No solo cuido el jardín. El bosque necesita mis manos, si es que quiero poder seguir siendo. Me agradece la intervención de hace seis años, y hasta me recompensa con un acebuche nacido sin mi cuidado. Los peligros son nimios. El cordón umbilical une mi mirada.
viernes, 15 de noviembre de 2013
jueves, 14 de noviembre de 2013
miércoles, 6 de noviembre de 2013
Sobre la Agencia Estatal de Administración Tributaria
Dicho queda. Por mí. Sofía Serra.
martes, 5 de noviembre de 2013
lunes, 28 de octubre de 2013
Por qué he desenlazado el blog de Javier Sánchez Menéndez
En facebook acabo de comentárselo. Es la explicación.
Estoy segura que has visto el film "la jauría humana". Si existe un acto humano que no soporto, que intuitiva, inconsciente, consciente y racionalmente no soporto por lo de que antihumano conlleva (irracional, ése donde el individuo deja de ser individuo para convertirse en elemento de una masa informe, y la masa no tiene ni cerebro ni corazón) es el del linchamiento, sea contra quien sea. Sabes que siempre respeto, y habitualmente comparto, tus opiniones y tus palabras, pero ante estas tuyas no puedo más que expresar mi total desacuerdo, aunque mi naturaleza me lleva a hacer algo más, todo lo que pueda, desacreditarlas, no darle la mínima posibilidad de extensión que con mi mínimo poder puedo otorgarles.
viernes, 25 de octubre de 2013
Yo maqueté "Medición de la pampa", de Juan Carlos Sánchez Sottosanto
jueves, 17 de octubre de 2013
Arte y lectura en primera instancia
Con este libro, publicado en 1959, entré por primera vez en contacto con el mundo del Arte. Me recuerdo de pequeña, y no tan pequeña, hojeándolo con fruición, ávida no sé de qué, satisfecha en esos ratos antes de que mi madre me llamara, con cierta dulzura pero con autoridad maternal, al orden del horario familiar: "Sofía, deja ya el libro y ven de una puñetera vez a cenar!". Normalmente a la tercera, ya me enteraba de qué significaban esos sonidos que, con el mínimo de ser consciente posible, mis oídos detectaban. (punto y aparte) hace pocos días q le pedí a mi hijo que me lo trajera de casa de mis padres. Conozco sus láminas de memoria. Al tenerlo delante hoy he comprendido ciertas capacidades, el porqué de alguna menor dificultad en la comprensión de las expresiones humanas. Mente infantil, tabula rasa. ( punto y aparte). ( Probando lanzar entrada en el blog a través del móvil vía app para android de Blogger).
martes, 1 de octubre de 2013
Por cierto...
Asunto: correcciones, maquetación, portada, etc según el servicio que se solicite.
Gracias.
miércoles, 25 de septiembre de 2013
Adiós a las palabras
domingo, 22 de septiembre de 2013
Como un árbol
martes, 10 de septiembre de 2013
NADIE
La pregunta es, ¿acaso la literatura lo merece?
¿Acaso el Arte?
Tampoco. Presunción en grado sumo. La literatura, el arte, seguirá su rumbo sin este o aquel esfuerzo.
¿Acaso nosotros lo merecemos?
Descansar, sí.
Lo contrario es tortura.
No lean, amigos, y, por favor, no escriban. Vivan, duerman, sueñen, mueran.
Yo haré lo mismo.
jueves, 29 de agosto de 2013
Aunque digas (the game)
Estoy cansada de que la poesía me confirme. De nada me sirve prever. Ni a mí ni a los demás. Terminaré odiando la escritura de poesía. Me resuena como una carcajada siniestra, un “ya te lo dije”. ¿Y qué?, le espeto. Sólo fuiste palabra. No tienes ni idea de lo que es la vida. Soy yo la que la hago posible. Mi cuerpo. Mi física. Mi tiempo. Tú no existes hasta que yo te hago inmanente VIVIENDO.
De nada sirve que me avises. La vida es otra cosa. La vida soy yo y mis semejantes y todo lo que nos rodea y hacemos. Jamás podrás alcanzarnos. No llegas antes. Simplemente no llegas. No te haces hasta que yo no vivo. Aunque digas antes. Y yo vuelva a escribirte después.
dos tiempos para un acontecer,
uno dado
y canica,
ambos rodando.
domingo, 25 de agosto de 2013
Ahora los muros
Quiero irme al campo a vivir. Lo deseo con casi toda mi alma. Pero sé que aún no ha llegado el momento. Esta es la segunda oportunidad que tengo para poder hacerlo bien. Ahora comprendo que en la primera me precipité, me precipité o no estaba preparado, el resto del mundo. Quizás por eso se volvió en contra. Y con el mundo en contra, una vivencia casi paradisíaca terminó tornándose en hecatombe psicológica.Hasta qué punto me adelanto. Hasta qué punto se retrasan. Hasta qué punto cualquier pensamiento, deseo, intuición, práctica individual, no pertenece tan sólo al individuo. Se concatenan las reacciones del rededor hasta convertir una decisión en casi crimen con su respectivo castigo.¿Castigo?, hasta qué punto si no hubiera sido por aquella decisión, no me encontraría ahora con este deseo que es casi fuego interno de estar viviendo en el campo.Allá escribo todos los días sin ordenador ni plumas ni papel. Mi mente es la página en blanco. No queda registro salvo en las abstracciones de mi alma. Los tordos no me dejan viva ni una sola suculenta de las que siembro. Son tordos. O tardos, o prestos ladrones estos pájaros, que no son pájaros-pájaro como decía Bambi.Como no lo eran los otros ladrones. Entraron pensando encontrar Jauja, el palacio de las mil y una noches, cuevas con baúles repletos de monedas de oro y piedras preciosas: pero sólo encontraron un cuchitril. La conversación por escrito que el segundo de la banda mantuvo con su superior así me lo confirma. Cuchitril. Un cuchitril.Allí aprendí a construir pozos artesianos. Y a mantenerlos. Hay tantos hoy que mi paso sobre la costra se convierte en el paseo por la esencia, nado en el río sin sombra ni cauce. El sueño que tuve en el 2003 así me lo pronosticó. Ahora he llevado el agua hasta arriba. Me falta poder distribuirla, hacerla llegar a esos lugares donde puede resultar especialmente valiosa. Después de taladrar la costra dura de la nomenclatura estoy aprendiendo a horadar los muros que los hombres construyen sobre ella.Hay que llevar el agua, hay que llevar el agua. Taladrar los muros.Nunca pensé que podría con la potencia de semejante herramienta. Ya no le temo.Ahora ya tengo agua corriente en mi propia cocina.A lomos del infierno construyo mi propio poema, mi poema para mí. Un grifo.Un grifo con el que poder limpiar los alimentos.También mis manos.
martes, 6 de agosto de 2013
Agostando (Poema para Agosto)
Poema para Agosto
siniestro e indoloro cautivando
el obsequio, madreperla
benevolente culminando
la hechura de la vasija
desde el barro, limo y centinelas
bajo las palmeras de este oasis
zurdo y regalado.
Las chumberas multiplican
higos verdes: este justo verano
terminará por endiosarse
con la aureola del agosto
arenoso y libre.
Y cuánto sueño duerme
bajo las ojeras de tus testículos
tan jadeantes. Ellos piensan púdicos
y sosegados por la espera
de mis manos, y no habrá
un solo vino que desechen
cuando sed a solas manen,
cuando yo te hable
del fango y de la sangre
volverán las heladas fuentes
a derretir el blanco mármol
en la verdina fresca de mi pozo,
esa luz redonda que cultiva
el agua liberando el milagro
de los panes y los peces
en el desierto.
(De La dosis y la desmedida)
El ser de poeta
El ser de poeta
No es el amor a la palabra el que hace al Poeta, sino el amor al hombre, y por ese amor al hombre, busca lo verdadero, para sí mismo y para llevarlo a sus semejantes. El poeta de la palabra lo buscará a través de la herramienta más importante que el mismo ser humano ha construido: la palabra.Percibo en la mayoría de los poetas actuales, y no tan actuales, la mayoría con estudios de filología como arranque para sus pretensiones poetizadoras, una falta de “formación”, de conocimiento de la historia del ser humano y hasta de unos mínimos conocimientos de antropología. El poeta debe estar formado en todo ello. El saber del poeta debe ser universal, pero sobre todo de aquello a lo que atañe más concretamente al hombre en su devenir y su realidad aquí encima de la costra dura de la nomenclatura. ¿Cómo si no hablar-le? Debo insistir, no es el amor a la palabra lo que hace al poeta, sino el amor al hombre.El componente sustancialmente abstracto, per se, de la palabra en sí es lo que diferencia al poeta de la palabra de cualquier otro artista. El otro artista, el otro Poeta, tiene que “modelar” la herramienta que use para traspasar a la realidad una pretendida abstracción. El poeta no, a él le viene ya dada por la misma esencia de la que está hecha la palabra, la abstracción. Ahora bien, al igual que en las otras artes puede distinguirse entre artesanía y arte (el cantero y el escultor que talla la piedra, pongamos por caso), entre los que usan la palabra como herramienta o como material, también puede establecerse la distinción. Está el oficio de escritor y está el ser de poeta. El escritor es el artesano de la palabra. El poeta es el artista de la palabra. Entre los mismos que denominamos poetas también puede establecerse la diferencia entre artesanos y poetas. El artesano-poeta es el versificador, el artista-poeta traspasará el verso para componer la obra de arte total de la palabra.Sólo sucede que como el componente de la herramienta usada es la abstracción que logra la mente humana con la simple invención de la palabra, parece como si ese vuelo ya estuviera implícito en el hecho de usarla. Cuando no es así. Hay “poetas-escritores” que someten al verbo hasta cortarle las alas, hasta cercenarle su abstracción, su propia esencia.El poeta de verdad es aquel que logra, permitiendo a la palabra ser ella misma, traspasar el umbral de la cosificación que implica el hecho de nombrar. Este es el verdadero vuelo de la poesía. El logro del Poeta de la palabra. Duplicar, podría decirse, el componente abstracto del verbo.Así logra llegar a lo verdadero, así logra transmitir lo verdadero a sus semejantes, traerlo acá, escarbando con la palabra hasta hacer brotar el pozo artesiano con el que regar toda la superficie de la costra dura de la nomenclatura.Verdea. Ama.Ese es el ser de poeta.
martes, 23 de julio de 2013
Prosificar
jueves, 18 de julio de 2013
Un libro mío
Libro fotografiado: Cuadernos de un poeta en Mazagón. (Divagaciones sobre la arena). José Antonio Moreno Jurado. Baile del sol, 2013.
El primer poema del mundo
Toda sombra siempre transparentará el color predominante de su entorno, y triangulará entre la posición del sol, su árbol padre y el plano donde se proyecte para lograr ser fiel a los tres. La sombra es el sincretismo perfecto, porque es gris en entornos polícromos equitativos, sabe matizar. Porque en ella son posibles los matices, conduce al conocimiento. La luz es la Inhumana, como bien dijo Canto para esta era. La sombra, la Humana.
La sombra es la primera reducción al plano de nuestro mundo de cuatro dimensiones. La sombra es la primera obra de arte, el primer poema del mundo.
martes, 16 de julio de 2013
Barrunto de luz
La palabra de la no palabra, esa es la esencia de la poesía. Lo que persigue a todo poeta cuando coge papel y lápiz o lo que al menos a mí me impulsa a escribir o me ha impulsado hasta ahora, transmitir lo inefable, lo que es un contrasentido en sí mismo. Esa es la paradoja de la poesía verbal y, concretamente, su paradoja a estas alturas de la historia de la expresión verbal poética y escrita (si digo “historia”, debería eliminar lo de “escrita”).Abrir la boca y lograr el balbuceo es el fin último de todo poeta.Ahora bien, los caminos, el camino devendrá en una serie de frutos, los poemas, que llegarán al otro, trasmitirán evocaciones y evocarán, volvemos a lo mismo, dirán sin decir, algo similar a la palabra de la no palabra.Romper la costra, se abre el brocal, mana el pozo justo en ese instante/lugar cerebral en el que la mente humana percibe la inutilidad de un código creado por ella misma para hacer transmisible desde un interior de-mente hacia un exterior. Ese es el arranque poético, ese es el principio de toda palabra poética.La poesía es la expresión de una especie de paralización del sistema neuronal ante el hecho de la palabra en sí, el barrunto de luz se encuentra ya en su lugar en cuanto queda oculto, y justo en esta paradoja, nace la palabra poética.
domingo, 14 de julio de 2013
Los escritores estamos discriminados, Edith Checa dixit
Los escritores estamos discriminados, es injusto
Estoy cansada, harta, de que a los escritores nos discriminen en los certámenes, en los concursos literarios. En todos pone lo mismo, que el poemario, la novela, el cuento etc. no haya sido premiado en otros concursos, y nos obligan a jurar por escrito que la obra no ha sido premiada y que no está pendiente de otro premio. Es decir, que si escribes una novela y la presentas a un premio no puedes presentarla a ninguno más hasta que no se falle el primer premio. Como suelen tardar seis meses en fallar, he calculado que una novela sólo puedes presentarla a dos premios al año. Todo bajo juramento. Entonces decides presentar una novela a un premio, escribes el juramento y lo mandas, pero a un premio modesto porque los grandes están medio amañados todos, y lo ganas, te dan 300 euros y NO te la publican porque esas son las bases del premio. Esa novela jamás podrás presentarla a otros premios, nunca, porque está prohibido en todas las bases de los certámenes literarios. La metes en un cajón y te olvidas de ella. ¿Por qué? ¿Por qué? Las películas por ejemplo pueden presentarse a todos los premios que les dé la gana y cuantos más premios obtengan mejor. Por ejemplo Blancanieves de Pablo Berger. Fue presentada a 10 certámenes diferentes y ganó 34 premios. ¿Por qué nuestras novelas, poemarios, libros infantiles o relatos no podemos presentarlos a diez premios y ganar todos los que sea posible hasta que alguien nos publique el libro?Si estás de acuerdo con mi queja, comparte esto para que los convocantes de premios se enteren.EJEMPLO:PREMIOS DE LA PELÍCULA “BLANCANIEVES” DE PABLO BERGERFestival Internacional de Cine de San Sebastián: 2 premiosXXVII edición de los Premios Goya: 10 premiosLV edición de los Premios Ariel: 1 premioMedallas del Círculo de Escritores Cinematográficos: 8 premiosXXII Premios de la Unión de Actores: 1 premioPremios Sant Jordi: 1 premioPremio Cinematográfico José María Forqué: 2 premiosPremios ACE (Nueva York): 3 premiosPremios Gaudí: 4 premiosFotogramas de Plata: 2 premiosEdith Checa