Del desierto las arenas cansadas
en seca sinfonía
que más
da duda
si en tu espacio me asomo
al albergue,
me priva de
dura pernocta,
de duras juntas de pieles secas
y fuerzas algarróbicas, corruptas
sienes blancas entrometidas
en la ancianidad de la tierra
y su trastienda de hogar
encendido, de calor entre manos
y tu mirada y la mía
lagrimeando al compás
del fuego y el humo,
tan solas y tan fríos,
tan bajo la helada…
En el culo del mundo,
sólo el dolor como un aire puro,
y del mundo,
sólo la diarrea pestilente
provocando nuestras arcadas
de tomateras,
rosales
y madre
selvas.
Ciertos olores no se olvidan,
por mucho
que el mundo remueva
su mierda
final.
Sofía Serra (De Suroeste)
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