Podéis oír tres poemas del libro publicado por Ediciones en Huida
Las
chumberas (En tierra extraña. Tango)
Celeste
destino de siemprevivas
adolescentes
el que se abate
sobre
las pencas del escudo arbolado.
Antaño
abogué por su poda,
por
su infrecuente fertilidad
de
almanaque sin veces
ni
días en rojo de festivo descanso,
luz
de sus espinas vejaba la tersa placidez
sobre
sus pieles nacaradas como el sol de agosto,
la
luminiscente aura vestida como fruto almado
de
semillas vivificantes como dulzores de senectud
como
las abuelas del campo,
de
tanto vivir repelían los ojos avizores
de
tanto extraño viento
de
levante, levantaban sus lábaros
de
acolchadas flores sobre el pétreo horizonte
de
vencidos cercados,
casi
juncias ágiles y legiones leves ellas
acariciaban
la dorada niebla de polvo
de
un otoño perseguido, necesitado.
Hoy
adelgazan sus gibas
como
muchachas extraviadas
en
el bosque húmedo de la vida
sin
patria, ácratas ancladas
a
la residencia en tierra
mis
muchachas con tapados de armiño
tiritan
sonrientes, mayores
logran
sobrevivir
sin
que nadie las corteje
a
pesar del cálido suelo
adonde
las exiliaron,
mas
ya viejas aman más por más
enclaustradas
entre cuidados
ajenos
de insectos granjeros
que
acicalan sus arrugadas ubres
de
madres creadoras:
Son
tiernas criaturas
que
ya parieron gozosa progenie,
que
ya se seca.
Tanto
amor repartido
y
nada de vuelta exigen
salvo
la atención de mis ojos
y
mi canto sobre su resistencia
ante
tanta alimaña de sangre.
Las
avaras púas atesoran
los
dedos de tantas manos
amables
que erraron su juicio
de
confinada suerte, la de envejecer
siendo
dúctiles y lentas
como
la anciana que camina
apoyada
en el andador
columna
de todas las ausencias.
Y
un pasillo abren mis chumberas
ante
la presencia de tanto esfuerzo
asolante,
solas construyen
el
gélido arco triunfal del laurel
sobre
el desamor, el ostracismo
vestido
de fiesta para el baile
de
la devastación necesaria,
la
de la injusticia.
Marchamo
benéfico de mis chumberas
que
gozan los churumbeles del cielo,
son
estos ancianos valientes
niños
recién nacidos
al
regazo de otra vida sin muerte
ni
abandono de tierra extraña
ni
de hijos.
(Sofía Serra. Octubre, 2020)
Las margas azules, la tercera parte de “Los cabezos amarillos”, representan la vuelta a “lo real”, al hoy de la voz que escribe, el mundo que vivo, todo aquello que no tiene que ver con el hecho de “la playa”, que no es un pasado en sí, ni un ayer, ni un futuro, aunque sí otro tiempo al inmanente en la escritura poética. Las margas azules son un tipo de roca sedimentaria, normalmente provenientes del mesozoico, que se forman o se depositan en entornos fluviales o marinos. Se me figura el tramo físico visto en un mapa desde la ciudad de Sevilla hasta “la playa” como el lugar de las mismas. En el poemario acogen todo aquello tomado de la evocación del lugar y el tiempo (los cabezos amarillos) para traerlo a la actualidad y a la realidad de la voz poética. Jugué con la imagen ecoica de su nombre (marga/amarga) y el visual del color, azul (que también recuerdan el del cielo y el del mar), como complemento cromático del amarillo de los cabezos.
Estuve documentándome, lo que una puede no siendo experta en la materia, aunque sí muy amante de la geología. La escritura de un poemario también implica una investigación científica, es decir, racional, ajena a la poética. Una especie de autodestierro del locus amoenus. Siempre la practico. No solo porque naturalmente me apasione, investigar, sino también porque la escritura poética así me lo requiere.
El alma desterrada
El corazón no duele,
pero a cambio
el cuerpo desaparece.
La sangre me
hierve
y cuando llega
a su natural
condensación
por el frío
que me
rodea, me chorrean
las lágrimas,
agua y sales
como la urea
que al matojo reverdece,
el poso es
tierra donde
el cañaveral germina
y crece,
mas estoy
a revienta
calderas
y el barco de
vapor
busca el otro
motor
de aceite y gas
que me suprima
de esta
artificial suerte
de esperar
sobre margas azules
cuando los
amarillos
me destilaron
los siete
colores del arco iris,
me explosione y,
convertida
en masa humeante
y celeste
intangible,
vuele por los
aires
hasta mi padre
marítimo
una vez
él también se
condense
en olas de
salinas
y reales y
blancas
tempestades, no
importa
si pequeñas o
grandes.
Todo ha ido
aumentando
como la marea
sube
y los girasoles
que me
alimentaban justo
cuando te oí,
crecieron.
Ahora su
amarillo
ya tiñe el
lugar del encuentro,
del que nunca
he salido.
Nuestra es la
bandera del exilio
interno y la
verde playa
amplia y sola.
Salir de donde
no estoy
para llegar a
donde mismo
soy, que no soy
más
que tú o yo
o el mundo que
odio,
pero del que
formo parte.
Ni siquiera la
tormenta, con su gran poderío,
puede decir a
las nubes: ¡no soy vuestra!
No mates los días que te quedan por vivir.
