viernes, 14 de junio de 2013
El viento
El viento
el cuerpo cortado
la nariz sangrante,
para el arrastre
tantos troncos
de hombres huérfanos,
molido y si tú,
negado y si yo,
re-sentido espacio
inútil este
o norte del bien
estar como bandera
eres extendida
al viento.
Y qué es el viento sino el mal
estar de dos masas de aire
que se encuentran...
el cuerpo cortado
la nariz sangrante,
para el arrastre
tantos troncos
de hombres huérfanos,
molido y si tú,
negado y si yo,
re-sentido espacio
inútil este
o norte del bien
estar como bandera
eres extendida
al viento.
Y qué es el viento sino el mal
estar de dos masas de aire
que se encuentran...
miércoles, 12 de junio de 2013
Aman(i)ta caesarea
Lloré y me lamenté viendo el lugar infrecuentado (Empédocles)
Aman(i)ta
caesarea
muerto el hombre se domestica
la raíz el agua-fuerte levanta
la tierra aflora la adormidera
huevina, tanta yema, tan color
como el bokeh de Venus
cuando esta noche ha pasado
por delante del sol.
Como Afrodita, aunque sin quemarse.
Las tanas me recuerdan de dudas
la siembra de mis añadas mozas,
cuando aprendí a deletrear
m-a-d-r-e-s-e-l-v-a
tras haberme perfumado
en los maitines de mi madre
cuando ella llegaba del trabajo
con su vestido de enfermera
para echarlo a la lavadora
según yo dudaba y sembraba
pequeñas setas en el aire
de mi habitación a oscuras hasta hoy.
Si la yema, si la flor
sobre
la tierra,
un hongo puede ocupar kilómetros
bajo el suelo y yo no me mido,
encuentro sol y me desnuco.
Así que no soy Venus.
Miro siempre de frente,
¿no veis mi tez morena?
martes, 11 de junio de 2013
Extinción de ruina II
Extinción de ruina II
Habitantes somos
de un resto de palacio esparcido
como escombros de la luna,
como si ella hubiera ido derrumbándose
desde las alturas oficiantes
de la noche y su capa caída
de negro onanismo.
Blanco el eje y los cascotes
de caliza blanca se amontonan
bajo la lumbre también blanca
del hueco de su círculo
plano, todo es plano
en la noche averiguada
de silencio oscuro.
Porque para qué
hacer o seguir negando
que todo es para nada.
La luz termina con un simple
punto, un punto final
.
Habitantes somos
de un resto de palacio esparcido
como escombros de la luna,
como si ella hubiera ido derrumbándose
desde las alturas oficiantes
de la noche y su capa caída
de negro onanismo.
Blanco el eje y los cascotes
de caliza blanca se amontonan
bajo la lumbre también blanca
del hueco de su círculo
plano, todo es plano
en la noche averiguada
de silencio oscuro.
Porque para qué
hacer o seguir negando
que todo es para nada.
La luz termina con un simple
punto, un punto final
.
lunes, 10 de junio de 2013
Poeta en Flandes
Poeta en Flandes
Antiguamente los poetas
sabían de mapas y rocas
y mares y guerras,
y hasta de amar.
Hoy hablan de ladrillos
teñidos de verde y algún
revolcón sobre el asfalto.
¿Dónde clavan su pica?
A los hombres les bastaba el silencio
en blanco hasta la última huella.
Me restan pocos años,
así que debo enmohecer
o fermentar,
aña-(d-i)-rme ya.
Antiguamente los poetas
sabían de mapas y rocas
y mares y guerras,
y hasta de amar.
Hoy hablan de ladrillos
teñidos de verde y algún
revolcón sobre el asfalto.
¿Dónde clavan su pica?
A los hombres les bastaba el silencio
en blanco hasta la última huella.
Me restan pocos años,
así que debo enmohecer
o fermentar,
aña-(d-i)-rme ya.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
