Cubierta para novela

Sigo con la elaboración de portadas para Bohodón. Esta imagen corresponde a posible boceto definitivo para una cubierta con solapas para una novela de trama histórica, pero introducida desde una perspectiva contemporánea. Muy agradable de leer, entretenida, amena aunque extensa, y por si fuera poco, instructiva en aspectos fundamentales del ser humano contemporáneo. El escritor ha hecho un gran trabajo de documentación, además de lógicamente el desarrollo de su labor como narrador.

También he realizado la primera corrección antes de maquetación del texto.

Por supuesto, no aparece en esta imagen con su título ni autoría y sí aún con medidas aproximadas.

Puentes made-in-sol

Me pregunto qué es lo que nos hace escoger siempre el camino más difícil aunque a simple vista pudiera parecer el más simple. Llevo un par de días creía que más alejada de la poesía. Acabo de cambiar de ordenador y sistema operativo y las tareas habituales en estas mudanzas me han tenido muy ocupada. Parecía difícil, pero no, no lo es. Parecía inaccesible, pero no, no lo es. Es más, todo resulta más sencillo con él, sino que nuestras mentes contrahechas ya por el uso de maquinarias peor engrasadas, parecen entrar en estado de shock ante el cambio. Cambio de chips, cambio de esquemas y todo rueda infinitamente mejor que antes. En realidad, un encuentro con la "facilidad", con una herramienta y su lenguaje mucho más adaptada a la forma auténticamente humana de hacer las cosas.

Al fin y al cabo me he encontrado en el mismo terreno y en la misma tarea en los que suelo hallarme a la hora de escribir poesía o hacer fotografías, abrir agujeros en esta costra dura de la nomenclatura, algo así como darle bocados a la manzana. Sí. Sino que esta vez una tecnología humana ya lo había hecho por mí.

No es exageración. Esto es informática puesta al servicio del ser humano, y no, como sucedía con el otro, vivir para esforzarse acarreando  un peso casi muerto.

Se extendió un puente

entre el libre albedrío y la buena suerte.

Sofía Serra, julio 2010

Un año hasta el sol

Hace justo un año regresé a esta ciudad donde vivo. Apenas un par de días antes había comenzado el poemario "Canto para esta era" aún viviendo en el campo. Anoche me sentí escribiendo un poema que, una vez terminado, entreví que constituía el final del que con el que estaba (probablemente se titulará "Cae el cielo"). Sus versos finales nombran, sin conciencia prevista, igual, casi exactamente igual que uno de los primeros versos de aquel otro que hace un año comencé: el manantial salado de tu abrigo. Su poema se titula "Canto de egoísmo", lo subiré tal vez mañana o pasado en formato de audio. Entre uno y otro, conjuntos de poemas, se deposita la cifra de 37.884 palabras, contadas por el word lógicamente . Me picó la curiosidad, y sonreía al pensar, ¿tantas palabras para terminar diciendo lo mismo? Y sigo sonriendo. Sé que cualquiera con inteligencia sabe que siempre cantamos lo mismo, como siempre fotografiamos lo mismo, que ése es el camino de por sí.

Reflexiones numerológicas aparte, creo que con este poema se cierra una especie de ciclo; no creo en ellos , o creo del todo más bien, pero siempre abiertos, siempre círculos abiertos avanzando en progresión a razón tal vez del valor numérico de una "fi" o de una "cualquiera sabe qué". Poco importa. Se avanza, se recoge, se hace y "solas", las cosas CUADRAN, como en el ortógono del formato de una fotografía.

Treinta y tantas mil palabras, casi cuarenta mil, cuatro poemarios, no sé cuántas fotografías para un año creo que no está mal. Lo que subyace a todo desde luego, no tiene dimensión posible de atisbar ni por mí siquiera por muy "mío" que sea.

Título de la fotografía: Autorretrato de un año

El amor mío

Hoy mi voz se rinde abrumada, leve canta/
arrullos, tiernas competencias de niñas que juegan al sol de mediodía,/
levante en plena tan solazada./
No sé ya cuando te acuné./
A veces las penumbras vacían pantanos de dicha logrando regar/
los grandes valles poblados de jaras./
Otras nos someten en su letargo de luces fabricando no se sabe qué incómodo saco de plumas,/
cañones clavados/
sobre las nalgas/
como si la caricia se desprendiera de su porte/
para asomar por las otras perchas./
Sin embargo, hoy, el ya que es ahora sin después, rosa,/
la noche alegre rosa/
canta tornasolando las esquinas./
No es tiempo de vino./
Aún./
Agua salada brota ahora del manantial/
de esta cueva clara./
Un beso en tu nuca,/
un beso en tu pecho,/
un beso en tu alegría./
De despedida./


¿ Y cuándo no hay amor?/
¿Qué si no es paz, verano o suerte a escondidas o a luz/
en las niñas que se atormentan o en los hombres que temen?/
Ni el vino, ni la rosa, ni el papel/
terminan por pervertir./
Hoy brota de mí el manantial salado de tu abrigo. Hoy nació el amor mío./

Sofía Serra, 29 de julio de 2010

La orilla (poema re-encontrado)

Suele suceder que cuando andamos buscamos cualquier cosa, damos con otras. Así me ha sucedido esta vez también. Abriendo algunos dvds antiguos con la intención de encontrar alguna fotografía que necesito para otros menesteres, di con un archivo que ni yo misma recordaba. Contenía cuatro o cinco poemas nacidos durante la escritura de La presencia por la ausencia. Al parecer los guardé con carpeta aparte y a la hora de pergeñar el poemario, simplemente, como no los recordaba, ni hice por buscarlos. Al leerlos comprendí que formaban parte de él, tanto por estilo como por temática. Los he corregido, buscado su lugar e introducidos en la maqueta para la próximo publicación en papel.

Éste es uno de ellos, concretamente, con el que he decidido ahora finalice.

A vueltas con lo que hacemos los que escribimos poesía, y al menos en mi lugar, cada día que pasa considero la publicación en papel como más necesaria para poder dar por terminado un poemario.

Desde luego su hallazgo ha sido completamente fortuito; pero  hace mucho tiempo que dejé de creer en el azar.

Título de la fotografía: La orilla

La orilla

Si es casi dolor,
físico dolor clavado a esta carne de espuma y viento que gobierna mi centro.
Mi tú por ser yo,
mi vaivén sobre tu sueño y tu vigilia,
mi pulso sobre las arterias de esta vida que
me invita a tumbarme en la bajamar de tus brazos.


Algunas olas se abastecen por sí mismas.
Otras revientan en la piel arenosa como queriendo alimentarse de tus huellas.
Se habitúan a vivir sin el viento hasta dejar de ser ellas mismas por (a)mor de la orilla.
Ser y consonancia de flujo y reflujo sobre la bahía abierta,
sobre la balsa de arena como pecho de hombre al sol.


Ni siquiera puedo suscribirlo.
No lo firmo.
Prefiero que nieve en mi mejilla antes que sobrevolar el ocaso.
Para vivir he nacido.
No me importa comunicarte, pero no prevengo que mis manos  te busquen.

Sofía Serra (La presencia por la ausencia, 2006)

Metamorfosis

Fotografía antigua, poema nuevo.

 Título de la fotografía: Subsunción

Desmemoria


Vamos a hablar de ti./
Tú, ¡tú!,/
¿de dónde llegaste y hacia dónde partiste?/
¿Acaso has existido?/
Combaten torpemente la amapola, el tulipán y la jacaranda/
a escorzo de sí mismas sin lograr subsumir, sin conseguir encajar vuelco con sus semillas,/
¿Qué condenada fantasmagoría/
señala a la flor del magnolio?/
Ya fruto, ya nudo de futuro,/
ya dudo sobre el presente,/
esta esfera en el barro, esa esfera blanca será lo que ya vuelo./
Tú, ¡tú!, ¿es que existes?,/
tú, ¡tú!, ente enojado de nube sobre azules aguas a vueltas sobre cañaverales.
Tú, ¡tú!, ¿acaso te bañas/
te mojas, escurres , luego secas?/
Tú, tú, de quebrado porvenir,/
¡tú, tú!, ¿he inventado el pasado?/
Tú debes existir,/
el pronombre lo clama y hasta todos./
El tren lo baila, hasta el campo de rubia yerba de agosto lo predice./
Pero me faltan alminares en esta frente desde donde poder divisar el paisaje y así, quizás, lograr ver emerger el ciprés de tu tumba./

Esa mancha verde en el lienzo/
camina ahora tan solo por mi cerebro sin célula física/
que la abrace./
Entes que desaparecen, paisajes que no se visten ni de cementerios./

Sofía Serra, veintialgo de julio de 2010