl de mi humor-

-amor indispuesto contra él,


contra todo. No soñar


que recupero la lluvia

en mis manos empapando

mi pérdida            tan     

sola mi pérdida    tan     

seca mi pérdida   tan     

suya

de         mí 

y mi móvil

de añoranza por

el cielo gris,

sino vivirla.

jueves, 30 de marzo de 2023

Horizontes rosados




La flecha del tiempo


siendo verdad rosado

el color de la aurora, 

no es menos certera

la confusión celestial

que me procura su sitio

en el borde del ocaso

donde me hallo

perdida entre la noche y el día

el final y el comienzo

de no sé sino más bien

un tiempo

sin principio ni término 

así como la ilusión retardada

del simultáneo acontecer

del instante: una eternidad 

sin dios observante

salvo el don divino

de la palabra como dardo

en la diana de lo inabarcable.

sábado, 25 de marzo de 2023

Fe-hacientes




Fe-hacientes

meros ejercicios.

(eso sí, de los espirituales,

con luz a raudales.

Para mañana, boquerones fritos.)


Ahí donde todo lleno,

un hueco canta

su silencio.

allí donde todo lleno

un silencio sacia.

ahí donde todo

lleno hay

un hueco que canta

su silencio.

donde ahí todo

lleno hay, un hueco

canta callado.

todo allí lleno, y el llanto, callado.

allí lleno el llanto

cantó vacuo al vano 

mudo del medio.

jueves, 16 de marzo de 2023

Poema abierto al Sr. Roig




 ¡A la rebelión civil, jolín!


No, señor Roig, usted se equivoca:

Vocaliza callando y silencia 

palabreando

lo que a todo ser de bien 

y mal humanos, es decir,

con más de dos dedos

de frente por montera

conoce de antemano,

antes, mucho antes,

de tener que ganarse el jornal

para poder llenar su estómago:

Con las cosas de comer no se juega,

ni se deben contar las lentejas,

¿no le enseñaron sus padres

la caligrafía precisa que distingue

entre beneficio y malhechizos?

Magia malabarista intenta 

con su parla y con sus cuentas

olvidando que el dos-más-dos

hace mucho tiempo y lugar

que los españoles aprobamos

en las escuelas.

Si de su tibio cuerpo,

tibio por enclenque, ¿no

estará usted enfermo?

nace la suma del apretando

(como a mí me cobran más

yo vendo más caro, dice 

tan ufano aún creyendo

que su inocencia es manifiesta)

en el tira y afloja de su mundo

imaginario, yo tiro de usted

y lo siento en este mío,

este tan terreno donde lo primero es comer

y lo segundo, hacer justicia palmo

a palmo: deseo que contemple

cómo ese cinco por ciento

de mayor positivismo

nace de haber incrementado

sus precios más allá (quizás del cielo,

seguro proveniente del infierno)

de lo que a usted le estrujaron.

Tan seguro de su cinturón

debe haber olvidado

la ley básica del mercado:

Si no tengo, si no alcanzo,

no compro. 


Y la trifásica, algo más compleja,

pero nada difícil para sus entiendos:

Si un ladrón

me roba, me perdona

el siglo

si yo a usted le hurto. 


Ándese con cuidado

porque de aquí a nada,

o sea, de hoy a mañana,

sus tiendas, a parte de nidos de ratas,

criarán expertos tirabuzones de plata,

porque donde la necesidad obliga,

donde el sueño decente ocupa,

donde la justicia cava hambre,

las manos justas

hacen su agosto

sin duelo ninguno

ni culpa alguna.

martes, 7 de marzo de 2023

sábado, 25 de febrero de 2023

Danzas estelares




El baile del sol


El oro en paño del páramo

poblado por el viento

invisibles

las costas del mar celeste

calibran la necesidad

de significado en su vaivén:

el baile del sol hechiza 

mis manos describen 

la voltereta

sus dedos adjuntos

señalan sin mi dolor

beatífico yodo

sobre las resecas páginas

del libro abierto y olvidado 

a la intemperie:

se humedecen las letras

desvaneciendo-las palabras

los signos-los signos evidentes

(por sí mismos se hacen ver)

de la música

inaudible avanza

y se aleja adelante 

el globo de luz tan sonoro

misterio servido 

sobre la mesa tu erial

-su espejo- la pluma de oro

sin que la fuerza,

es decir el amor,

señalan que la acompañe. 


May the force

be with you:

sidérea salva de tronantes

olas caídas bajo el alumbre

de la omega del sol

y el alfa de su baile.


domingo, 19 de febrero de 2023

Dos creaciones




 Demiurga


El tiempo que me ocupa, me hace libre.


A la vez que la noche se cobija

en brazos de su futuro

y bostezando se apresura

a descansar de su jornada

y le va llegando el sueño

que la despojará del pasado

día vivido entre las estrellas

y la luz dálmata de la luna,

así su oscuridad me revela

la luminaria universal del orden perpetuo,

la constante e insufrible belleza,

la intangibilidad de tanto innegable,

tan pequeña yo ante mis neuronas,

me sucede el real escenario

de tanto vertido por las cataratas

invisibles de lo inabarcable.

Una noche que aspira

el oxígeno sin combustionar

ni consumir ni una mota de polvo

de medio planeta que a oscuras

permanece. Los ritmos medidos

los ritmos pautados de un celeste

mundo que nos inspira

eternamente cuando eternamente

erramos errados.

Ni música de esferas ni designios

divinos nos gobiernan.

Un universo completo e infinito

se crea desde el hueco craneal

hasta el terreno del social

concordato entre tú y yo.

¿Y, cómo acompañarlo, cómo habitarlo

cómo medirlo, cómo acompasarlo

si no nos entendemos ni silabeando

el mismo idioma de gestos y sueños?

Vagamos, como decía, como dije,

hace mil años, como burbujas 

interestelares sin comprender

ni siquiera el lleno que nos sostiene: 

Desconvocar el descanso de la noche,

amanecer al día del suceso,

poblar el horizonte con el tacto,

hablar creando el tiempo,

ese que mantiene

al universo

vivo.


lunes, 30 de enero de 2023

Contradicciones





La promesa


Bulle el carnal donaire aun, y aún, silente

mientras se desliza el sedoso limo

patinando sobre las antaño

pulcras piedras. Desacuerdo

entre la marmórea frigidez

y el entibiado hálito del vellón

que las envuelve y acuna.

Borbotea el líquido sometido

por tan leves y aéreas armas

y el futuro vaticina su nombre 

de presente sin un pasado 

que lo augurara.

Cuando mañana croen los sueños

de los prometidos renacuajos,

el alma licuada del arroyo,

ya sin áridos recuerdos,

irá muriendo pletórica

de vida.


¿Y voy a ser yo menos?

martes, 17 de enero de 2023

Desconocimiento




Desconocida


voy huyéndole a la noche, nebulosa,

manto, velo transparente, certera

advertencia de mí

en este tiempo perdido,

¿o extraviada yo de él?

No sé si tengo que saludar 

o ir despidiéndome.

Dar la bienvenida o asomarme

al adiós

que es abismo, que es región

no sé si de mis centros y alegrías

o el verdadero paisaje del lugar

que hoy me resulta invisible.

Un “no sé” tatúa mi frente

y en la zozobra de mi nuca

los opiliones se arremolinan

buscando el calor de la certeza.

No puedo darles nada

más que mi fría inquietud

sin nombre:

¿en qué país te has convertido?,

sin cabeza continúas caminando,

tus manos atarean cada tu día de mercado,

cada tu día de hoy que se te regala

sin precio,

sin saber de dónde proviene, 

sin hallar tablilla de cera

donde estamparme,

pertenecer ni a recuerdos cuneiformes,

aéreos elefantes que he dejado volar

junto a la fluvial gaviota 

que también vuela camino 

de la costa, del mar, la orilla,

el destino sin destino posible

salvo el de su viaje.

Ahora comprendo al légamo,

a la verdina, ahora el perro

no muerde el agua, ahora,

los límites licuados del aire,

mis ojos como rasa tabla,

se abandonan a un río sin nombre:

el agua estancada crea la vida,

aunque yo no sepa cómo se llama.

viernes, 6 de enero de 2023

La reina maga




Hacienda 

La reina maga se hace compañía

a sí misma, atrás quedaron

los recuerdos de la tríada 

que proveían infantiles juegos.

Yo, soldada del nuevo tiempo

adventicio, bendigo mis frutos

con mis manos unidas, atadas

para no desbaratar el verdadero nudo,

el lazo del infinito lanzando

el misterio del futuro haciendo.

lunes, 2 de enero de 2023

Perras y platónicas

 



Platónico recuerdo


Voy a crear un recuerdo de verdina 

y algas de agua dulce, de luminarias

y destellos cristalinos fundiendo

el cielo y la piedra en mi surcada frente,

la soledad del aire ensimisma

el arroyo, en sí con su calma

él se halla, la paz de su desbordamiento

salta al pretil de mi amparo.

Del trasvase de las nubes al suelo

no se olvida el blanco pulular 

de las ondinas campestres, se mecen 

al compás de cada fulgurante burbuja, 

son los brotes de vida rana y nueva

bajo la turbidez del espejo:

es la señal del instante,

la lúcida llegada del tiempo,

que trota sin alambres ni veredas

hasta cubrir el pasado

con su manto de futuro

e inocencia, no importa

si platónica.


 
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