Sembrar lechugas

Sembrar lechugas

partiré las tablas de la ley

sobre mi cadera, que es más fuerte

que tu dios y mi pudor

ahora llega la hora del recóndito.
cualquiera sabe donde estaremos,
pero recuerdo las lechugas recién sembradas
y sólo quisiera estar allí,
mirándolas,
tú con tu cerveza bajo el alcornoque
yo con mi tinto con casera
y las botas de agua llenas de barro
de haber andado los dos
en cuclillas enterrando
nuestros dedos que se rozan
bajo el blando légamo
y el sol
qué alegría la luz dorada
del sol
a cielo abierto
bañándonos como


si dos peces
iluminados
fuéramos


nacidos más allá,
durante ese sueño
que durmió el día
cuando vivía sumergido.


Sofía Serra. Diciembre, 2011

Internet ya no es lo que era

A partir del día 24 de este mes, es decir, el próximo sábado, dejaré todos mis blogs sólo abiertos para invitados, o sea,  los cerraré al público. Si alguien desea seguirlos sólo tendrá que enviarme su cuenta de correo a mi dirección, para poder activarle el permiso. Aviso también de que eliminaré los que tengo activados tan sólo por mera precaución, para no darlos por sobreentendidos, para que cada posible invitado decida.

Como titulo esta entrada, internet no es lo ya lo que era. Siento desmoronarse su espacio utópico y convertirse en un lugar poblado por burócratas y mentes pasivas además de adoratrices de todo aquello con lo que no comulgo. Antes de que se me desmorone entero, prefiero parar, cerrar al menos a medias y darme un tiempo para pensar.

La palabra dada

La palabra dada


Compaginar
la salud de los mortales
henchidos de vértigo
sobre el precipicio de la retama
—esa que, abandonando la dehesa,
sentó sus reales en mi mesa—,
¿puede acaso cada rama
de sus elucubraciones instantes,
sueltos y me llevo suelto
y quito, suelta página
y te deslumbro a vela salva
y llama y superficialmente?


Venerar tantos quistes, tantas agujas en el cielo,
tantas grietas en la tierra, tanto secano soportado,
tanta helada desmoronando los aceites
de mis ungidas raíces y sus temblores…


Redoma de versos. Palabros
rescindidos y quincallas
que cuelgan de los andarines dedos
tiritantes bajo los guantes de goma.


… qué frío de mundo
paralizando a cada parte
de uno; y aflorarte.


Y revocarte.


(Sofía Serra)

El temblor (poema al primer recuerdo verbal)

El temblor (poema al primer recuerdo verbal)

(A la Venus de Willendorf)

con qué mando vino
y a qué fango llega
la venia bajo la que te labraron.
Si conocemos el momento,
¿te imaginas un desierto sin hombres
poblado sólo de árboles?
…Y entonces llegaron
sus pechos manando leche
y en su barriga
crece la nueva vida
y se haga fuerte
y coma con sus dientes
y hasta ojeras tiznará
al enfrentarse a la pendiente
cuando el jefe de herida muere
por el colmillo del mamut,
o tal vez por la venenosa
espina de la acacia
que por entonces verdeaba
las arenas del sáhara.


Ni qué decir tiene ya
su vulva fue el origen
del mundo para ellos,
pobres hombres blandos
y sedientos de rascacielos
que los elevaran del frío
del suelo de la cueva.
Pero he aquí que llegó
su bonhomía temprana,
y la mujer chamana
se talló en caliza
hasta dar lugar,
o luz,
al misterio:


y si a esta piedra
y la clavo y casco
y lasca a lasca
ya llegarás,
cuando se me abra
la rosa dura.




Pensó la mujer naranja
con el contraluz
de un cuerpo y durmió
con un cuerpo,
soñó, despertó
y se levantó del tálamo
de piel de alce
con su cuerpo
girado hacia el oriente
del horizonte naranja y negro
y rojo temblor:
terremoto
sopla con sus piedras,
te nombra meciendo
sus estepas altas,
te labra moviendo
tus pequeñas sábanas
te engolfa en las voces de afuera
cuando mis muslos
aún no habían engordado
con la teta, en la cuna
y desde su tierra
se cinceló la talla
de esta no sé ya
si habla o antigua.

Sofía Serra (Noviembre, 2011)

¿No se va a hacer nada en Sol este fin de año?

Aquí, en Sevilla,  visionando de reojo una película española donde aparece la Puerta del sol (Madrid) en un fin de año, me lo pregunto: ¿no se va hacer nada en Sol este fin de año? Ya ha pesado el verano, el otoño y hasta las elecciones...¿Ya está todo el mundo contento con sus libros publicados, editoriales incluidas, sobre la movida o con sus resúmenes y / o poemas sobre lo vivido puesto por escrito en sus blogs? ¿Ya esos escritores con nombre y sin ellos, esos tantos artífices, críticos poéticos incluidos,  que tantísimo se inclinaron desde sus pedestales oficiales y extraoficiales, léase esnobistas, sumándose como locos a todo el movimiento (ver prueba ínfima y personal en mi etiqueta 15-M) hicieron su primavera, su agosto y hasta su Octubre? ¿Estiman ellos YA que, llegado el invierno, deben hibernar como preñadas osas? ¿Preñadas de qué?, me pregunto.

Madroños, ¿quiénes se han emborrachado con vuestros frutos este otoño?

Este invierno medio frío, no traerá año de bienes, a menos que nieve.

(Esto por supuesto no es poema, ni prosaica prosa.)

(Correcciones Nueva Biología)


Mayúscula sonal solar


Será que el Sol tardó en llegar.
No sé qué hace
ahora dando
la verdad.


Sofía Serra (Nueva Biología, 2010)