lunes, 16 de marzo de 2015

Al sur del Alentejo, a Portugal

Al sur del Alentejo, a Portugal

Un rosal en la frontera me avisa:
para valorar la diferencia
sólo hay que darle la vuelta.

(leer en clave de soul)

Al sur más allá del Tajo
no llegó el oro de Europa
con sus fondos feder-
er suh… al soul
de más allá del Tajo,
las encinas son ufanas
naderías oficiadas
ya no sé si por las cabras
o una motosierra gigante
que alenteja por abajo
y por arriba sus copas
negras sobre el amarillo
suelo y la tierra del escarbo
gris, tal vez la ausencia
que diera lugar al milagro
de servicio a la puerta,
resto que me extraiga
de esta vil onomatopeya
entre la legumbre y la ley seca
de un norte que sólo existió
unos miles (da igual cientos) de años
después de que inventáramos
los turdetanos el garum.

A otro tal felipe
y a un poeta encam(o)ado
debemos esta grieta
que separa, que ataja
un grupo o un pueblo
que llamaron hispano.
Portugal reúne mar
y aroma de marca
con la que me friso,
—también Saramago lo hizo
para surtirme de una metáfora
en la presencia—.
Que dios mismo bajara,
de norte a sur,
y dijera si es natural o designio
divino, él sabría sobre
sus mismas tropelías, quizás
una fruto de sus tantos poemas,
que por cuatro reyes (tal vez menos) y un poeta,
tanto nombre diferente,
tanto artificio de grieta,
tanta frontera y distancia
entre los feder encauzados
entre huertos y castañales
y esos que nunca llegaron
a mis pobres encinas
con forma de lenteja.




4 comentarios:

Robín dijo...

Esto no es un atraco, es una traducción;

Me gusta el asno esmerado

Por el camino acebado


Se acerca a los badenes

De un paso con vaivenes


Le teme a las abejas

y mueve sus orejas


Lleva a la gente desdichada

Y a sacos repletos de cebada


Siempre anda pensando

Sus ojos están invitando


Porque para la providencia

Él es más que la ciencia


Ha cumplido con su deber

Del alba al atardecer


Se queda en una vaqueriza

¡Qué morada escurridiza!


Lleva bien fatigados

Sus pobres pies usados


Ha trabajado mucho

Él es alguien muy ducho.

Robín dijo...

Se llama el poema: Me gusta el asno dulce;

Sofía Serra Giraldez dijo...

¿De Francis Jammes?
traducción tuya, intuyo.
desde luego si es así , no me queda más que agradecértela, porque la veo formidable.

(eso sí, el que tira del carro es un mulo, o mula quizás, :)

Sofía Serra Giraldez dijo...

Mira, o lee, de mi querido amigo Juan Carlos Sánchez Sottosanto

http://sanchezsottosanto.over-blog.es/article-plegariafrancisjammes-62810353.html

 
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