Despertar arqueológico

Despertar arqueológico

Apenas tener nombre de hueco
o suma de melancolías
que se escalonan unas
sobre otras se admiten
pisándose los talones
hasta que forman la falsa
bóveda o cúpula del túmulo
enterrado con su verdadero
túnel abierto al campo claro
del día. me vi en la yerba
blanca del agreste agosto
meditando sobre la máscara
agamenónica de tu fecunda
risa, tu ara votiva a la alegría
de la mañana.

Despertar y estremecer
al calor, la calle, aun negra
y naranja, me avisa
de tu urgente destino de hombre
feliz y en calma,
como los amantes esposos
etruscos retratados
en su tumba.

El poeta

El poeta

En el fondo— qué fondo, ese fondo,
el de la taza del té—, el poeta
es un ente minúsculo-minúsculo,
arrugado y pequeñito como una bolita
de papel de seda. Anhela el agua
para poder expandirse, ser todo
él sin dobleces que lo hieran,
no importa que, de más, se deshaga.

mes-escato-lógico

mes-escato-lógico

Un mes crucifico
aunque ya no tiene brazos.
Se los arrancaron todos
camino de la gran vía del otoño
y la niebla prematura
de estrechas sienes.
Ahora fatiga el viento
su rostro de molino
gigante con boca de piñón
enlutado y ojos asimétricos
y pequeños. Lo dejaron solo
encima de la loma,
enquistado en la dureza
de la piedra entre yerbas secas
de harina y soldados
de polvo haciendo mutis
por el foro cuando la reina
lluvia se digna aparecer
escandalizando al suelo.
Agosto me extraña
en su soledad de quicio,
y yo me vengo odiándolo,
¿cómo se puede amar un mes?

No hay sistema con cerebro
ni brazos ni piernas, no hay
sistema malo o bueno
para nuestras fenómenas
preces. Sólo tú, o yo, individuos
de tomo y lomo y pan, abrimos
el hambre a la culpa.
Y al calor de este agosto
que se venga
y se aviene
agostando mis sacies.
Allá en la loma del año
me tumba las sienes
que ahora abandono
a su ancho reproche.

Si una sanguijuela puede secar una vida,
¿qué no podrá agostar un ser humano?

De pie frente a cualquier mar

De pie frente a cualquier mar

Mírame que ya soy blanca
gema, luz salina, mira
en lontananza los buques
vencejos, cómo se jaspea
el horizonte con la ausencia
de tu rostro, se almidona,
se vuelve terco y sordo
suena la sirena canta
sueña el mundo, los ojos
beben lágrimas sin derramar:
para qué llanto si al mar
no le falta agua salada.

Pero no recordaste

Pero no recordaste

Cualquier ciudad transita
con mis manos
por las caricias de su lomo.

Ya apuntan modos las dodecafónicas
ingles, se inscriben en el gozo
como las orugas que reptan
por los perfiles de las hojas,
doblándose
sobre sí mismas
o sobre el hierro que amortigua
la hediondez de haber cabido
donde más oprimen
los gestos:
el señuelo,
la bifurcación.

No hay otra palabra.
La verdadera huele.
Los techos indisponen
contra el cielo estrellado
y tú te cubres
con tejados a dos aguas.

Pero quién va decir
si el árbol o la mentira
crecen ajenos.
Mis manos y tus piernas hacen
tiempo lamiendo la escarcha
salvaje y antigua
que cubría la ciudad
de las luces.

Desde aquí, desde este polvoriento camino,
Voy preparando la partida
con maletas verdes y espejos
que no enluto para no guardar
ominosos encierros
de otros lesos seres
sin diestra ni siniestra memoria,
son sólo fantasmas sin
diafragma ni pulmones.

Algunos pútridos afanes
quedaron colgando del árbol
como bolas de navidad fuera
de temporada.
Tanta dejadez ausenta
el valle rico de la vertical memoria,
siempre verde y limpia
como el tiempo, mi compañero.

Este viejo camino
sin duda tránsito
como todos
los caminos
que llegan o hacemos,
este cansancio inaudito
solo se llama el poema
denso y solo se escribe
en dos palabras, o cinco:
mi hueco y tu lleno.

Un poema se hace lento
y amen-iza
los finales.

La farola

La farola

Apenas tres horas de noche
dormida, me siento dando
tumbos sobre las orejas,
ora llega el día que tengo,
ora el que sueño contigo,
borracha de cansancio.

Ya no sé si ebria
de vino, de ti,
de falta de mí
o de mí de sobras
entregada.

De amor, seguro,
a lo que sea
quiera ser y estar
entre tú y yo,
como esta farola
a la que me sustraigo.

El balance-0

El balance-0

Lo paso muy mal entre vosotros.
Quiero irme a la Gran Puñeta.
Estar siendo
hilo y forma
del encaje
de la bocamanga
de la vestimenta
de los gigantes.
Dejar de estar
para figurar
me seda
su altura
y la falta de oxígeno.
Dejar de estar, dejar
de estar dejar de
estar de ser dormir
de ser
Sofía.

Siempre ella, ¡gracias R. E. M.!

Para Sagrario del Peral, una roja diosa entre diablos azules

A lo mejor lo escribí para ella. Sonrío al pensar cómo, a pesar de estar dedicado a Los diablos azules, su sentido es el rojo. Y ella tenía el pelo rojo, ¡qué hermosa cabellera roja! Me recuerdo, a la vuelta de Madrid, allá por Abril del 2010, buscando, con cierta expectación entre los disparos que había hecho en el conocido bar poético, esas en las que ella pudiera parecer. Nos conocíamos de los blogs antes, y al conocerla en persona, me llamó la atención su pelo rojo, ¡entonaba a las mil maravillas con la alegría desbordante que su personalidad emanaba! Pero entre mi nerviosismo por la circunstancia, primera vez que recitaba en público, primera toma de contacto con ese bullicioso ambiente poético, y mi aversión a fotografiar con flash, es decir con luz artificial, al final las fotos en las que ella salía, no me gustaron. Era muchísimo más guapa. A los pocos días me pidió que se las enviara, creo que lo hice, creo. Lo que sí recuerdo con seguridad es que quedamos en que en cuanto volviera algún otro día a Madrid y pudiéramos encontrarnos, le haría "pedazos de fotos", como sus rostro y su persona merecían.
Pero no pudo ser, no volví. Bueno sí, para presentar "la presencia por la ausencia", pero no nos encontramos, ¡somos tantos!...
Hoy siento que este poema lo escribí inspirada por su pelo rojo. Llevarle la contraria a Los diablos azules no resulta nada fácil. Seguro que su naturalidad, su alegría y su vitalidad, las de Sagrario,  me ayudaron a escribirlo.
Necesito rendirle homenaje a Sagrario del Peral. Tres años de roce a través de facebook, han hecho el cariño, y desde anoche, en que me enteré de su repentina muerte a través del móvil estando en el campo, estoy aún sin creérmelo.
Una forma particular de hacer el duelo. Es la mía. Una forma que sé bien ella entendería.

De dios al diablo

Para Los diablos azules, bar poético de Madrid

He hecho una fotografía.
He blandido carne de cuerpo arracimado.
Dios me venga cada día, dios me luce
en el sol urdido entre las prendas
que por el suelo voy dejando.
Osamenta y ruda percha
para colgar ese pliegue envejecido
que arrastra tantos años y ninguna basura.
Hasta que me desnudo.
Si sólo una tengo, ¿a qué me debo?
Juventud y buen verso riñen
como hervidero de pirañas en el Amazonas.
Al final, será siempre espina y hueso.

Que venga, que viene, que suelta melena,
que viste ya sola, que quiebra paredes,
destreza
que yuxtapone, que suma y alivia,
que poetizo guerreando contra todo hasta sin mí
y ya me dejo hasta derrengarme entera.
Cada verso, una batalla ganada,
cada renuncia de muerte, un paso hacia el caos,
cada palabra, un menos de Ti,
cada suerte echada, cada sol en vida...
Abandonar toda sombra
y dejar de cruzar las manos
sobre este vientre; preñan
en vida a la soberana muerte.
Cantar y desposeeros,
cantar y desvanecerme,
cantar y subvertir:
ya la jacaranda recubre el suelo
con sombras altaneras desde el cielo.
Ya la tierra arranca muerte y enfanga agua,
ya justifico el frío bravo,
ya averiguo sobre las piedras,
ya niego antiguo canto azul,
ya sólo quiero verde, a media tinta o dios.
O diablo.

Y endiabladamente me veo
poetizando, que es lo mismo
que amando, jugando o sorteando
el acá y el allá
tras el cristal
que recita descifrando
las señales y el ritmo tardo,
la lenta alquimia, la cansina suspicacia
de ciertas pautas y medidas.

Ya bate el colmo sobre la mejilla ardorroja,
verde beso a beso de mayo al verano
expandido más allá del límite subjuntivo:
Rojo y veo,
rojo y muerto el ocaso,
rojo y ardo,
rojo y vivo
grande.
¡Bah! ¡Porca miseria de labrantíos parcos
y desdichos de sí mismos!
...Ya asoma el tren de las vueltas
a hélice de este desvarío encendido.


(Los parasoles de Afrodita. Baile del sol, 2013)

SEA (o mar blando)

SEA (mar blando)

Yo no quiero
callarme aunque pueda
establecer medida
y corta o larga parada
ante la extensión de tus señales
a babor o estribor
yo me tuerzo
sea
la estrecha pasarela
y la angosta cubierta
de ya tú, ya nada
la miga de mi pan
ardiente y blando
en la encrucijada de tus dichas
ven
e iremos soltando tendones:
mis piernas centro,
tus muslos dentro.

El contorneo de los blandos
muelles y las sendas pieles,
la venda del blando muro
en esos cuerpos salientes
me deslío, me susurras
el escalofrío me
mana agua salada
de la que se baña
el blando hueco del aire
caliente del blando agosto
y la densa estratagema
del semen y su huída
hacia la ola de invierno
que no retrocede
ni ante el pecho glande
o grande la venganza.
O herida de ti,
como yo.