¿Por qué os separáis?, ¿por qué no sois flor y pan
de este tallo verde, esta mesa ultramarina, este suelo?
¿dónde irán vuestros versos
sin oídos u ojos que los beban?
Sin más.
Sin más presencia que la vuestra.
El “formas parte de uno”, grupo inconcluso de mitades.
Así, poeta, te enalteces.
Gusto da, pero, ¿y el amor por los desiguales?,
¿dónde queda?
Un color, amarillo, nos desvela.
Quien mira no bebe
flor de un día cada verso
qué hacer para que ruede sobre el asfalto.
Estas nucas desprovistas palpitan yugo
ajeno a la memoria
dormida pierdes, pernoctando,
cuando hay millones que duermen
soñando
con lo que nunca escribes.
Sofía Serra, Noviembre 2010
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