La puñalada

La puñalada

Compraré alhajas cuando paseo

por el mercadillo de agosto los días sin sombras

salvo en la acera ambulante que me proponían

tu voz, tu boca, tu oído,

y yo anhelándote, mudo brocal,

y la tapia cubierta de hojas de parra virgen

sorteando a la madreselva,

minándose de mí y yo huyéndote

sin que llegaras o vinieras  a verme.

Me escabullí tras tus andrajos,

miraste en otro sentido

con tus dedos, y hacia allí

vagó tu cuerpo tras ellos que se alargaron

hacia el cuchillo diestro de noreste,

ése de donde llega la helada,

ése rasante vuelo de hielo

sobre las onduladas tiernas carnes

de mi apuesta: rosa en uno y otro ombligo.

Aunque todos me digan que debo ser más cobarde.

Sofía Serra (De La dosis y la desmedida)