A Fermín (poema y vídeo de fotografías con audio)

A Fermín


Hoy ha muerto un buen hombre
y todos lo hemos seguido
camino del cielo.


No estamos solos.

El tren detenido bajo las palmeras

El tren detenido bajo las palmeras

el tren me recuerda una soledad
sin línea,
la alegría (sic) de los judíos
cuando los embarcaban
en los vagones de madera negra
y moho tan grande para tantos ayes
que los sueño durmiendo o haciendo el amor
sobre la arena de una playa, los niños jugando
con la pelota de plástico
que aún no se había inventado, sus madres
bebiendo limonada bajo las gafas de sol
y los coquetos sombreros de paja y sus padres
jugando al dominó bajo la sombrilla de colores
y bajo las palmeras sus abuelos con bañadores de flores
bajo las palmeras, porque es una playa del Caribe,
claro
el sol
clara
el agua
claro
el cielo azul
y el techo negro
se me hunde
bajo las palmeras,
bajo las palmeras los adormezco
desde los 13 años allí
se me quedaron parados
y se supone que he cumplido 49
arrullándolos.

Sofía Serra, Enero 2012

Bicordial

(Correcciones "Nueva Biología)

Tengo este poema señalado en rojo desde el día que comencé a corregir este poemario, como aviso sobre mis dudas por incluirlo en él o no. Aunque lo voy corrigiendo, aún permanece la duda.

Bicordial

A H. C.

Corazón, quedo y mudo
en tu silencio. Corazón,
aprieto con tus manos
este gemido. Corazón,
no te hago caso omiso:
al alba te alivié.

Corazón, tu tierra, mi
tierra, tiene plumas:
sobre ella despedazaron a las aves blancas,
frenaron el sereno de su sal con las fauces.
Pero tu mi tierra tu tierra canta
sobre fósiles y fantasmas
que logramos resucitar henchidos
de agua, sustancia y carne.
Tu tierra y mi tierra funden luces
sobre la faz tornasolada
de la colina tan reseca,
la casa azul sobre la espalda
—al peso de los riñones—,
el toro en bisiesto año,
la amargura del oro líquido,
la lluvia sobre la carretera…
Tu stop, corazón.

Tu tierra mi tierra,
clama tiempo, clama día,
clama por tus hondas huellas
al son del canto que moldea
el barro en dos, ojos,
los azules, corazón:
Las palomas que de la nada nacen,
el santo y seña, suertes que nos hacen:
No somos aves, no somos duendes.
Al despojarnos del miedo
—¿qué es la muerte sino un desnudo?—,
sólo nos queda el nombre.

Corazón, desde esta garganta
y la tuya te expandes
abriendo estas proclamas
al orbe dicho, quieto y al unísono
se cantan mutuamente, juntos
no somos uno, sino dos,
que es un mayor número.

(Sofía Serra)

Mañana de 21 de Enero invernal

Mañana de 21 de enero invernal

Ajena de todo

el cultivo de esta madrugada en peltre
alegría, que me resulta otra.
Vencen los peones callados,
signos sin fresadora
que los enjugue de lo que les sobra,
veinte huéspedes duermen ya posados
sobre las alas del firmamento
oneroso hasta para los mismos
pábilos divinos.
Pesarosa y cuadrada la noche
se unge y el amanecer
no espabila
la luz del recuerdo de lo que ayer fuiste
o era apisonando sustanciales
llantos. las letras siempre las letras
operan la intervención fallida,
se piensa sobre las estrellas
y la pared de enfrente que abre
al rosa su canto de fachada.
Ni muro, ni conciencia ni recuerdo
de qué alojará esta mañana
tan urdida en la costumbre
y tan nueva.
resuenan las ojerosas sienes.
Ya pían los vencejos.

y de nuevo las tórtolas, felices
y virginales tórtolas
e invioladas por la negrura de la noche
abren las puertas —como abren sus alas—
del templo del nuevo día,
las vestales y primorosas azucenas
vestidas de ceniza y plumas
nuevas para mis ojos
tu deseo de hombre bueno

en este abismo hasta la primavera.

Sofía Serra ( de Suroeste)

A un príncipe cretense

Sigo corrigiendo el blog de la cocina. He recordado este pequeño poema al leer una de las recetas de allí, una de tradición cretense, el o la (no estoy segura) Gémista.

AQUÍ os la dejo por si os apetece hacerla, es muy sencilla. Hay también un enlace que en su momento y para aquel blog que se suponía escribía mi madre, me resultó oportuno incluir. Hoy al recordarlo  he introducido el nombre de Potnia en la wiki y he llegado a esto:

http://es.wikipedia.org/wiki/Potnia

Curiosamente,  este poemario pensé en titularlo de alguna forma que evocara a la diosa Artemisa. En él además incluyo un poema dedicado a "ella": La perdida o enviada por el arte o algo por el estilo, aún lo dudo, jugando con una sui generis descomposición de su nombre. "Arte", y "misa", yéndome hacia el latín en vez de hacia el griego, jugando con el verbo "mitto, missi, missum" (enviar, transmitir, lanzar etc). 

Muchas veces pienso en retitular este poemario como "El hombre encuadrado", pero  aún no me he puesto a corregirlo de lleno.

                                                               Príncipe de los lirios (hacia 1400 a. C.)




A un príncipe cretense


Ejército prometeico este campo
abonado por las lises de tu mano,
soldado gigantesco de la nube
y el racimo de moras o espigas
que germinan soltando el paso
y el vuelo de toda ave, toda mariposa
aventurada por el soplo de mis labios
a tu cintura, tu perfil, tu corona,
iris circuncida el viento con mi pluma.


Sofía Serra, "El hombre cuadrado"