Cuerpo extraño (xenofilia)
me falta oxígeno
y todos
expeléis dióxido
de carbono. Desearía
ser planta caso
de que pudiera.
Lo que sucede es que así
me sentiría entre ellas
como me siento entre ustedes.
Y entonces,
desearía
ser una humana de
día
y dormir de
noche ajena.
Algo ha crecido
torcido
dentro de mí
y no es un
árbol.
O el dolor ha crecido derecho
y es mi columna.
(De "Suroeste". Ediciones en huida, 2015)
Hoy no sirven las lágrimas, aunque aparezcan.
Hoy
ni la sonrisa expresa, aunque floreciente brote desde mis pulmones.
Hoy
la abatida no tiene hueco, ni siquiera la exaltación.
Hoy
el orden extraño requiere insistencia de abandono,
de
flagelo descompuesto, despedazado
y
roto por los brazos incólumes de los sortilegios
sin
edad, sin premura por las horas o la acontecida.
Hoy,
que ya navegamos.
Hoy,
que sorteamos los peñascales, que transformamos
las
escorrentías en toboganes donde las flores danzan al son del transparente
baile…
Hoy,
que la vida adquiere el nombre de esperanza
que
ya muere para no necesitarla al menos por hoy.
Hoy,
que vivo ausentando las miserias que en otros tiempos me acobardan y me
contienen.
Hoy,
cuando no existe la suerte más que para gozarla,
hoy
te canto, Hombre sin nombre,
para no matarte nunca, para poder vindicarte siempre.
(De "Canto para esta era")
Verte
en verde puro quisiera
ausente
de tus férreas estampidas,
lenta
en un segundo presiento
tiempo
al sol de ese tulipán equivalente
que
me llama, me pregunta, me requiere:
¿Por
qué?, ¿por qué no bebes?
Y
tus manos amasando espinas.
Como
ya no se te clavan…
Al
verde quiero sostenerte:
Flamearás
sucediendo en el vacío
hasta
que el celo mudo
de
tu viento, si es que mientes,
se
haga hueco en la cruz de tu pecho.
Y
entonces se abrirá el cuero herrumbroso.
Y
el manantial borboteará
de
las cuatro paredes de tus brazos.
Y
el sol del aullido iluminará
las
doradas clavijas como si fueran
brotes
verdes: verte
como
si no te hubieras zanjado.
El
campo de cuerdas de hierro
tronará
en rasgueo salvaje
de
tu boca que reirá llagando
el
aire que hoy permanece ileso…
Como
muro, como vano
a
la muerte en la que tañes
preso
de esa cruz en la que te clavas,
que
ya no sé, yo no sé, no sé
con
qué manos apuntalas
esos
clavos a tus palmas.
Hombre
de cuatro brazos,
mutante
de esta tierra morada
por
la espada de tu arado
que
me llama, me demanda, me pregunta
de
qué te sirve ya ese par de alas.
(De "Nueva Biología")
El cauce
Soy el cauce,
que todo lo recoge
y de todo se vacía,
tal como me desbordan las
sobras
del barro, me desocupa la
carencia del estío,
me minimiza la plenitud de
las adelfas secas
y me enormiza la pletórica
concurrencia de las
escorrentías,
siempre llenas del abuso.
Son las huestes del hambre
del devenir del misterio de
existir
siendo tan solo cauce
al albur de tantas
voluntades
celestes o terrenas,
fríos colmos o cálidas
renuncias
contra mi termal fuente salubre
desde mi sino de ser
no más que cauce
abierto a las piedras y a
la reja abierta
que se eleva, y yo,
desbordado
de pleno o de vacío, tan
solo
eternamente
anhelante
de un
lugar en el mundo.
Mis
orillas ambas
a dos
señalan
bailando,
pero yo, yo, no soy más que
yo
sin movimiento por mí
mismo.
Inerte, consumo mi propio lecho
sin sitio siquiera donde descansar,
socavo hasta mi sino de cauce:
no más que yo soy,
por donde todo pasa
y nada queda.
el desastre,
ingenuo desastre
que ensordece la
melodía leve,
cada posada de la
brizna de luz
atravesada por el
follaje
que toma cogiendo
el sueño
del invierno y el
descanso
con su caída sobre
la tierra
de este mundo...
Mis
días de poeta han pasado
tal
como los amarillos vuelven a su lugar,
el
origen tamizado por el también paso
del
tiempo cuando sucumbe
bajo
los zarpazos del viento invernal
y
su azogue.
Todo
acalla, todo luce silencio
de
colores, el armisticio
del
sincrético blanco
del
frío que me inquietaba.
Donde
me halle,
sobre
la colina reseca
o
bajo las umbrías hondonadas
del
barranco,
sobre
el puente o caminando
o
atravesada sobre los matorrales
cabizbajos
de la trocha,
bebiendo
viento o asolando
calmas
inanes de cada raíz
de
invierno, de cada esfuerzo
refulgente
de la tierra
manteniendo
el manto en equilibrio,
arropando
la luz en la dureza de sus huesos
o
ablandando el lecho
donde
toda la esperanza duerme
plácidamente
con el amor
por
los más débiles
como
bandera de árboles
ya
alimentados por la cocina
del
silencio.
