El amor es una calleja cierra

El amor es una calleja cierra
de donde sólo se sale
con los pies multiplicados
por delante.
Nada tenía, nada me quitaron
los vendavales delinquieron
a cuchilladas juntas en cada costilla
y las ingles cercenaron buscando la general
de mi aorta hurgando en mi vasto pecho:
entre mi frente y mis plantas
te ubiqué regurgitando mi sangre sana,
sola abasto, sola mísera la dádiva
de los periódicos y los herrajes
que sobre tu regia mente y mi cóncava cabeza
depositaban los hunos de la noche de afuera,
vándala la risa de las ciudades y de las otras hormigas
¡esa marabunta que nos asesinó cuando
nos atrevimos a dormir sobre los cartones
que defenestraban! Tan generosa fue
su tirar la casa por la ventana…


Yo creo que aún andamos expiando,
callejón arriba, callejón abajo,
el crimen sin escena, sólo
por no desahuciarla, sólo
por no dejar vacía
esta calleja que el mundo da de lado.

Sofía Serra, 24 junio 2011

Árbol de una sola hoja

Árbol de una sola hoja

Agradece se te haya dado vida
para contemplar varias primaveras
cuando tú no has consentido
en despojarte de la hoja
ni una sola vez que quieras
o no sólo has sido invierno
que hiela flores abiertas.

(Sofía Serra)

Nueva geografía

Nueva geografía

Meridión

¿Jueves de Corpus?
Cuerpo de jueves.
Tu cuerpo, bendito
jueves de la semana de mi vida,
siempre en medio, siempre entre mi deseo
y el meridiano de tu piel, custodia de mi eucaristía.
Bienquerido.

Septentrión


Nunca es tarde cuando el calor aprieta.
Nunca esos siete bueyes,
que aran más allá de donde nuestros ojos,
nuestros ojos frenados por la curva del horizonte, alcanzan,
dejan de trabajar aunque el sol descanse.
Mi certeza no reside en mi sueño,
sino en la vigilia de ese paraíso
dormido por nadie.

(Sofía Serra)

Célibe Afrodita

(Correcciones "Los parasoles de Afrodita". A salvo de las que surjan con posibles revisiones, lo doy por terminado... arfgh... :D)


Célibe Afrodita

No me caso con nadie.
Y me despeñaré,
imparcial y ufana,
clara y complaciente
con la piedra,
piedra, piedra que hinca,
clava la zarza y llora la saya,
que allá voy yendo y cayendo en el arrojo
bronce de las retamas
que desgarran con señas
la piel de mis zancas
de fémures rotos y quejigo
que insta y que quema
la paja de guardia.
Duermo, sueño:
Fundido en negro.


Los bajíos del óseo marino vadeo,
las simas abisales calientes,
las cárcavas de sales salvos
los saldos triangulares y minerales
que espinan y traspasan:
simiente de grava bajo las hullas de las Eras
goza
fornicando al aire,
que no aúlla,
que no abre fauces a la marina dentellada.
Ese nigromante en do menor,
con bemoles secretos bajo las axilas
de un tú ya agostado, ya sometido
al grave sol,
adquiere semblante.


Conmigo me quedo con voy de ti,
¿cuándo me encontraré?
Allá por donde surque la Belleza,
que del ombligo brotas,
flor abierta llaga en vela
que del suelo al cielo cae.

Sofía Serra, 2010

Poema para Agosto

La dosis y la desmedida

Poema para Agosto

siniestro e indoloro cautivando
el obsequio, madreperla
benevolente culminando
la hechura de la vasija
desde el barro, limo y centinelas
bajo las palmeras de este oasis
zurdo y regalado.
Las chumberas multiplican
higos verdes: este justo verano
terminará por endiosarse
con la aureola del agosto
arenoso y libre.


Y cuánto sueño duerme
bajo las ojeras de tus testículos
tan jadeantes. Ellos piensan púdicos
y sosegados por la espera
de mis manos, y no habrá un solo vino
que desechen
cuando sed a solas manen
cuando yo te hable
del fango y de la sangre
volverán las heladas fuentes
a derretir el blanco mármol
en la verdina fresca de mi pozo,
esa luz redonda que cultiva
el agua liberando el milagro
de los panes y los peces
en el desierto.


Sofía Serra. Junio, 2011.