Pasante de noche

Pasante de noche


Y aunque yo te siga y te persiga,
tú no olvides que sin fama y sin olvido
las cruces engalanan la orgiástica cumbre
como alas sin victoria y sin plumas.


La sima sin salida.
Carne en adobo cinta
fino polvo granate.


cárnicas huellas de hojaldre
en el torno de tu grito
y en el trueno de tu estambre
de mismísima simiente de erizo,
de cobijo en el hospicio
que tu boca aloja,
tu boca hace hambre
de más gimo yo
adornada en la cima
de tus genuflexiones.


desprenderme de la evidencia
hasta hacerme inusitada
sombra, sorpresa
de tu vacío lleno.


Pasante de noche.


(sofía serra)

Luna, flamenco y otras perlas

El rincón de la luna

Tango
lección primera,
gratis, golpe y banda fea.
Arguye el doblón sellado
de tu fardo.


un dos tres pie,
un dos tres pie,
un dos tres pie,
no puedo, no puedo. no debo, sí quiero. un millón de euros mal comidos, ¿cómo si en el dinero todo negro?, está tirao de precio para ser flamenco pero no puedo, no puedo, quién me mandaría llamar al número del cartel, un dos tres pie
un dos tres, pie
un dos tres, pie
no puedo imposible, manolo y el niño lo quieren, me quieren, yo no quiero, no me queiro, sí quiero,
no puedo,
toda la vida culpable de nuevo siempre lo mismo, mi conciencia,
mardito parné que por tu curpita… ¡no, joder! soy yo!

un-dos-tres pie, un-dos-tres pie, un-dos-tres pie, con mis tacones del chino imposible, unos zapatos de flamenco, tengo un pie tan pequeño, un millón de euros más lo que cuesten los zapatos, una falda apropiada, yo siempre igual, como no me cuadre estéticamente, no funciono, me la hago, no tengo tela, seguro que algo encuentro para apañar, que no me dé calor como la de ayer, no puedo, no debo, hombros arqueados dobladas ligeramente las rodillas, me caigo así, ¡si yo sé bailar sevillanas!, me caigo, perla, al menos sé medio mover las manos, no conocía el abanico de los dedos, qué bonito, y necesito cerrar los ojos, tanta luz, necesito cerrarlos, cómo los cerraba y oían mis ojos desde dentro, perla, qué difícil es, parezco un pato mareado, no, un palo tieso, mi miedo, se me envara hasta la cara, qué fea en el espejo, ¡por dios!, mi puñetero sentido del ridículo, no me miro, miedo tan tímida, tengo que mirarme, necesito conocer , un millón de euros, me suelto, cierro los ojos, entonces sí que me suelto, ¡entonces sí que me suelto y bailo, ¡y bailo!, ¡y bailo!...¡puedo!, el algo menos del millón de euros que cuestan las pistas de tenis en el mes, el niño, las pistas, ¡eso es!, lo uno por lo otro, el niño ganó ayer su primer campeonato, de consolación, sí, vale, pero es la primera vez, y lo ganó, ganó, el trofeo de cristal, como los que nos trajo de sierra nevada, una señal, ¿será una señal?, no debe perder el tiempo conmigo, ay, mi niño, qué grande, así tiene el viernes más libre para él, es más dinero que el tenis pero también es más en mi cuerpo y en mi mente, el flamenco, sudé como un pollo, mis brazos se afinan mis costados se alivian se estiran mi vientre se encoge domino mis piernas no las varices a mi cerebro, luna tan fina, ese estilo, luna, y el correo tan inesperado de anoche con tantas fotos de la luna, ¿será otra señal?, cadera no tengo, pero la de verde del video tampoco, ya volará, ya dará el guantazo al aire tango flamenco tengo que comprarme los zapatos, tacones más gruesos, no se me clavan en el empeine, mi alergia, verde, el mar, el mar, ¡eso es!, ¡la foto!, esa foto de la serie de la playa, la bulería de camarón, no es tango pero es flamenco… y tan blanco, tan blanco, esa foto tan mía, tan mía,

¡ay, luna!...


Zapatazo, zapatazo, zapatazo.


marcar,
un dos tres pie, un dos tres pie, un dos tres pie


cuenta conmigo, luna


ay, luna que habitas en los mares oscuros




y yo conmigo


Ya Puedo.
Arte con mi cuerpo.


luna... que ya nos vemos.


Sofía Serra, 5 de Octubre de 2011


(Sigue en mi blog de fotos: "Ay, luna que brillas en los mares oscuros")


(Nota de la "redacción": esto no ha nacido con intención de poema. Quería dejar constancia exacta de circunstancias. Son retales de vida, en "prosa" de mi mente, de los que tal vez podría haber salido un poema escrito, casi seguro, es decir, obligada a no llegar a resultar poema, me atraía más la otra posibilidad: poder decidir conscientemente que sí voy a ir a las clases de baile flamenco. ¡Estoy loca de contenta! Emocioná hasta los tuétanos. Se me hace realidad un sueño de hace décadas y décadas.)

La injusticia de la rosa

La injusticia de la rosa


Algunos cometen
y se entre-tienen
mientras
yo sólo ob-tengo
la a-cometida
de tu empeine
que sólo a mí me llama si a mí
siquiera quisiera
tan solo
ser el pérfido grito en la noche
desgarrada de mis dolores
y alzaste obstáculo,
subes desde tus mandíbulas
el álgido, vesiánico y logístico
—de la palabra, siempre la palabra—
barniz que me sustancia:
ajena por ti y tus heridas,
extraña a mí misma
de nuevo.


Sofía Serra

El hombre jabón

(Correcciones Nueva Biología)


El hombre jabón


Ya sé que te avienes
y sé que no esperas,
ya sé que emulan cantos los dioses
por cicatrizar la herida
que en tu bajovientre,
en tu juventud pertrechada
a bandazos de espigas jugó
partidas sobre el cielo.
Ya sé, ya sé, ya sé
que no empañas,
ya sé que deslizas,
ya sé que descompuestamente tu alma
asomas, comparas, sacudes, restriegas
con pastilla de jabón lagarto-lagarto
acunada en los lavabos de tus ojos
que me lloran.


Sé mi descanso,
mi tú siempre seas,
hombre abierto de ti.


Sofía Serra

Ganadera

Ganadera

Ganado,  perdidas

las reses en el valle de las piedras.

De qué se alimentarán los buenos  animales,

cómo aliviarán el frío estando como están

acostumbrados a pasar la noche en el establo,

cubiertos sus cuerpos, sus bellos cueros,

con el tejado de cinc que les garantiza,

a ellas y a mí,

un buen descanso.

Sus hocicos humearán oliendo la nieve,

pero la paja caliente y nutricia

se pudrirá sola en el fermento de la noche,

sola, sin la ausencia del frío,

sola, con la presencia del calor

obcecado de las cuatro paredes

del establo que no saben

que esta noche no sirven

para nada.

Todo pierde, todo,

menos las semillas

del valle de las piedras.

Sofía Serra