Crepuscular
En estas párvulas nieves se abandonan
los vestidos
y las manos que amasan
el frío del pulmón sin aliento. La asfixia.
Surge la metáfora, el rescoldo
prende al vuelo del milagro. La ciencia. Tu ciencia.
Pasean los muertos de alcantarilla.
Son los que se irán ya muertos
bien muertos con tantos años muertos
a la espalda de los vivos
a los que fueron matando
con industriales monedas
que acuñaron
mano sobre mano.
Y nada quedó.
Sofía Serra, 22 enero 2010
Es una delicia abrirse a tus poemas. Gusto de leerlos varias veces hasta que sangran en mí y me derraman.
ResponderEliminarSabes pintar con palabras aquello que solo existe en lo más escondido de nosotros mismos.
Saludos
Resulta sumamente reconfortante tener conocimiento del efecto en los otros de lo que sea que una haga, Luis. Te agradezco tu atención encarecidamente.
ResponderEliminarRecibe un afectuoso saludo.