Son del sitio

Son del sitio

Son del sitio la encina
                                     y la voz
                         del eco
al sur
oigo la sierra de Aznalcóllar
con su boca y con su pecho
—es el mío de mi frente, y lo era—
de mi norte que imanta
los ojos buscando la enana blanca
del día recién levantada
la mañana de su son
de la noche y yo
una sombra de nostalgia
y un aullido de mi centro
que cabalga solo
sobre mis piernas
y el olor que no se pierde
en las fosas sinoideas
de la lumbre de la candela
y el humo y la llama
y el olor a tierra
y a rostro del mundo
poniendo su culo
por montera delante
de mi cara. La cabra
reseca y borracha
de nostalgia de nada,
nada más que adelfas,
y yerba dura y recia
de falta de agua
y el aroma verde
y verdad del amor
de un mundo y de yo,
y yo, y yo y la tierra sin nombre,
y yo sin nada salvo él,
su eco.

Sofía Serra ( De La exploradora)

"Balsa-mar" en Letras Macondo

Poema.
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Las perseidas noches

Las perseidas noches

que ni dormir me consienten

el calor avariento duerme hombres
y adoquines, se rebela abreviando
el ritmo vital consanguíneo
y correspondiente de clara luz,
la opacidad sucede al orto,
como si el sol se hubiera consumido
y cayera el telón del escenario
sobre la esperanza.
Queda algo por hacer y no soy yo.
Descansan tranquilos
el poder del usufructo y
la menoscaba en las huertas.
La tartamudez de este verano
convive con la grave sombra
lenta y gruesa, como si el orbe
se hubiera inflado y contenido
en cláusulas de gomaespuma.
Duermen los lechos hinchados de noche
hueca, evacuan sus tripas de muelles,
vomitan el calor de látex
que suelda pieles a las aguas
saladas de las sábanas.

Se desalienta el aire inútil
de un mundo que se ha estropeado
y hemos dejado en la acera
del dominio. A salvo las barrigas
se desplazan como globos oculares
torpes y grávidos recorriendo
el curso de las descarriadas
calles, plazas y playas.

Nulos transeúntes,
oscuridad en el misterio,
negación de dioses.
No se hace el día.

Sofía Serra (De La dosis y la desmedida)

Decisión

Decisión

Te regalaría mis pestañas
si destacaran por su espesura,
su largueza o curvatura
como la de los abanicos
que volteaban el aire
en mano de los esclavos
en tiempos de ayer,
hoy mis párpados.

la luz en la sepultura,
un rayo indeciso de sol
luciendo la piedra
y encima la jaula
con algún jilguero
que olvidó comer las cinias
que para él fueron sembradas
afuera.

las noches son las leales
compañeras de los signos
sin desciframiento posible.
Un lugar no llama al canto,
un panteón sólo adora a dioses
muertos o de piedra,
el cielo azul escoge
la nostalgia
y la separa lentamente
de mi piel.
Duele tanto aire puro bajo la epidermis.
Pero los pulmones sonríen
pletóricos.

Y se acabó,
de hoy no pasa
hasta mañana.

(Sofía Serra. De La exploradora)

Mac-jarta

Llevo dos días con las manos, y hasta los pies, enterradas en el mac (una semana con la cabeza también). Ya sólo me falta solucionar esto:

http://www.macuarium.com/foro/index.php?showtopic=351083

A lo que espero poder dedicarme hoy.
Muchas gracias a todos los que me habéis escrito al correo interesándoos. Como me sale la informática y la electrónica por las orejas,  no abundo en detalles, al menos por ahora.
Buen fin de semana de agosto caliente, pegajoso y denso como una estrella de neutrones.