lunes, 24 de septiembre de 2012

La puñalada


La puñalada


Compraré alhajas cuando paseo
por el mercadillo de agosto los días sin sombras
salvo en la acera ambulante que me proponían
tu voz, tu boca, tu oído,
y yo anhelándote, mudo brocal,
y la tapia cubierta de hojas de parra virgen
sorteando a la madreselva,
minándose de mí y yo huyéndote
sin que llegaras o vinieras  a verme.
Me escabullí tras tus andrajos,
miraste en otro sentido
con tus dedos, y hacia allí
vagó tu cuerpo tras ellos que se alargaron
hacia el cuchillo diestro de noreste,
ése de donde llega la helada,
ése rasante vuelo de hielo
sobre las onduladas tiernas carnes
de mi apuesta: rosa en uno y otro ombligo.

Aunque todos me digan que debo ser más cobarde.


Sofía Serra (De La dosis y la desmedida)

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