lunes, 3 de julio de 2023

Aconteceres





Acontecimiento


Vengo desde el mar

para acontecerte,

para sucederte,

a ocasionarte,

a lesionarte como el mar

ha lastimado mi carne

tan tierna, tan vulnerable

tan débil, tan siniestramente

ojeriza de la luz del sol

acribillante y su eterna órbita

de niño bueno rondando

por mi cabeza y sus sucedáneos.

Y ronda y rueda tejiendo

el limbo de mi ausencia

de color sobre mi cuerpo de carne

tan él, suyo, tan lesivo al ser

y no pertenecer a nadie,

tan megalómano

con razón

y hasta sin ella,

aquí llego desde el mar

y aunque me hiera

en él me abandono y te encuentro.

Y mis lesiones sanan

aunque el mar me funda

con sus sienes

y yo ya ni sea

ya

nunca.

domingo, 14 de mayo de 2023

Rosa de libro III

Ayer hizo un año de su presentación. El segundo volumen de la trilogía "Suroeste", "La exploradora".

El tercero se publicó antes ("Los cabezos amarillos", 2019.) El primero, que dio nombre al ciclo poético,  en 2015.

Todos en  la editorial "Ediciones en Huida".






jueves, 4 de mayo de 2023

Ataúd abierto para Manuel Vilas




Anarquista 


No vinisteis a mi entierro.

Pero no os preocupéis,

no soy rencorosa.

Sólo me apareceré

de vez en cuando 

para susurraros:

“La poesía está muerta

porque no da dinero.”

A mí me mató

Manuel Vilas 

ayer

(yo tampoco he producido

dinero nunca)

y ningún policía ni juez alguno

lo ha perseguido

como asesino.

La poesía está muerta,

yo estoy muerta

y un homicida, libre.


La poesía está muerta,

yo estoy muerta,


la ley ha muerto.


Por fin mi sueño dorado

se ha realizado.


(De "Pasamonerías")

jueves, 20 de abril de 2023

IA, dicen

 



mundo virtual

mínima flor,
lúcida antimateria,
del cliché natural
negativo troquel
en positivo.

domingo, 9 de abril de 2023

Tres abriles




Qué sino Abril


qué paz se venga sino

la de soldados muertos,

qué derrota navega

bajo mis sienes delante

de tu ancestral boca

de tiempo ingenuo, qué

soledad magnífica revienta

en tu sueño de solsticio sino

la primavera.

Lo vamos a dejar,

tú, estómago, y yo.

cualquier palabra

es cadaverina de su silencio

por muy vacía que vuele

su sin palabra cualquiera

es más poesía.

sabes cuándo no necesito creer,

¿verdad?,

cuando me hace oportunidad

me sobra cualquier

libro cualquier poema

cualquiera lectura me embarga

el arreglo del nido me aligera

costumbres me calientan

el sueño resulta

tan reconfortante

fregar un suelo aquí

no hay género sino

de novela, poesía, teatro

sino puro

número de candilejas

en las encinas. Sus flores

vertebraré hasta que pueda.

Me parece

tan-razonable,

tan-verdadero,

tan-profun-damente

serio como la máxima

y refleja actividad humana

de respirar.

hoy no soy poeta yo

gracias a la Poesía.

(Libro "Suroeste". Ediciones en Huida, 2015.)


Abril-cias


Partió peras aun sin conocer

que el olmo no las daba.

se olvidó de chupar alguna tinta

de-scribir el verde del río valle,

declinó su cavernícola inercia

de hombre sedente, unir

sus manos y rodillas

expectantes y rezar,

o

doblar su voluntad

de milagro, travestir

los nulos

peros

y peras en suma

ser

hombre.

("En-clave de árboles")

 
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