Flor de mayo

(Este poema va con una fotografía de una rosa  que aún no he disparado, pero que espero poder fotografiar hoy mismo)



Flor de Mayo (Del cuarto claro al Jardín de las delicias)

Del gobierno del cuarto claro me deduzco,/
alba y vida externa,/
y el tuyo alcanzo resuelta en la algarabía/
de los ojos reflejados en la rosa, los del búho sabio del jardín de las delicias./
Deja que te cante, flor de mayo,/
deja que alegre y risueña y nerviosa absorba tu aroma y me prenda en tu cáliz,/
para que me recoja/
la mano precursora del brazo extendido/
que acaricia las nalgas de nácar./
Me has contagiado tu ritmo taquicárdico,/
corazón, corazón,/
has enhebrado, fiel, las cuentas del collar de perlas/
de coral, de coral,/
corazón, rojo amor,/
vibran mis cuerdas prendidas de estos cascabeles/
aligerando al mirlo, al soslayo, al silencio, a la asesina suerte. Por dentro y por fuera./
Has perpetrado en mí el crimen más horrible,/
la más sangrante rosa, la más menuda calma,/
la menos dolosa muerte, la más codiciada estrella./


Has sembrado en esta tierra grande la memoria de mi alegría./


Germina, germina la flor de mayo, germina creciendo/
tan lúbrica y vigorosa que hace quejigos a las encinas./
Y yo me abro a su perfume, y cosecho caricias de plena vida,/
luz de mayo o de verano./
Y yo navego por estos mares de pétalos y flores y savia/
que destila tu sabia boca de almendra mía, gusto mío, placer mío/
en la suerte de este huerto artesonado al ritmo de tus manos terrenales./


Estoy desnuda como el mar verde ante tu yema-flor del día:/
Este cuerpo se sostiene ingrávido sobre las perlas cantarinas/
paseando collares de cuentas de risa por tu tallo,/
y por tu pétalo dorado y rojo que ilumina sábanas antaño musgo,/
alba y quieta verdina del arroyo que desde la fuente/
me llega poco a poco, desde tu perfil de rosa roja a la silueta/
revelada en la caverna caliente que ya no es mía, sino tuya./
Raíces a la alegría./


Y el manzano vence contra desquiciadas sinuosas soportando el peso de lo efímero,/
atesora historias que enardecen, evidencia tempestades/
que no llegaron desde el cielo, sólo de las imperiales losas/
de los ruidos fantasmales que se hacinaron en la bodega/
de aquel barco, aquella oscura y lóbrega estancia del pasado,/
cascarón de fría y rancia materia ósea. Como el huevo huero./

Yo, que me vertebro en tus dos luces, la del cielo,/
que me cae,/
y la que desde el pie me alimenta,/
que siempre mana de tu boca,/
sol de amor, santa correspondencia, sal de fragor de las batallas/
tiernas entre las carnes rosas, mutuamente amadas,/
pétalo con pétalo estrellado,/
astros procreados por mor de la caricia,/
¿cómo voy a helar este pulso tan mío, tan caliente?/
Encontró la paloma al sol vivo tras la empresa,/
crisantemos olvidados por el paso de la escarcha,/
y ya duerme, ya duerme envuelta en los carnales aires,/
pétalos-alas extendidos, rosa abierta:/
Mayo Grande. Mayo cantarina boca. Mayo cuerpo a cuerpo de Mayo en mis pequeñas manos./

Sofía Serra, 19 de mayo de 2010

Desde la nada al silencio

Título de la fotografía: Nuevos tulipanes

Cae el cielo


Desde la nada al silencio,/
del alma al trecho que nos separa/
disolviéndonos como sendas trazadas en el agua,/
nos bebemos./
Calmamos así la agonía en la batalla por ser amados./
Cálmame, cálmame. Bébeme, bébeme. Me abro, ábrete./
Se hace insufrible este sordo batir en la ensenada/
contra su propio abierto de/
lame y lame arena,/
y terciopelo con color de piel humana como tu gemelo, tu mano, tu curva,/
tu lado costero que me embate/
al son de un pulso caliente de mar,/
de mar y combate,/
de mar y su arrastre,/
de mar y su agua, su lecho blanco, la cama/
del mar con sed de hambre a mis venas,/
a mi gusto, a mi carne, a mi alma a tu vera,/
a tu ombligo en mi aire./


Yo ya ni sé vivir ni mucho menos lo que quiero./
Cegada esta palabra/
se desoja por encontrar el consuelo que la haga limpia,/
verbo puro/
de un cuerpo o un alma que vagan, qué más da,/
vivos a todas horas./


Yo hoy callaré mi voz./
Yo hoy sumiré mi alma en el silencio./
Para que tú respires y venzas y sufras y llores y goces, y te entierres en la fecunda,/
y germines como el verde y florezcas como flor eterna del mirlo en su pico bebiendo del sol./
Yo hoy soy ya muerte de mí, y de las aguas y de los aires me ausento/
en la nada, ya sin lugar y sin juego./
Sin piedra, sin rama, sin canto,/
ya hoy callo. Y ya bebo. Si puedo./
Callaré mientras vivas, callaré mientras voy muriendo, callaré tras de ti, callaré ante el silencio, callaré loca, callaré cuerda, callaré, callaré, callaré...cae el cielo./
...Y las palomas sangran... ay, cómo sangran las palomas./


Vosotros mudad, mirlos blancos, a otros lugares u otros colores,/
que yo con mi sangre vuelvo a tierra,/
que yo a mi cielo propio voy,/
que yo en su palabra encuentro mi verbo./


Muda y blanca y roja y quieta. Así me quedo./
De mis pupilas nacen flores, las armas vestales/
que empuño con mi aliento pretendiendo lo imposible./
Ella, acero fraguado./
Mis tersas yemas, pétalos suicidas./
¿Habrase visto tamaña torpeza?/
¿Qué me reventará por dentro cuando Ella se asoma/
confundiendo el tiempo con la sangre/
de las blancas palomas?/
Aquellos mirlos blancos posados en el suelo,/
emplumados con pétalos de flores, fueron mi armadura./
Ella, ya, no más que polvo seco que moldearé con mis manos en cuanto llueva./
Cae el cielo./


Y beberé, beberé y beberé, de la lluvia que tú me bañes./
Y hallaré tu aliento con los párpados cerrados./
Y arrullaré esta ensenada abierta a la templanza de tu ansiado adviento./
Y posaré esta fotografía sobre tu boca, ahora que sé te distraes con la fértil./
Y tomaré de tus manos,/
y tornearé mi canto,/
y ensancharé mis caderas ahora que sé consumas las curvas de este mundo en norte
con las cosas serias./


...Somos tan ricos, ¡somos tan ricos!
En la tierra renazco.
Cae el cielo.



Sofía Serra, Mayo 2010

Como agua de mayo (audio y fotografía y ...más)

Poema "antiguo", que recobra vida, fotografía "antigua" que le acompañó en su momento, re-revelada para la ocasión, "voz" no ausente.

Siempre "fotografiamos" futuros anteriores, con la palabra, con el nombre, con la imagen, en defintiva , con la Poesía. El pasado recobrado en un presente sólo es verdad de un futuro soñado, siempre, amor por medio, siempre amor.

Como agua de Mayo

Soliviantada a veces, la mayoría,/
requebrada, ausente y rota,/
suspendida por el incierto temblor que proviene/
del viento en las espigas resecas,/
ahuyento con mis ojos a la luz blanca./
No atino, sino dormida, a comprender el lenguaje de las moscas,/
el polen y las vértebras arqueadas de las encinas./
...Y, quieta tras el aire, volví a soñar con lluvias,/
con aguas de mayo sedosas y leves, plenas y frescas./


Luchando, sobre mi almohada/
la humedad,/
bálsamo sobre la herida abierta, llaga redonda, levante en plena,/
me despierto... cierta ausencia, cierta alegría... ¿duda?/
...
... ¡Ay, la lluvia!, ¡ay, mi alma!, ¡ay, mi herida!.../
¡Ya juegan al corro!/
¡Ya levantan perlas!.../
ya sonríen permanentes,/
ya iluminan la estancia erguida,/
ya perviven elementales, viajeras, en el pétalo de la rosa./

Sofía Serra, Mayo 2005 (De "La presencia por la ausencia")


Se puede leer en el poemario completo aquí

Todos a la calle en defensa de la DEMOCRACIA y del Juez Garzón

Yo he llorado cuando me enteré este mediodía, ¿hasta cuando vamos a seguir soportando esto?, que sólo sean "independientes" cuando se trata de favorecer los intereses de lo más negro y putrefacto que ha acompañado a la historia de este país?.
Yo he llorado hoy, lo repito, algo se nos muere si consentimos que esta barbaridad siga adelante.
No tendremos vuelta atrás, si dejamos que esto continúe, nunca más podremos vivir tranquilos en libertad y PAZ.

HAN SUSPENDIDO AL JUEZ GARZÓN, EN EL DÍA DE HOY, TODOS A LA CALLE....
A LAS 20:00 TENEMOS QUE GRITAR, TENEMOS QUE SALIR PARA QUE SE NOS ESCUCHE OTRA VEZ.....

Y RECORDAD, EN MADRID SE HARÁ EN LA AUDIENCIA NACIONAL, Y EN EL RESTO DE CIUDADES, EN LOS MISMOS LUGARES A LOS QUE YA ACUDIMOS EN LAS CONCENTRACIONES DEL 24 DE ABRIL.

ENTRE TODOS NOS HAREMOS OIR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ALBACETE-Altozano
ALICANTE-Plaza del ayuntamiento.
ALMERÍA-Plaza Circular, frente a Audiencia provincial.
(CÁDIZ)-En San Roque en la alameda.
BARCELONA-Plaza Sant Jaume
BRUSELAS-Devant l'Ambassade d'Espagnole. (pdte conformación)
BUENOS AIRES- Av. de ...Libertador, 2075 (pdte conformación)
CÁCERES- Av de la Hispanidad s/n
CARTAGENA- Plaza del ayuntamiento
CÓRDOBA-Plaza de la Constitución, frente a la subdelegación del gobierno.
A CORUÑA- Plaza de Galicia
CEUTA- Plaza de la Constitución.
GIJÓN- Teatro Jovellanos. (paseoBegoña, 82)
GRANADA- Plaza Nueva.
JAÉN- Plaza de santa María.
LAS PALMAS DE GRAN CANARIA- Frente ala Audiencia Provincial.
LEÓN- Plaza de san Marcos.
LONDRES- en frente de la embajada de España. (pdte conformación)
LUGO- Na Praza Maior.
MADRID- Frente a l...a Audiencia nacional.
MÁLAGA- Plaza de la Constitución.
MURCIA-Palacio de Justicia
OURENSE-Plaza Mayor
PALMA DE MALLORCA- Audiencia Provincial (plaça del Mercat, al lado delTeatre Principal.
SALAMANCA: Plaza Mayor.
SANTA CRUZ DE TENERIFE- Avda. Tres de mayo, edificio de losjuzgados.
SANTIAGO DE COMPOSTELA-Praza Roxa
SEVILLA- Juzgados de Sevilla
SORIA- Palacio de los Condes de Gómara
VALENCIA- Plaza del ayuntamiento.
VALLADOLID- Plaza de San Pablo.
ZARAGOZA- PLaza de España.
PARÍS- Embajada de España, Av. Alma Marceau. (pdte conformación)
MÉXICO- Embajada de España. Galileo 114 (esq. Horacio) (pdte conformación)
Para los que no tienen sitio establecido,copio y pego:
ATENCIÓN: .Si no ves tu ciudad en el listado, delante de los juzgados de cada pueblo o frente a las audiencias provinciales.

(desde facebook)

Los cotiledones

Los cotiledones

Fuente y albedrío libre de junto a mí:
ya sobrenada tu agua bañándome entera
desde mis propias manos.
Suerte sal y urbano renombre del monte sobre el monte de Venus,
o sobre la colina del loco,
hacia estas orillas vivas de estuario
que se abre a la barra del río que me hace y renace.

Ay, amor, cómo destilan savia
las flores de estas jacarandas,
altas, altas como los rascacielos.

Desde estos valles de verde amapola,
yo respiro exaltada sobre mi cadera enlazada
a tu alma contraída del vértigo
a los dólmenes que sostienes con las puntas de tus dedos,
a los adoquines mojados,
al pilar-soledad de tus saltos sobre las vendas de seda de la droga blanda, dura y tierna
de las carnes atusadas de las diosas que no son griegas,
solapando temblores, apisonando tu bomba-corazón
bajo las otras humanidades, las otras voces,
las vampiras de la celeste sangre.

Y todos abastecidos sin saber que el agua que bebemos
no proviene más que de un mismo pozo que no tiene nombre.
Mar eterno, mar sin orillas, mar subterráneo bajo la costra dura de
la nomenclatura.

Ya se yergue salvaje y sañuda el ave de la suerte, ¿suerte?
Suerte nuestra de Ser de Hombres.
Sino lleva otro nombre sin nombre de vida y marea, la vena
que nos atraviesa de parte a parte y no duele ni contesta.
Ay, salvaje yunta, ay, clámide que te espera,
velo opalino a horcajadas sobre tus mejillas,
sobre tus caderas tan amadas, tan mías... tan de mí.
Tanagra abrigada, ¿a qué esperas para desembarazarte
de tu telúrico manto de lino que te ampara?
Luce como la Venus de Milo, aun sin brazos,
luce cual estatua blanca de alma y
vida predispuesta a tornarte
en manca y grande esposa viva
del hombre y su tierra y su agua clara
que mana del pozo del que ya naciste.
¿Libertad manca?...libertad de aire.

Cerrada la puerta de amapola viva no olvida que tras el paso de la corriente
de aire no quedan más que germinales nuevas semillas,
tartáricas visiones de quien anduvo soñando muerto
que duerme sobre la cama de su propia osamenta clavada al suelo de sus necesidades,
mis anhelos.

Canto al poeta en paro, canto al de celeste sangre,
al humillado ante la tierra,
ante los ojos de calvario del semejante.
Canto a la vida fecunda que adquiere nombre de vida
más allá de tus manos o los cotiledones de mayo,
canto serio sin sonrisa de risa: nunca ríes, poeta de ti.
Come risa, come vida, cómeme.
Cultiva mis lágrimas, lava mi ropa, revuélcame en tu cama.
Acoge en ti algo más que el nombre bajo el que te resguardas.

El poeta quiere estar sólo. ¿Qué le pasará al poeta?
El signo por sus alas o el saco desgajo
de su vientre descuartizado.
¿Qué le sucede al poeta que ni sabe ni contesta?
El poeta tiene que estar solo, ¿cómo puede vivir el poeta?

Poeta a más contra el viento, poeta a más contra la suerte que surte
poetas de más poeta y más voz contra la mansedumbre
y las vieras de peregrino hacia el lugar que ya sabemos.
Que no es Dios.
Sólo libre y pendenciero contra su alma, el poeta nace más allá de la entrepierna madre o las almenas que amilanan
la sombra de las nubes bajo tu cielo, bajo tu cielo,
hunde tus hombros en el poder de la mies y el sueño,
llora al nacer, que así cantaremos
con tu aire los que nos pudrimos, los que morimos, los que abaratamos este silencio
en estos míseros cantos de gozo travestido.

Ya ves cómo abro esta risa a caudales de dos manos llenas
de aire va, agua viene, tierra fértil, fuego mío,
sentencia a sangre de poeta abrasada en el viento,
no más que ente divergente ya sin voz, ya sin flores, ya sin llanto:
no más que dos cotiledones abiertos al sol de mayo.

(Sofía Serra, mayo 2010)

( y creo que con este poema cierro "Del bestiario de los inocentes", creo)