Mi libro
un libro que desdiga.
un libro que deje escrito
lo no
dicho.
Del recio y duro tronco
hacia el cielo lanza
lo que le queda de vida
manando su presente
detercia, resume,
subsiste
bajo dentro
arranca
de cuajo un golpe
de centro
nervioso y solo
o sólo soledad
que llaman de terceros
que se acercan
porque dos
somos dos
unidos por el suelo,
cómo separarme de ti,
raíces mías,
cómo gobernarme al aire
y ser aunque sea
piedra que pueda
el arroyo arrollarme.
Mas esta tumefacción
viva que me detiene
junto a mí misma
quisiera poder
arrancarme,
reventarme
o más sencillamente
que llegara el leñador
para hacerme tocón
de nada, porque manos
no poseo más que raíces
y ramas y hojas a veces verdes:
un puro árbol, sólo
un puro árbol
entre tanta simiente
de tiempo, de espacio,
de límite.
(De "En-clave de árboles")
Libro
en blanco
Se abre de
futura
imagen de un
libro
por escribir
lento
pero decidido.
Unos veintiuno
desde más de cincuenta
se divisan cerca
si somos los
mismos,
si siendo la
misma
no vemos lejano
el tiempo
elegido
como compañero.
Ni el tono, ni
el modo,
cada paso dado
dibuja la
estampa
sobre el libro
blanco
recién
comenzado.
que me acompañe
la suerte
que hasta ahora
he tenido,
prender los
hilos, tejerlos
recorriendo el
paisaje
de seda tan
fría, calentarla
desde dentro mía
con una mirada
de futuro
por hacer y
mañana
abierta y
recogida
en la frente y
en la boca.
Sobran letras y
faltan
espacios donde
poder
descansar
pensar
abrir
paso entre la
mal-eza.
Hallar
la bondad.
(De "Extinción de ruina")
