el mediodía
junio llegó como
un día común de
abanico rojo
al fregar el patio.
las girándulas de los extractores
—de esencias de cocina,
no de llantas de bicicleta—
batían las paredes del mediodía.
Los rieles del aire
descorrían el calor
mojando el lienzo
transparente de la vista,
de mi vista.
¿dónde estás, eje mío?
¿dónde te arguyes
o te hincas
mis dos manos?
la mañana
leve así nace
la flor del jazmín
en el pezón
de la asustada
aurora. Me vengo
con ella y su aroma
extrayéndome.
la impresión fue traumática.
cede el filamento.
la catapulta lanzará
márgenes y aberturas
como islas grandes.
Sofía Serra (De La exploradora)
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