Una entrada en el blog que Loli ha recién creado

He hecho esta entrada-apunte (enlace abajo) en el blog de Loli, la mujer a la que habría que ponerle un monumento, porque es la que ha sabido intentar recoger toda la esencia (compartir), que fue lo bonito que tuvo la experiencia tan horrorosa del blog de critica feroz que se inventó batania, horrorosa y dolorosa (para unos como yo, para otros imagino que una chulería más con la que adornar sus cestas vacías).

En este país de guerras fratricidas, y sin que nada que tenga que ver la poesía con ello, porque no, no es el mundo poético fratricida, aunque sí, sí resulta más perverso encontrar las malversaciones y las malicias en un colectivo como ese, que una mujer, que no va de poeta por la vida, sino que encima es médico, haya sabido tener el rearme, realme necesario, para poder seguir humanamente adelante con un proyecto en la acción de compartir experiencia o interés artístico,  me llena el alma de orgullo y esperanza. Por ella y por el ser humano en general.

Y a los hipócritas, tergiversadores, mal-versadores, mal-dicentes, in-creedores del ajeno,  que les vayan dando. Provocan dolor y horror, pero este siempre se supera con la ayuda de la buena voluntad y los buenos sentimientos.

Sigo creyendo en los corderos de verdad y en mis palomas, todo depende del espíritu, es decir, la intención del ser humano que use la palabra, y esta sólo depende del talante de cada cual, talante, que no talento. Con este se nace, es un don, y como digo en algún verso: "Quien pervierta el don, que clame por la musa", es decir, que llore cuando seca se le quede la inspiración.

Este es el enlace que he hecho en el blog de Loli. Como se comprobará, sólo un apunte. Aquel blog puede convertirse en una experiencia bonita para compartir por debajo y por encima de lo ya hecho poética o artísticamente, así que animo con toda mi alma a todos los que sigan confiando en mí en aparecer por allí y solicitar permiso para poder publicar o comentar. No hay que ser ni poeta ni nada. Sólo PERSONA.

http://nidodepoetasycuentistas.blogspot.com/2011/12/familia-politica.html

Dormir

Dormir

Un niño ante el mar
recuerda
la prontitud de las olas.
Imaginamos un mar lleno
de olas llenas de niño
lleno de memoria
ante el mar.


A estas nostalgias
duerme el dolor
conocido,
el bajel se balancea
desde el escabel
del oleaje y su amarre
y el agua salina
amaga las curvas
de sus crujías.


No sabremos nada de ti o de mí
hasta que el alarido ponga fin
al sueño enquistado por el frío.
Despertar placenteramente
en este rumor de huecos
latentes en cada pulmón,
en cada cuerpo reposado y deshecho
sobre el aire del entredicho me levaré
cabeza abajo hasta vaciarme
de cualquier olvido.


Ya no se almidonan las sábanas:
La piel se arrastra
desenterrada
del día
y nada.


(Sofía Serra)

Fragonar(d)

Fragonar(d)




Cuando te columpies conmigo
cuida de hacerlo sirviendo
de grupa a mis piernas abiertas,
lleva la rosa en una de tus manos
y, en la otra, un bate de béisbol
que me sirva a mí
para estrellarlo contra los mosquitos
que vengan a chuparte la sangre.


que aprendan a morir
los ahogados en el misterio
de la lucha de la larva
del insecto en el agua.
Que aprendan a respirar
como peces voladores,
y si no, que fragoneen
y se desplomen de espaldas
sobre las zarzamoras
verdes y moradas
por las púas como aguijones.


(Sofía Serra)

El verso

El verso


el aroma de abalorio
transparente pasado
por la lejía
con olor a rosas
y acebuche y alguna
gota de almizcle
o fijador mental
extraído de cualquier gónada
—glándula fértil—
de cada cuerpo que se abre
como gentil estrella
de cinco puntas.


(Sofía Serra)

El muriente

(Correcciones "El muriente")


El muriente

Ante el misterio, cantar o callar.

Y me robaron el silencio

hace mucho tiempo.

Cansadas, las rémoras se duermen
al amanecer, justo oriente.
Canta el mirlo cuando menos se espera,
ave nítida, tan límpido su eco.
Un acervo incita,
no instiga, no
duele más, no
pervierte el son.
Así que, recuperando un dios que no se oculta,
desde esta memoria hablo:
Mi pecado ha sido
recoger el caudal de genes que mis padres,
padres nuestros, amasaron
para nuestra fortuna.
Padres y madres míos
que engendrasteis este río,
mudad la desembocadura
desde este alba
al muriente,
que ya aquí pernocta la mañana,
que aquí, ya, transitan las corrientes,
que aquí en cuenta abierta,
el mirlo ya canta
sosteniendo en su eco subacuático
todo aquello que, desde las aves y los peces
que poblaron nuestros pies
allá por donde entonces,
el tiempo con banco en el paraíso,
nos hizo más hombres sin disimulos,
más hombre junto a la piedra de la orilla,
más hombre erguido sobre su bípeda simiente,
que ya otea el horizonte buscando la otra baya
que ya  introduce en el estómago con su mano,
que más allá del árbol fuente bebe y la digiere,
que qué árbol sino aquél
que el árbol ya hecho leña.


Para candela
de la caverna.


(Sofía Serra)