la estación menuda
que avanza, la trágica grande
y liviana arenisca que se me prende
fuera del hombro,
camino de los dedos
de mi palma
abierta
en canal.
Perder mi mano
por tu piel
de gallina,
perder la tuya
en mi mucosa
sedosa.
cantaré. O graznará el cuervo.
En todo caso acaso
mi música en tu oído
amplio y acato
grisácea la tarde sola
vendiendo los girasoles
que aún no se han sembrado.
Yo me atestiguo semántica
sobre un gobierno de vicisitudes
que picotean minúsculas
el caliche de la pared vecina.
Un lazo de terciopelo azotado
al talle del árbol sin la hoja verde:
sonidos de la calle en primavera,
entremeses de poblado
que evocan la jaula
de los fríos de invierno.
(Sofía Serra. De Suroeste)
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