Ayer lo recordé, al hacer esta fotografía
La canción del guindo en flor
Cascarón de amor.
Cascarón de un huevo partido en dos,
colmo del revés o del derecho,
si no vuelvo, no hallo paz.
¿Qué será de lo que abasteces
a esta turbada lluvia?
¿Eres suelo a donde llego?
¿Eres cielo de donde vengo?
Escurro incierta
por las esquinas
de esta dehesa:
No más celaje de media suela.
Salto brava en gotas
sobre la dura tierra de Agosto,
las metonimias escoltan al viento
que ya ni espigas que tumbar encuentra.
Ésta es mi vida.
Ésta es mi hora.
Ésta es mi brisa, éste es mi suelo.
Camino a cuatro patas,
olfateo la muda humedad,
adapto mi estómago a la curva amistosa de la tierra.
Zahorí desde el ombligo,
vuelvo sobre mí
y me tumbo de rostro
al cielo:
no quiero más,
no quiero más que lo que soy,
esta flor más entre las flores,
esta yerba más entre los verdes,
esta espiga rubia más harina,
este cuerpo en guinda. Tan en paz.
Viento que te veo,
viento al cielo me devuelves
y al aire de sus corolas llego.
Desde este suelo duelo,
canto, vivo y río
por todos lo que han muerto
queriendo quedar callados.
Que no se engañe,
que no se signe suerte
de grave o poesía tierna o leve.
Este universal navío no tiende amarras
ni hojas puerto al muelle calendario.
Yo sembré un guindo que florece todo el año,
su fruta colma ya este seno, ahora
las palomas se posan junto al tiempo:
No temen al equilibrio de la muerte.
Tú, nadador fecundo, suelta
tus largos brazos, baila al aire.
Riega con tu mojada piel
el cielo blanco de este agosto.
Esta rubia tarde que por la mudez se arrastra,
mejilla sobre el polvo amarillo
como el trigo del verde junio,
alimenta el hambre:
Muere hambriento
el cóncavo y marmóreo cráneo
lastrado con lasca y otra lasca
tras las huecas órbitas oculares.
Huella este territorio alumbrado
del suelo suelto de presente.
Cerca y al lado del agua,
en el sitio del guindo perenne.
Sofía Serra. Agosto, 2010.
| Tweet |
No hay comentarios:
Publicar un comentario