Vanitas por el amor

Título de la imagen: Tríptico del óbito o de la anunciación

Picando aquí se puede visualizar cada fotografía independientemente expuestas. También en mi página de flickr

Canto de egoísmo II

No te sitúes más lejos del porvenir que lo que alcanza mi brazo,
amado hermano, que mis huesos se rompen
como cristales ante el viento helado
cuando la medida de distancia alberga más régimen
que el que mi obstetricia es capaz de procurar.
No importará el desmembre, aunque de nada servirá
el estallido de las arterias ni la rotura de los ligamentos,
ni acaso,
el entre saco de mi codo de su cúbito y radio.
Se quebrará, me desgarraré y romperemos el mar,
y como en la superficie estática, plana de luces, sin cuerda ni sonido,
habitaremos cual entelequias mudas el silencio participado de este desierto ornamentado con banderas de egoísmo.
Quédate, o si quieres, dime que me acerque o te siga, pero no te apartes.
Mantente siempre en la mirada mutua, significándonos uno,
acertándonos,
que sólo las arenas movedizas, húmedas ellas, puedan enterrarnos gozando de nuestro abrazo.
Sin huesos, ya juntos, ya siempre juntos.

(Sofía Serra, Agosto 2009)

El árbol sin pausa (El árbol del ahorcado)

Título de la fotografía: The hanging tree (El árbol del ahorcado)

Tema de la BSO de la misma película

De tan lejos, de tanto y tanto más, que resulta imposible de delimitar, de mi yo que es afán de todo y para el con todos los que tan infinitamente distantes están de la negación del ser humano que significa la soberbia.
( en particular para Pilar Miró (*))



Haces hablar a los muertos

Si por quejumbrosa sutileza, tu voz tierna y clara
es acotada por la ira del entredicho,
la nomenclatura de la supervivencia o la lastimosa aura del apocamiento
de aquéllos a quienes la libertad ofende,
la luz transparenta, mostrándonos sus vísceras repletas de contenido nauseabundo,
o por la vivencia amarga de la elección errada, soportan sobre su testuz,
tal que animales de allende las eras, los uros,
o simples toros de esperma ya extinguido, la bicéfala corona del engaño,
tú no fallezcas.
Hacer hablar a los muertos es tarea sólo posible de poeta encendido,
aún más que vivo,
de luminaria traspasando los arcos voltaicos que se sufragan a golpe de tendido orbital entre
aquel planeta, el perdido, y éste,
en acto inmensurable, sin registro posible más que en el alma inextinguible y la amada carne,
o en las esferas cantando al son del unídono,
la melodía siempre afinada de la voz humana más allá del tiempo,
porque el tiempo sólo existe para los que no mueren.

Para morir sólo hay que estar vivo,
y para vivir, a veces, hay que saber morir. En
el árbol del ahorcado, nuestra inilustrable encina eterna, altar
de dios adorado como amante de mi alma mater, como la que acontece cuando esos ojos,
ebrios de torbellino luminiscente, miran sonriendo
tras el cristal que nunca desfallece, el verdadero,
desde mi Gary Cooper que está en el cielo*.


Sofía Serra, Agosto 2009

Romería arroyoplatense, la más larga del mundo (De Creta a Buenos Aires)

(Breve, como ella, poema y serie de nueve fotografías. Para mejor visualizarlas picar aquí)

(En homenaje a la aldea sevillana de Arroyo de la Plata, por los siete años que al lado de ella he vivido)



De orilla a orilla de tu más arroyo que río, de tu más breve que vasta
silverada, romería
transmediterránea y transoceánica,
aún más lejana de mí que mi propia alma,
aún más grande y aún más pequeña,
te vistes de gala como la nube cuando sueña ser lluvia, allá por las aladas cumbres de la primavera,
a ti que no te hace falta,
tú, que con sólo tu nombre igualas a las ambiciosas geografías que, cultivando su devenir, olvidan el ombú donde anidaron y que yo cuidé,
y que aún cada año revive cerca de ti.
Tú, que con sólo algún caballo y un par de rosas, taladras los universos paralelos en el tiempo. Sin la máquina.

(Sofía Serra, Agosto 2009)

Nomenclaturas para un anhelo que decido dejar de poseer

Para el poeta Don Pablo del Barco, ex-profesor de Universidad y antiguo profesor mío de Historia de la Literatura. Aquí su página personal, aún sin terminar, pero ya preparada para ser visitada

Tres fotografías, un poema y una presentación a modo de nota explicatoria

Calada ya la noche de mi caricatura

Pervertida por la noche, el cansancio del dulce entorno
cabecea sobre tu cuello, girando el tiempo
en el sentido del hallazgo de tu vida.

Demasiado se espacian los días azules,
demasiado poblados por vanas vigilias, pues ¿realmente deseas
el aquél que ni siquiera sabes si mereces o si acaso él puede alcanzarte?
Transito ya mojada, caído el lienzo azul,
escorrentía de pintura húmeda, pintura que chorrea tiñendo la pared de
vivos
colores portadores de las termales fuentes del recuerdo y el sino.
Ando empapada ya, calada por mi propia caricatura
de poeta sin vestigio.

Querida niña, ¿cómo no has sabido comprender?
¿no ves, no consigues ver que el azul sólo levanta las tapias azarosas de la alegría?
¿para qué quieres tú saber?
Mejor callada en la honesta cuna balanceada por las manos leves del sol otoñal.
Mejor dormida, matizadamente ebria,
no se sabe si de solsticios o de carencias.
Pero mejor dormida.
Hace ya tantos años de tu inaugural caída…
¿Para qué regurgitar?
Dejémosles poseer el sol, el destino y hasta la misma noche con su canto azul profundo.
Tú, leve, descansa tan sólo y permite hacer.
Que otros construyan tu caricatura.
Tú sólo duerme. Habita tus sábanas frescas.
Deja que el azul responda si es que posee franqueza.
Y si no, ¿qué más da? Mejor así con tu dulce rostro dormido,
mejor y más bella sola y dormida,
mejor sin exteriores,
mejor en tu vida como la parra afrutándose en las uvas.

Gira ya la noche cabeceando sobre el signo de tu encuentro.
¡Tan breve, tan breve, es tan breve,
este torbellino que te envuelve…!
que no puede abrazarse para procurar alivio en tu empeño.
Los gavilanes dormidos avanzan semiescondidos,
y yo, tan sola, tan noche, sólo sueño,
que no soy más, que no anhelo más
que la lluvia calando hasta los huesos.

Que llegue ya el Poeta despierto y humilde,
que su voz enturbie gimiendo el contenido de tu alma hueca y difusa,
perdida en la niebla del no saber de ti,
que abra por fin su garganta provocando el delirio de este Nocturno que cimbrea y vuela más allá.
Más.
Allá por las lindes soberanas, mucho más allá del azul, más allá del presente y el porvenir
sobre el destiempo creado a golpe del cincel de barro.

Cabecea ya la luna sentada en su sede azul añil.
Cabecea hasta el hombre que suspira sediento.
Cabecea ya, hasta dormir, tu
caricatura
del ayer hasta el hoy de más aquí que nunca.



Presentación

Nombre: Sofía Jesús Serra Giráldez. Nacida en Sevilla el 24-12-1962.
Dirección : Calle Enladrillada 44-46 1º D. Sevilla
Teléfono: _________
Móvil: _________
Correo electrónico: sserragiraldez@yahoo.es
Página personal desde la que se accede a parte de su trabajo:
http://sofiaserragiraldez.blogspot.com

Estimado D. Pablo del Barco:
Deposito en sus manos la casi totalidad de mi producción poética. Le numeraré a mano cada poemario por orden de escritura. Están corregidos definitivamente (todo lo que definitivamente se puede corregir) salvo los tres últimos “cuadernillos”, por ello van sin encuadernar.
Actualmente estoy desarrollando la composición de otro, así que no sé aún muy bien si el último que le presento quedará definitivamente tal como le llega.
El numerado con el dígito 7 responde a un extracto del que cito con el número 8. Lo compuse para presentarlo a un certamen, pero finalmente no fue admitido por no cumplir con las reglas del interlineado doble. Escribí un relato como “contraprestación de servicios”, pero no se lo presento a usted porque en realidad no se trata de una producción literaria.
Lo que tiene en sus manos ha sido escrito durante los últimos siete años, a falta de algunos poemas sueltos y tres o cuatro sonetos más y algunas liras
Todo lo anterior hace tiempo que lo destruí.
Aunque acepto cualquier opinión con más o menos agrado, quisiera poder expresarle que me siento muy segura de mi poesía. Que no necesito un crítico, sino un editor. Tengo poesía muy buena, alguna sólo buena, y algunos poemas que yo misma considero realmente endebles.
Soy licenciada en Historia del Arte, pero no soy “cualquiera historiadora del arte”, ni en mis años de estudiante, ni ahora, y aunque no haya ejercido mi profesión, le puedo asegurar que soy muy buena crítica y comentadora artística (aquí, en el Arte, incluyo el Arte de la palabra), así que, aunque sé que puede resultar poco creíble, estoy, y he estado, capacitada para juzgar mi producción.
Escribo desde que aprendí a leer allá por los dos años. Guardando sólo desde hace siete años.
Necesito publicar, eso sí lo sé, y considero que mis méritos para ello son mucho más numerosos, al menos en cuanto a calidad, que la mayor parte de lo que actualmente se alimenta el llamado mundo editorial.
No paso por la autopublicación, salvo en ese juguete que, por ahora al menos, es internet, donde suelo exponer algunos de mis poemas junto con fotografías de producción propia, como ya le comenté en el correo que le envié.
Ciertas concepciones éticas me impiden hacerlo.
Le pido disculpas por haber sido tan sincera, pero creo que era lo más positivo para evitar posibles malentendidos. Encontrarme con usted el otro día, tras tantos años en los que estaba habituada a verlo por el barrio, fue, si quiere ingenuamente para mí, providencial. Me he pasado siete años viviendo en un paraíso (el campo) que llegué a considerar casi tumba. Ahora sé que recuperaré su noción de “paraíso”. Como acabamos de mudarnos por fin a la ciudad, sentí la señal de que más puertas, en definitiva, se me abrían.
Le dejo mi dirección y teléfonos. Para cualquier cosa que desee puede encontrarme en ellos, bien sea porque le interese mi poesía, porque no, o por cualquier otra circunstancia de tipo humano.
Esta mañana he fotografiado la puerta de su casa y futura galería, camino de la plaza, del mercado. ¿Sabe que con dos o tres años me pilló una bicicleta justo al final de su acera? Estaba con mi madre en la tienda de “Las niñas”, actualmente cerrada. Salí andando del lugar, corriendo, imagino, como cualquier niña de esa edad escapada de la mano de quien la cuida; entonces apenas había tráfico, pero sí más bicis. Me pasó la rueda por encima de la pierna (no me hizo nada grave), lo he recordado hoy al ver su casa. Viví también de pequeña en la barreduela de Enrique el cojo.
Si cuando revele la fotografía aquí en el ordenador, veo que queda bien, me permitiré enviársela a su correo.
Sin más, pero siempre muy agradecida por su atención.

Sofía Jesús Serra Giráldez, 4 de agosto de 2009

P.D.Lista de poemarios presentados:
1. Asesinos de almas
2. Las donadas
3. La duermevera
4. La presencia por la ausencia
5. Entreterras
6. Son-ethos
7. El Paraíso Imperdible (extracto del siguiente)
8. Las palabras del alba

Sofía Serra, Agosto 2009
(Publicación de fotografías consentida por el propio Don Pablo del Barco)

Valmedades

Título de la fotografía: Vélame

Dicen que para un pintor, o un fotógrafo, cualquier autor que use la representación figurativa más o menos idéntica o no visualmente de un entorno sin apenas presencia concreta humana, el hecho de enfrentarse a un paisaje es una especie de salto en el vacío, porque el mismo, casi automáticamente llegará a formar parte de la legión de "símbolos" o imagos sobre los que puede dibujar su alma. De ahí la tan recurrente y conocida intitulación de muchas series fotográficas, exposiciones pictóricas etc con el título de paisaje interior, paisajes del alma etc.
Se trata de alguna forma, de la nada más absoluta con respecto al propio espíritu del autor como ser humano, y de ahí la connivencia añadida que su representación conlleva.
Esta es la explicación "racionalista" de un proceso que no se sabe nunca, al menos en mi caso, de donde llega. Sólo sé de mis fotgrafías y mis poemas cuando los termino. Y como en toda alma humana todo está relacionado, de ahí la dificultad que siempre siento a la hora de categorizar o distribuir mis fotgrafías, aunque haya realizado series estructuradas mediante "otras" coordenadas. Terminaré, si no es que lo hecho ya, haciendo lo mismo que con los poemas, presentándolas sobre un continuum (excepciones raras hechas) porque es así en realidad como adquieren sentido y congruencia desde el punto de vista interno, que es de donde parte el acto creativo, y por tanto, externo.
Esta fotografía es de Sevilla pero no es de Sevilla, el poema es sobre ella pero también soy yo, las velas sevillanas (los toldos con los que se ensombrecen sus calles en época estival) son los velos que yo adoro y hasta venero, la luz, por otros anhelada, a mí me sobra, por conocida. Buscar, y encontrar los matices con esta dura luz del sur resulta tarea tan ardua como a veces frustrante. Una sombra no es una sombra solamente, una sombra es la propia vivencia de la luz sobre las cosas. El amor a la luz no es amor a lo verdadero. El amor sólo se manifiesta cuando la luz consigue atravesar el opaco y entonces provocar la sombra y nosotros somos capaces de ver en ella lo verdadero.
Esta canción forma parte de mi alma, sin lograr entender del todo su letra por más que lo he intentado. Sevilla también, los velos y las sombras, la luz y el amor y por más que me nombren yo nunca sé qué soy mas que lo que voy haciendo.
Y creo tanto en el devenir y en el libre albedrío y la voluntad de los hombres como en el sino, así que, resumiendo, no sé ni lo que soy ni en qué creo, pero sí en quiénes creo, aunque sólo fuera por un instante, y aunque mi "continuum" me lleve a seguir haciéndolo por toda la eternidad.

Yo, Sofía, para mis seres queridos, que, aun sin nombrarlos, cada uno puede saberlo por sí mismo.

Velada (Váleme)

Te prefiero así, más velada que viva,
Más honesta en tu leve penumbra que agigantada sobre la luz con sus indisolubles ausencias.
Enclavada en tu particular destino de ente corporativo allende los mares,
Que son azules,
Como el orgiástico cielo bajo el que sucumbes
Deshecha, levemente deshecha,
Amando al suelo caliente y a los cuerpos frescos, a través de
Las genuinas luces de mis ojos, cálidos órganos que recitan, pausados,
La melodía del amor bello, la suerte en penumbra, la extensión liviana y ambigua,
Mi yo diluido como aceite de quinta, o sexta, esencia pura,
Perfume en mi piel de hembra, velada
Para mi sombra cautiva de la más bella acometida humana:
Esperanza en que, por no percibirte estática, te iluminan todas las almas.
Amor de velos, amor de emblemas, amor de carne viva.


Sofía Serra, agosto 2009

(para los amantes del dato, que yo también soy, la fotografía es de la calle Alcaicería, parte del continuum que formaba el ¿cardo o decúmana? siempre me lío, la principal calle orientada de Este a Oeste en las ciudades romanas, que termina en la conocida como la Plaza del pan , antiguo y primitivo lugar mercantil de Sevilla, allá por hace muchos siglos, cercana a su primera mezquita mayor y posterior Basílica del Salvador, hoy recién restaurada.
Un dato más, dejo de luchar contra el Word, claudico y a partir de hoy mis poemas irán escritos con mayúscula en el comienzo del verso. El hecho de los diferentes formatos (blogs, redes, páginas del word) hace que todos mis esfuerzos por señalar el corte del verso acaben frustrados, así que comprendo que la opción más viable es la de la mayúscula que el mismo word admite por defecto, aunque eso signifque renunciar a algo bastante importante para mí como es el hecho de lo correcto gramaticalmente hablando. Hay que adaptarse, aunque "aún no se ha dicho la última palabra en el debate entre los hombres de esa clase y los que obedecen al ideal interior que los mueve a deshacerse de esas ventajas para intentar realizarlo, semejantes a ese respecto a los pintores, a los escritores, que renuncian a su virtuosidad[...] sin que muchas veces la realidad recompense su noble esfuerzo, [...]" En busca del tiempo perdido, 2. A la sombra de las muchachas en flor. Marcel Proust)