La injusticia de la rosa

La injusticia de la rosa


Algunos cometen
y se entre-tienen
mientras
yo sólo ob-tengo
la a-cometida
de tu empeine
que sólo a mí me llama si a mí
siquiera quisiera
tan solo
ser el pérfido grito en la noche
desgarrada de mis dolores
y alzaste obstáculo,
subes desde tus mandíbulas
el álgido, vesiánico y logístico
—de la palabra, siempre la palabra—
barniz que me sustancia:
ajena por ti y tus heridas,
extraña a mí misma
de nuevo.


Sofía Serra

El hombre jabón

(Correcciones Nueva Biología)


El hombre jabón


Ya sé que te avienes
y sé que no esperas,
ya sé que emulan cantos los dioses
por cicatrizar la herida
que en tu bajovientre,
en tu juventud pertrechada
a bandazos de espigas jugó
partidas sobre el cielo.
Ya sé, ya sé, ya sé
que no empañas,
ya sé que deslizas,
ya sé que descompuestamente tu alma
asomas, comparas, sacudes, restriegas
con pastilla de jabón lagarto-lagarto
acunada en los lavabos de tus ojos
que me lloran.


Sé mi descanso,
mi tú siempre seas,
hombre abierto de ti.


Sofía Serra

Ganadera

Ganadera

Ganado,  perdidas

las reses en el valle de las piedras.

De qué se alimentarán los buenos  animales,

cómo aliviarán el frío estando como están

acostumbrados a pasar la noche en el establo,

cubiertos sus cuerpos, sus bellos cueros,

con el tejado de cinc que les garantiza,

a ellas y a mí,

un buen descanso.

Sus hocicos humearán oliendo la nieve,

pero la paja caliente y nutricia

se pudrirá sola en el fermento de la noche,

sola, sin la ausencia del frío,

sola, con la presencia del calor

obcecado de las cuatro paredes

del establo que no saben

que esta noche no sirven

para nada.

Todo pierde, todo,

menos las semillas

del valle de las piedras.

Sofía Serra

Poema a oscuras: la tierra a solas

(Correcciones  "El deshielo")


Poema a oscuras: la tierra a solas


No ya más sin el vivir que de ti emerge,
penumbra de estío, curandera del quejigo,
encina amilanada en la gruta de la nieve
que extiende sus raíces lentas y templadas luchando,
luchando: aterciopelando las húmedas arcillas,
moldeando subsuelos de tierra dura,
blandiendo las espadas afiladas
de los quebrados y sucesos
gimiendo al tiempo: al son,
al son del torpe denuedo,
de la grávida y lenta menoscaba,
de la imperiosa batalla sobre las arenas:
bebiendo, bebiendo, llenando pulmones
que se durmieron clamando, llorando,
manando molde sobre molde de la lágrima siguiente:
reniegos, tan sólo reniegos de líquidos regueros
combatiendo la dura cumbre de la suerte.
Sin oreo.
Sin aire en mi tierra, mi tierra,
el secreto a voces de mi tumba abierta:
Que yo ya muero, ya muero perteneciendo
a esta sombra inútil de belleza.
De cristalina fuente.
Yo ya sin ti no soy más que asomo de duda,
apenas remedo de la estrella combativa
o aprisionada en este lecho tan frío.
Y las deseo plenas.
A la duda y a la tierra.


... La tierra, la tierra, qué sola se queda ella con la nieve.
...Sin verte, sin verte más que en el hálito cohibido
del acaso del sol sobre la sombra de la nube
tras el onanista orgasmo de la soberbia.


...Y la sombra, la sombra,… se queda tan sola mi pobre sombra...
¡oh, sí, sola!... Sola, sólo sola.
Apenas mente, olvido apenas,
a duras penas del blando cuerpo sin muerte
que la eleve al cálido cielo azul celeste.


sofía serra. De "El deshielo"

Mula de carga

(Correcciones Nueva Biología)


Mula de carga


De este cansancio nace el abandono,
el más orejudo abandono,
el más afortunado mestizaje,
el mas lechoso canal 
de embarque y desembarque.


Yo no quiero hacerme nombre.
Soy carne, trémula y tierna,
híbrida sin-descendente,
¿para qué necesito el verbo
si me predico en la sustancia?


Sujeta de yerta y reyerta
vereda, me ato a la zancadilla
de mis propias pezuñas.
Sin más adjetivos.


sofía serra