Aquí a uñas con la noche,
a solas en el tendido cero de esta rueda.
Me favoreciste tarde, tan tarde, soledad, que llegaste herida.
Allí, en la plena muerte de la flor.
* * *
Duele que dobla este óbito de hombre.
Ya dejarás que corra este vértigo
hasta que desaparezca.
Son avernos
los tajos.
* * *
La verdad es que me he quedado fría,
no sé si como este día frío, o como la faz
del suelo de agosto. Tan frío.
Denme calor, he perdido la piel y la espera.
* * *
flor muda de agosto
canta en invierno
quimeras en dos dimensiones.
( A una amiga, y poeta, le debo comenzar tal vez una especie de nuevo conocimiento hacia estas flores, flores de invierno, flores que siempre me han producido especial, por casi indiferente, estupor, tanta atracción como especial desapego, cierto desencuentro, cierta inasimilación o tal vez injusto uso por mi parte de ellas. Mañana, en mi blog de fotografías diré el nombre de esta amiga, y poeta.)
Sofía Serra, Diciembre 2010
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Buenísimo, Sofía!!
ResponderEliminarUn gran poema!
Un abrazo!!
Sofía, me parece que esta redondo, me ha llegado al alma.
ResponderEliminarFelicidades también por el cambio de foto y diseño, mejorando cada vez.
Un beso muy grande.
Sofía, cada vez me gusta más lo que leo. Un beso.
ResponderEliminarGracias por vuestra visita a los tres, José Luis, Isabel y Miriam.
ResponderEliminarIsabel, qué bien que agrada el cambio. De tu buen gusto sé.
Abrazos
"Aquí a uñas con la noche" ya con este verso apuntas lejos y yo tengo para (envidiarte rato) ;)
ResponderEliminarY
"he perdido la piel y la espera", con acento lisboeta del gran Pessoa y muy bello.
Un saludo