Tus piernas

Tus piernas

En esta distraída tesitura
en la que te encuentro anudado
a tu sombra y tus dos piernas
relevándose
quisieron
juntas ser
cánticos de ti
hálitos de dios
que te nombra
cada vez que tus luces
siniestran el incendio
del sol de la mañana

como mis dos juntas
alas se te engarzan
en las caderas y dejo de ser
savia o suerte por donde cabalga
la yegua hasta llegar
mi terreno
al tuyo.
que restallen las estrellas
cerca de tus sienes
sólo tiene una salida
de ti en mí.

Y aún así y tus reflejos
sendos deshonro
al verte transparente lento
y denso manantial
de blanco hueso
lúcido y líquido
de la luz de las estrellas
en tus pozos cristalinos
de simientes. Para mi asombro,
tu mirada oculta bajo los párpados
célebres del misterio
de tu caída al gozo
y a mi pozo el bien
de oírte en mis sienes.

mañana, como un día cualquiera
que yo no busco ni hallo
en el calendario de la dulce estampida,
tú y mi sentencia sobre ti
de cuerpo amado,
tú y la venda de mis ojos
lavando la costra
de tu mar
que yo hablando lamo
un rostro que deseo
entre mis manos y tu acierto
de cielo azul entre tus negros.

me sostendré insana hasta
que tú decidas verte y no verte
venir cuando yo te vengo
una gota de saliva sana
que se descuelga
de tu labio
mentón
mi fino
paladar la divide
en dos
sendas
piernas de ti
juntas
para que nunca yo
vuelva a tener sed
de tu caminar
viéndote
llegar.

Sofía Serra (De Solenostemon)

El temblor

El temblor

Se quebrarán las losetas por donde
tus pasos entretejidos en la distancia
del merodeo se avienen
al solitario equívoco.
Tus ojos se deshabitaron
antes de tiempo.

Y morirás desvencijada
por el uso y el abuso
de ti sobre ti.
Como la horca.

La luz no tiene
visión de hombre.

Asaltada por la ruinosa
costumbre ante el degüello
en la pernocta, símil de guardia,
cíclope en tabla con la puerta.
No la cierra.
Combativa, tristemente
combativa te deslizas
entre la incertidumbre del sol
y el perfil momentáneo
que una vez dibujado se deshace
en esta inquietud sonora.
La lengua se deshonra vivífica
alimentando la ácida saliva
de otras bocas
de otros oídos,
el temblor.

Sofía Serra (De La dosis y la desmedida)

Afirmación

Afirmación

yo soy la noche estrellada
en tus ojos y mi parlamento
dibuja las curvas con blancos
sutiles de cada diana
en la afincada nieve
de tu razón.

algo se asume a sí mismo
hallando su lugar
en el mundo de tu boca
y mi frente.

tu palabra
diminuta y breve
diciendo
sí
a mí.

Sofía Serra (De Solenostemon)

GANAS DE VIVIR

(Convierto en entrada un comentario que he dejado en la anterior, disculpas por las erratas y por las palabrotas, pero ahora mismo no soy literata ni poeta, tengo que ponerme a limpiar la casa y  a trabajar en mis cosas (fotografía, poesía, síiii)y ME URGE hacer esta entrada para poder enlazarla donde pueda)


"¡coño, pues eso!, si ya lo sabemos por qué seguimos echando cuenta?, ¿por qué somos tan idiotas?... aquí hay intereses mucho más complejos que los que imaginamos. Un país débil, un país muerto interesa geopolíiticamente por otros muchos motivos. Yo me levanto todos los días, yo todos los días trabajo en mi casa,  veo a los niños ir al colegio, a sus padres y madres al trabajo, mi marido se levanta todos los días a trabajar aunque lleve dos meses sin cobrar un puto euro, mi hijo va a sus estudios, la gente escribe entradas en sus blogs, las hormigoneras suenan en la obra de al lado, el cartero llega, la tienda abre, la panadería sigue trayendo huevos frescos todos los días, en España se trabaja, sea de una forma o de otra, ¿qué hay menos dinero?, vale, ¿que hay menos lujos?, vale, pero no me creo , no voy a creerme más la mierda que nos quieren vender, que todos los días es igual, te despiertas y sólo oyes el lenguaje que ellos quieren que oigamos, hasta inventan palabras que antes ni conocíamos.
¿Alguien recuerda como cuando lo de las torres gemelas hablaban una y otra vez, recordaban cómo para los árabes España era el paraíso soñado?, en toda la cultura árabe, en toda, subyace Al-Andalus como el territorio soñado, ¡qué consiguen políticamente anulando a este país, convirtiendo a su pueblo en un puro zombi, que es lo que están consiguiendo?... que los árabes no tengan con qué soñar... sólo tenemos que relacionar el estallido de las revueltas árabes con el 15 M español..¿no os extraña que EEUU no haya intervenido en Libia tras el lío de las embajada hace quince días? ¿no os extraña que entre Turquía y Siria haya estallado precisamente en este justo momento algo y la otan aparentemente se haya cruzado de brazos?
¿Qué significa un territorio como el español ( y el portugués para más inri, ¡y Grecia para más inri todavía!  anulados como países, como estados?..el control del mediterráneo, d euna punta a la otra..¿y para qué controlarlo?... pues simplemente para poder llevar a una cultura islámica hacia un mundo más occidental, menos peligroso para ciertos intereses.
Y no es que me parezca mal que se intente luchar contra los fundamentalismos de cualquier tipo. Lo que es criminal es que para ello se tiren de los hilos de la psicología de un pueblo, que es el español, que es el portugués, que es el griego para simplemente poder hacerse desde resortes invisibles para el común con el poder de esos lugares.
Ni siquiera nuestros políticos, sean de un signo u otro pueden hacer nada contra esto, y lo que podrían hacer, no saben hacerlo, pero nosotros como individuos sí podemos, no dejarnos amilanar, no caer en el pesimismo que quieren imponernos, joder, mientras haya día, hay vida, hay motivos para sonreír , trabajamos, nos deslomamos, ¡no me creo nada de lo que dice el FMI!..¿que no está bien repartido, que hay muchísimo paro?... de acuerdo... pero por esas circunstancias ahora mismo nadie se muere, joder, en españa no muere nadie de hambre. Y mientras haya comida y cerebro hay esperanza, hay vida, y si hay vida hay deseo de seguir para delante e ilusionarse. Que se vayan a insuflar pesimismo a sus putas carteras.
Como he dicho en twitter, un pueblo sin ilusión es un pueblo muerto. Eso es lo que se pretende en España, y por lo menos conmigo no van a poder, y os habla una que no tiene ni para pagar la luz casi... pero me da igual!, me alumbro con vela y si no con el sol que para eso es de todos de verdad, y si no, ya empalmaré el contador...joder, mucho miedo es lo que hay en este puñetero país, sólo eso, MIEDO.

Y MIEDO, ¿A QUÉ, jolín, a quéeee?... ¿a perder una casa?, ¡a que nos metan en la cárcel?... ¿Y QUÉ?

¿Y QUÉ?

Yo sólo tengo miedo a que me quiten las ganas de vivir, y eso es lo que están consiguiendo con el pueblo español, y eso es lo que hay que evitar a toda costa, y ESO sólo depende de cada uno de nosotros. NO necesitamos ni congreso, ni bancos ni siquiera dinero para poder seguir teniendo ganas de vivir."

¿POR QUÉ Y A QUIÉNES?

¿Por qué interesa alimentar la desesperanza en España?
Si damos con la respuesta, saldremos de la barbaridad en la que nos han metido.
Esto se viene gestando desde hace más de 10 años.

La decencia española

La decencia española

Vuelvo a llorar al recordar la guerra civil. ¿Recordarla?, no la viví, pero vuelvo a llorar sobre ella. De nada sirve analizar, estudiar, leer, conocer, intentar comprender. Al final le revientan las entrañas  a una la conciencia de tantas almas, tantas vidas, tantos cuerpos con pensamiento y sentimiento luchando, sufriendo, queriéndose, matándose… tanto ser humano vivo para nada. Lo de menos es la sangre; lo de más, el llanto, la tierra arrasada y vacía, los edificios destruidos, los hogares destrozados, la mirada del niño, la injusticia del que gana. Toda victoria es una injusticia, pero en una guerra fratricida la victoria de uno es un crimen contra el otro.

Creo que no tenemos perdón por no haber sabido aprender nunca, y tal vez por eso mismo, nunca podremos salvarnos, vivir en paz, medio felices, medio prósperos quizás…

Medio decentes al menos.

Sofía Serra (9/Octubre/2012)

nadar

nadar

se cierra un ciclo
y ni tú ni yo
morimos embarrados.
la cruenta elipse
y su acerada anatomía
de alambre, espesa,
siempre espesa,
convoca sueños
vírgenes sobre el oeste
de tus mejillas. Prever
los ocasos no resultó difícil.

frenar ya mismo. o mejor.
desequilibrar la inercia
de este disco impoluto.
Nos repetimos como cachalotes
perdiendo la distancia
entre el nivel del agua y la fosa
submarina. Y todavía se confunde
hacer el amor con volar.

Sofía Serra (De Solenostemon)

Signos cantores ya circulan

Ya está circulando oficialmente Signos cantores,  aquí el enlace a su lugar en Amazon, desde donde puede ser adquirido, pero yo aún no dispongo de ningún ejemplar (las cosas de publicar en Texas, ;), jaja, ¡qué lejos, madre mía!, a ver si me sale un novio texano, pero con rancho, cientos de miles de cabezas de ganado y pozos petrolíferos incluidos, y prometo sacar a España de la bancarrota con la herencia que me deje —estoy segura de que sobrepasará provectas edades, muyyyy mayores que la mía quiero decir— ;)).  Bromas aparte (si no me río termino llorando), en cuanto tenga el mío en las manos haré una entrada más extensa comentando algunos detalles de su hechura... aunque no pueda hacerle fotos, ¡maldita sea mi estampa y toda la casa nikon junta!  :D)

Os dejo mientras la cubierta completa del libro, así como copio aparte el texto de la contra, para que se pueda leer mejor (velo por los presbíticos, entre los que me incluyo creo que ganándoles a todos, :D).

Diseño, by rodax... mi supercuñao (cuñaaaitoooo!), manchego, natural de Tomelloso para más señas, el pueblo que da a luz a los genios (aparte de unos quesos muy ricos). Aquí su blog.

Sofía Serra Giráldez (Sevilla, España, 1962) historiadora del Arte, poeta, fotógrafa. Ha escrito los poemarios: Asesinos de almas (trilogía, 2002), La presencia por la ausencia (2005-2007, Bohodón Ediciones, 2010), Entreterras, Son-ethos, la trilogía Canto para esta era (El paraíso imperdible, Canto para esta era, El deshielo), de la que aquí se muestran algunos poemas, y los siguientes poemarios que es de donde se han extraído los poemas aquí seleccionados: Del Bestiario de los inocentes, Los parasoles de Afrodita, Nueva Biología (publicado por la misma autora en internet bajo el soporte de Blogger), El muriente, La dosis y la desmedida, El hombre cuadrado, Suroeste, La exploradora y Solenostemon, (este, a fecha de esta edición, continúa escribiéndose).

Sus sitios en internet, donde casi a diario puede seguirse su trabajo: El cuarto claro (poesía) y Meridiana claridad (fotografía).

My country song

My country song

No me apetece absolutamente
nada seguir haciendo, para qué
dejarme guiar por mi propia inercia,
continuar componiendo documentos
como si fueran potingues mágicos
o la solución a todas las enfermedades
que pueblan la tierra
¡enfermedades! Dicen
enfermedades.
Yo sólo sueño con vivir
allá en un rancho extraño
al oeste de un río grande
donde pueda dedicarme
a escribir la memoria lejos
de este terreno de reflejos
donde hasta los sueños sueñan
con exiliarse. La lotería me tocó
el hombro el día que decidí
no habituarme a tanta lengua insana,
a tanto escondrijo
de rata, a tanto roto
de hambre de libertad,
igualdad y fraternidad y sueño
con vivir allá en el rancho lejos
de los secuaces que hacen polvo
del brillante que con tanto esmero
fue puliendo la historia peleando
ella sola siempre contra
tanta carga inútil,
tanto peso muerto,
tanto zócalo, tanta reciedumbre…
Escribir y olvidarme de

sucumbir u olvidarme.
Voto por el olvido.

Sin memoria allá en el rancho
cerca y al oeste de un río grande
escribiré sobre el futuro incierto
sin apetencias ni dolores
pero ciertamente segura
de que cualquier territorio
al oeste de ese río grande

acogerá al hombre y su leyenda
al oeste, al oeste yo me voy,
lejos de la tapia de tanto sordo,
aún más lejos de tantas bocas
renegadas por el ademán,
el gesto impostor
de tanta huelga
de brazos caídos
de pura tristeza
hasta el suelo.

Sofía Serra ( De Solenostemon)

Fotógrafa en apuros (tal vez I)

Fotógrafa en apuros (tal vez I)

Hoy que me falta, dejo de dudarlo, por fin me convenzo. Nada ni nadie podrá alejarme ya de mi propio reconocimiento. Soy fotógrafa, me importa un bledo que no acumule títulos profesionales “ad hoc” o acreditaciones en mi cartera (puñetera costra dura de la nomenclatura sobre la que me rebelo constantemente, y no porque no me haya ganado nombres de ella, pero siempre he renunciado a competir por ellos, la competición para el oficiante, para el gremio), soy más fotógrafa que un reportero de cualquier periódico, que cualquier aficionado de estos que en internet aparecen con una lista a su lado tipo biblia en papel de seda con toda la ristra de los objetivos y las cámaras que posee (el más larga-más gorda-más dura (sic)). O que aquellos que montan un estudio con dos meses de cursillo a ¿sus espaldas?... qué pronto le sacan beneficio, alivio, unas veces económico, otro social. No bajan al infierno. Aún recuerdo la exposición de alguien, un “poeta”, mejor no recordarla. Y no hablemos de los que tienen cuarenta años de oficio, esa es la palabra, oficio. Por eso tanto se han acercado a mí los conocidos como profesionales. Ellos han abundado en la fotografía, en el acto fotográfico, por pura inercia gremial, y han llegado a echar de menos ese algo por mucho oficio que hayan adquirido (el oficio se adquiere, la naturaleza subyace inmanente o trascendente, siempre permanece, ES).

Jamás me faltó la posibilidad de disparar como hoy, ni un solo día de mi vida ha estado este cuerpo sin ese dispositivo (gadget, soy como el inspector gadget), siempre en mi tiempo la posibilidad de atrapar lo que me rodea, lo que miro -cómo miro- cómo me miro, ¡soy yo!, ni revelado ni leches, ese es sólo el siguiente paso, el primero es el disparo, ese justo momento en que por fin asumo y me sumo, me integro, reintegro, muevo, me dispongo, me doy, enumero, coloco, sitúo, encajo, soluciono, aprehendo. Comienzo a conocer. Conozco.

Como me sucede cuando escribo . Escribo para conocer. Porque pienso, necesito escribir poesía y disparar. Son mis actos de conocimiento, de ser, y después, de reconocer.

Oficio y naturaleza. Lo mío es naturaleza.

El poeta hace; después hace oficio.

Recuerdo ahora cuando pintaba al óleo. En realidad lo que hacía la mayor parte de las veces, de las pinturas, era revelar las fotos que disparaba. Nunca había podido aprender a revelar, aún no existían las cámaras digitales, encargaba hacer las copias en papel para poder visualizar lo que había visto mentalmente. Sobre ellas, sobre esa mera visión, ya creaba, ya re-creaba, ya pintaba. REVELABA. Por eso mis pinturas y mis fotografías hablan siempre de lo mismo (siempre hacemos las mismas fotografías, siempre, como siempre escribimos los mismos poemas, siempre, por mil formas distintas que le demos, por mil puntos de vista desde los que miremos), porque no hacía otra cosa más que revelar al pintar cuando mis disparos eran analógicos.

Necesito ese dispositivo en mí para poder terminar de ser tal como necesito escribir poemas para seguir siendo. Son dos minusvalías que una lleva a la espalda. Son el remedio. No poder ser sin el acto de la letra escrita ni de la fotografía. El agua y la luz… Creo que soy como un vegetal, una planta (por eso tanto los fotografío casi monotemáticamente), tal vez un árbol. Agua y luz para poder seguir viva. Agua y luz para ser. Agua y luz me hacen.

Un árbol quizás, a lo mejor soy un árbol… un árbol como una puñetera encina.

Y vuelvo a llegar a ella, siempre ella, la encina: lo mismo por abajo que por arriba como ya dijo Virgilio, como decía mi padre, como decía Fermín, esa soy yo. Y mi mundo, el pensamiento, que es el Arte. Mi forma de ser humana, el poema y la fotografía.

El arte como la superación de una carencia, una encina a la que olvidaron vestir de ser humano.

Tú eres mi vestido en esta costra dura de la nomenclatura, tú eres mi Arte. Ya lo dejé dicho en algún poema.

Sofía Serra, 7 de octubre de 2012, siete días sin cámara.