entusiasmo,
en tu sismo
extraño el sitio el momento
habituada a encontrar
qué sería del día y la noche
me he perdido camino
de la otra nueva
Al despertarme hoy tan temprano.
en este momento
en que ni la luz avanza
ni el paño nocturno retrocede,
el sine die
el extremo frágil de la rama
el final de un lapsus de tiempo
en el que fui soldado
amante sierro
escrúpulos:
Me siento tan extraña
como perdida.
Sobre poesía: la sensación de haberlo dicho ya todo.
Sobre fotografía: he llegado al color a través de la búsqueda en las sombras. Del color al blanco y negro. En él la búsqueda del matiz para obtener todos los grises, y de ahí la necesidad de escarbar hasta hallar la mínima variación en el proceso lumínico escarbando en las sombras más densas. No hay sombra sin luz. La evidencia de ella es la sombra. Ésa fue siempre mi propuesta, desde aquellas primeras fotografías en las que me autorretrataba en la sombra que mi propia figura proyectaba en las paredes blancas, aquella primera por ejemplo con un cigarro en la mano.
Sobre todo: abrumada por tanto hecho.
La sensación de haber hecho ya todo lo que me estaba dado hacer.
Me persigue un justo proceso
de madurez extraña,
la de la fruta en árbol
de sombra.
Colgando de un álamo
rama tierna que se dobla,
o rompe.
Se ha acabado.
Quisiera ser ley,
poder derogarme.
Abrumada ante la visión mental de tanto hecho, construido, su mismo volumen. La implícita necesidad de poder dejarlo todo bien ordenado, bien corregido. Pero no arranco. No dejo de preguntarme para qué hacer más. Mi propia meta sin nombre que no me puse me está devorando. Se me ha acabado el camino. Pero no veo ni abismo ni final.
La sensación de un grave proceso de madurez que no me conduce a nada.
Dónde estáis, hábiles
huellas del futuro andado.
Abrumadísima.
Sigo sin poder verbalizar esta fotografía.
