Lectura en Entrelíneas con Heterogené@s VII

Gracias mi amigo Pedro Martínez, editor de la revista Almiar,  que me grabó con su móvil, puedo disponer de este recuerdo. ¡Muchísismas gracias, Pedro!

Para el recuerdo, amigos en Los diablos azules, GRACIAS

No tengo aún palabras, no sé si por cansada o por traspuesta, o por ambas cosas a la vez, apenas hace unas horas que he vuelto de Madrid, pero esto es lo primero que me pide el cuerpo hacer sin dejar que pase siquiera el tiempo para cierto descanso o relajamiento, dar las gracias a todos los compañeros que estuvieron conmigo y a todos los amigos, conocidos o no, que tuvieron la generosidad de acudir a la presentación de mi libro.

Pido disculpas porque no atiné a fotografiarlos a todos, y en especial se las ruego a mi amiga Eva Márquez porque al final resulta que es a la única persona, de entre las que recitaron,  a la que no fotografíé individualmente.  Ella sí me hizo a mí, con mi propia cámara, varias fotografías, todas buenas y correctísimas, pero yo, no sé si actuando como mala amiga, he decidido escoger esa que en los círculos más erróneamente conocidos como puristas de la fotografía tildarían como "trepidada", porque sincera, llana y plenamente me ha colmado. ME HA RETRATADO. DE VERDAD. Muchas gracias, Eva.

Es que creo, y lo creo verdaderamente, que en esta ocasión ella fue la fotógrafa. Las cosas son, las cosas están escritas, y bien escritas.

Desde el estrado

Santiago Tena

Ada Menéndez

José Zúñiga

Aarón García Peña

Sofía Serra Giráldez

Autora de la fotografía: Eva Márquez

Muchas gracias a tod@s, AMIGOS

Lo que venga

Título de la fotografía: Matraz de otoño

Lo que venga, que siempre tú seas

Publicar un libro no significa.
No santifica la deidad
ni aclama al boceto de tu risa tan de tarde
vestida, o de noche.
Tan temprana o de mañana.


Cuestiono los brazos que nada nadan,
cuestiono las bocas sin estómago.
Cuestiono rabia sin saber de cielo,
cuestiono el suelo que no se pisa.
Cuestiono, en fin, el papel que hoy dice
sostener mi alma
que prendida
en las encinas anduvo. Para papel, su madera.
Cuestiono la poesía urbana y el beatus ille.
Cuestiono la parca rima y las voces antiguas.
Cuestiono los adjetivos y los verbos y hasta los pronombres.
Cuestiono la ausencia de comas y la presencia de las mías.
Cuestiono complicando, cuestiono derribando,
destruyendo,
cuestiono componiendo
lo propio que cuestiono y descompongo.


Cuestiono a la palabra.
Cuestiono a la poesía.


Cuestiono ésta, esta nulidad.
ésta, esta enfermedad,
éste, este sinvivir
este sometimiento ante las auras,
este resquebrajamiento ante los roces leves,
este en-mi-misma-miento
de cuestiono y rompo
la más muerta palabra que mi boca emita.


Que hasta donde hayamos de ser,
bien nos viva el verso que en tus ojos siempre habita.

Sofía Serra, 28 Octubre 2010

Sobre los derechos de autor (II)

Soneto del autor derecho

Si de mi boca brotas limpia y libre,
vislumbrada para la batalla y la paz
que todo lo mutuo humano concibe…
Si de este mi gobierno al parirte real


te libro al aire y a tu propio ser vital,
y aunque tierno vástago de mi urdimbre,
que te entreteje en mi cárnico mimbre,
ya eres continente en tu líquida verdad


de la montaraz suerte del ser de Hombre...
¿Cómo asfixiarte con la atocha dura
del desperdicio humano, que no es pobre


en inmundicia, sino selva oscura
de su rica avaricia? Que te nombre
quien te nombre, de mí naciste pura.

Sofía Serra, 2009 (revisado)


Sólo autora

Sólo compito en mi propio término,
conmigo misma y en mi justo encuentro,
sin más reglas que
el derecho de hombre libre escruta,
aceptando tan sólo
lo que de rico tenemos
cuando pobre quedamos
de dar a lo que somos
lo mejor que de mí sólo, y tan sola, sale.


Quien no lo quiera, no lo escriba,
que quien lo escribe, lo firma.

Sofía Serra, Octubre 2010

Para tirar cohetes

Con-petición


Los hombres no sangran.
Al menos por la vagina.
Provocan las batallas
para lograr heridas
y regar la tierra con la sangre.
De los otros.


* * *


Y es que el caos, bendito caos,
sufrió herida que,
pasado el tiempo, fue cicatrizando con esta costra
nombrada con uñas y palabras
de hombres que al contemplarlo
ordenaron optando por perderse hiriendo
su propia suerte.


* * *

Así que al pairo de mi suelto y solitario viento
me convoco, y voy, y me encuentro
allá donde no quise navegar.
Mi editora soy:  me queda sólo el lamento
por haber logrado lo que quise dar.
¡Despedidme bohodones!,
nada hay más visible que la luz que no permite ver.




Préstamo de vida


Cuando era pequeña asomaba a tu boca
el hambre riendo carcajadas de sol valiente.
Cuando era mediana asomaba a tu boca
la sed llorando saladas aguas de sol valiente.
Cuando era grande
asomaba a tu boca el vacío
vomitando soldadas y salarios
que alimentaron a las flores.
Cuando era muerta,
eras nula pasajera.
Qué difícil es morir sin que nos maten.
De palabra a palabra, te nombro, mujer de letras,
por si te apetece el suicidio encadenado.


De soneto al son hallas la batalla queda.
Las ganas son el irse, las ganas son,
las gana cerrar ahuyentes.

Sofía Serra. Octubre 2010