tag:blogger.com,1999:blog-7651227944529897142024-03-18T10:47:36.661+01:00El cuarto claro (Sofía Serra)Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.comBlogger2187125tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-22603657823362791502023-08-25T07:24:00.002+02:002023-08-25T07:24:36.570+02:00"El cuarto claro" se cierra. Se abre "Patio interior"<p></p><blockquote><p> A pesar de haberlo intentado denodadamente, no he conseguido solventar los problemas técnicos de este blog. Los llevo padeciendo algunos años y debo decir que no son producto de mis manos, sino de la dejación de Blogger por su misma plataforma. Así que me he decidido a abrir un nuevo blog donde, a diferencia de lo que hacía hasta ahora, incluiré tanto fotografía como poemas y otros textos.</p><p style="text-align: center;">Su título es "Patio interior".</p><p style="text-align: center;">Picando <a href="https://patiointeriorsofiaserra.blogspot.com/" target="_blank"><b>AQUÍ</b></a> puedes llegar a él.</p><p><br /></p><p>Éste quedará abierto durante un breve lapso de tiempo.</p><p><br /></p><p>Gracias.</p></blockquote><p></p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-8763220704361012172023-08-18T06:17:00.000+02:002023-08-18T06:17:11.718+02:00Revisión de "El cuarto claro"<p></p><blockquote><p> He estado revisando este blog con las herramientas que Google proporciona en busca de algún virus y no se han detectado. También he revisado su indexación y, según Google, solo había problemas en tres vídeos con enlaces rotos. Ya los he corregido.</p><p><b>El cuarto claro</b> es un sitio meridianamente claro y nada sospechoso. ;)</p></blockquote><p></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_aR-eif9zEIfZ4yCqWoKxT3E_IlW8vZxgRwTczb9jttNzArbx8z_vfh4mmnXozjvF7wGcdt5_D_PCwbuNdzsJmSW7yi7Oi5ab2u_ZFIZsqaQBhwZcG59YmutaLb0bp4QxCn865Qxxic8EOKfv4hpzDh4apTITGypJ4FKqFgqsoGyoAKjB5xLTeYe2HxRm/s4624/20230811_103854.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4624" data-original-width="3468" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_aR-eif9zEIfZ4yCqWoKxT3E_IlW8vZxgRwTczb9jttNzArbx8z_vfh4mmnXozjvF7wGcdt5_D_PCwbuNdzsJmSW7yi7Oi5ab2u_ZFIZsqaQBhwZcG59YmutaLb0bp4QxCn865Qxxic8EOKfv4hpzDh4apTITGypJ4FKqFgqsoGyoAKjB5xLTeYe2HxRm/w300-h400/20230811_103854.jpg" width="300" /></a></div><br /><p><br /></p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-29591694532962363012023-08-10T07:41:00.004+02:002023-08-10T07:41:45.249+02:00Incendios de agua y puertos reales<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-dtePrXEbmXHyqFbtqYJB4aIu3-UukXsdgjUZbdLy9llojdtKj4DmJZEHAeO9iPEvOlMf6jYlGfWNN6cHdMDu70rtwgRyjOcXPHvNbekONY7SVXKuRPxD_S4dX5U9MZcFNImQ4STpDged-uLKCfEOO8NNfVhf0GhBivvXHV76Ct0Rm6O_gjH3Os2Ehiyd/s1200/IMG-20230730-WA0067-1ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-dtePrXEbmXHyqFbtqYJB4aIu3-UukXsdgjUZbdLy9llojdtKj4DmJZEHAeO9iPEvOlMf6jYlGfWNN6cHdMDu70rtwgRyjOcXPHvNbekONY7SVXKuRPxD_S4dX5U9MZcFNImQ4STpDged-uLKCfEOO8NNfVhf0GhBivvXHV76Ct0Rm6O_gjH3Os2Ehiyd/s320/IMG-20230730-WA0067-1ch.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD">Puerto real<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">hoy descanso
bajo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">el toldo de la sensación<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">de no haber
sido<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">sagaz<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">me aplomo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">fundo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">mi sí-li(n)ce<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">de arena:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">Nace el cristal
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">recojo las
aguas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">de los cabezos
amarillos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">Como una
lagartija que sale huyendo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">cuando tu paso
avanza<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">entre los
cañaverales,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">te pierdo y al
momento<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">reapareces
erguido<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">con la sonrisa
levantada bajo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">tu mano el
puerto<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">real de entrada<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><span lang="ES-TRAD">a ti.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p><p>(Del libro "Los cabezos amarillos". Más información <b><a href="https://www.edicionesenhuida.es/producto/los-cabezos-amarillos/" target="_blank">AQUÍ</a> </b>en la página de la editorial.)</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-31294137071270660632023-08-01T07:14:00.001+02:002023-08-01T07:14:48.026+02:00Incendios de agua II<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic17kZt3RBncWXYTX9bifB_f-JOu4uh6VfvxFplRZHmBGrl3G_b-KNy0gYVDBiD8GQMp0sVVVW2DXBqM3y8WD5QYJKjZ4_jehMM0defV-Hweaj46sNyWGBkQ2YAc3qBrkSkapXzKTpeseLU1mVQcEovB6hHdQ1fLBGjKxEsHu9yxrHYw_z6x1HATbv_goB/s1200/20230729_101448-123ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic17kZt3RBncWXYTX9bifB_f-JOu4uh6VfvxFplRZHmBGrl3G_b-KNy0gYVDBiD8GQMp0sVVVW2DXBqM3y8WD5QYJKjZ4_jehMM0defV-Hweaj46sNyWGBkQ2YAc3qBrkSkapXzKTpeseLU1mVQcEovB6hHdQ1fLBGjKxEsHu9yxrHYw_z6x1HATbv_goB/s320/20230729_101448-123ch.jpg" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>Incendios de agua II</b></p><p><br /></p><p>Luces licuadas,</p><p>agua encendida,</p><p>mis pasos airean </p><p>la tierra mecida.</p><p><br /></p><p>(De "Camino de sirga".)</p><div><br /></div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-63410478815581676042023-07-27T07:22:00.003+02:002023-07-27T07:22:48.400+02:00Las olas y Afrodita<p><b> </b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipccm-elU7axrt3zwxUYoPU9qPNo55YWVAoz2Wr8WHEXQapt108pBqyXes5_Va650_Iet5lX8go3HCgGMGYiBvCzRAAvcMEYQ-1ZtV8zbAC2EkX5VjGd87Yv-9eYiaRkv0yZ2uuroFFDKo-V8lm4uwR4m9Zrfkbdwd-Yyym1CavAamxqdt8cTdARedPNYk/s1200/IMG-20230715--12ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipccm-elU7axrt3zwxUYoPU9qPNo55YWVAoz2Wr8WHEXQapt108pBqyXes5_Va650_Iet5lX8go3HCgGMGYiBvCzRAAvcMEYQ-1ZtV8zbAC2EkX5VjGd87Yv-9eYiaRkv0yZ2uuroFFDKo-V8lm4uwR4m9Zrfkbdwd-Yyym1CavAamxqdt8cTdARedPNYk/w640-h480/IMG-20230715--12ch.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>La muerte de Afrodita</b></p><p><b><br /></b></p><p>Dejo de mirar el cielo de donde llego. </p><p>Hoy ya sí, añadas de nubes a la espalda, </p><p>no espero agua aunque otra lluvia llegue. </p><p>Cambio hielo por una fuente,</p><p>mudo tierra a otros cielos,</p><p>hoy navego surcando los aéreos</p><p> mares cruzados por los vientos</p><p>que en tu boca pronuncian mi nombre. </p><p>Porque rauda, rauda soy,</p><p>lejana ya de mis raíces quietas,</p><p>cercana ya de lo que llaman</p><p>sueño, quimera, mentira, utopía, </p><p>qué más da,</p><p>y yo sólo puedo nombrar como terreno. </p><p>Mas de mi memoria me perdí,</p><p>subsumí haciendo mía </p><p>esta patria de presente </p><p>renunciando a mí misma </p><p>por todo lo que fui.</p><p>Desconocido de orilla, </p><p>mira bien esta lengua ya</p><p>agostada de tanto lamer</p><p>la costra dura.</p><p>No desdeñes las yemas </p><p>que de su cueva nacen.</p><p>¿Los espárragos?,</p><p>ellos lo tienen fácil: se-lo-hacen-to-do. Se lo hacen. </p><p>En la penumbra vivo feliz, vivo calma y vivo vida. </p><p>En la penumbra, pero no a escondidas.</p><p>Son mis parasoles los que abro, </p><p>son mis manos las que se alzan </p><p>creando sombra mía junto al laurel </p><p>del adormecido sino.</p><p>Aquí, junto a la fuente, </p><p>agua fresca vierto en sus labios celestes</p><p>con celo sobre su aliento: Agua que bebe, </p><p>agranda mis cauces internos,</p><p>mi gruta caliente, este huerto</p><p>donde se puede cultivar en pleno invierno.</p><p>Las humedades recreo </p><p>con estas carnes salubres</p><p>embestidas contra la espuma </p><p>sobre la cárcava marina</p><p>que se crece, se crece </p><p>como regente de la ola </p><p>que se hace grande,</p><p>más grande mientras más </p><p>se acerca a la orilla: </p><p>algas... algo de yerba </p><p>prendida en mi cabello. </p><p>Son recuerdos.</p><p>Retozar sobre cementerios </p><p>siempre conquistó albas</p><p>de la muerte en vida:</p><p>¡Ay, la sal!,</p><p>sal de mis amores y de tus olas,</p><p>¡sal huyendo!</p><p>Ola mía, ola brava, ola tuya,</p><p> salina ola, ¡no claudiques!, </p><p>arremete y sigue muriendo: </p><p>Tumba dicha rubia arena, </p><p>tumba agosto dicho sal, ¡sal!, </p><p>tumba cercas, cerca tumbas, </p><p>tumba vida, vive tuya y dame,</p><p>dame ya la muerte buena.</p><p><br /></p><p>(Del libro "Los parasoles de Afrodita". Baile del sol, 2013.)</p><p><br /></p><p><br /></p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-23742572949058319892023-07-25T11:15:00.001+02:002023-07-25T11:15:07.327+02:00¡Viva España!<p style="text-align: center;"></p><blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg58FIhnD5BHipZPDRX4g2lm4-YqCCbIGY7P9gbNY9yiLRW-UPABBkiU91ol_vuzxNbnio840HxAcGiDHVpsxLPfBcBIWA7DJJsm2In0Td4CRlVWxJghMZYmN9PeUb0vB25ddCXEdH9rFPDJ6j-PbKkkdBnZbQwEYWwuTd6rB06gpiVbs91Qej39QH020Ee/s4624/1690209013650.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3468" data-original-width="4624" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg58FIhnD5BHipZPDRX4g2lm4-YqCCbIGY7P9gbNY9yiLRW-UPABBkiU91ol_vuzxNbnio840HxAcGiDHVpsxLPfBcBIWA7DJJsm2In0Td4CRlVWxJghMZYmN9PeUb0vB25ddCXEdH9rFPDJ6j-PbKkkdBnZbQwEYWwuTd6rB06gpiVbs91Qej39QH020Ee/s320/1690209013650.jpg" width="320" /></a></div><br /> </blockquote><blockquote>"Rosa roja que se quedó pálida hace un mes inclinándose hoy para poder disfrutar del aroma de la yerbabuena y luciérnagas celebrándolo con su brillo aunque sea a pleno sol"</blockquote><p></p><p>Creo que ya me ha vuelto el buen humor... Con qué poquito nos conformamos los pobres, ¿eh? Pero para mí es mucho que a Pedro Sánchez se le haya hecho, al menos, la mitad de la justicia que le corresponde. No milito en ningún partido. Salvo una vez, siempre he votado al PSOE; sí, leal soy, conmigo misma. He tenido y tengo interiormente algunos encontronazos con sus políticas, pero mi ánimo se decanta siempre por la indignación absoluta-que me puede-que me pongo mala-hasta el punto de acostarme ayer a las 10 y cuarto ante cualquier tipo de injusticia. Este hombre es el mejor presidente que el gobierno de España ha tenido desde 1975. Ya lo quisieran los ciudadanos de muchos países para ellos. Y los españoles lo tenemos. Ahora sí me entran ganas de gritar: ¡Viva España!</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-2296489291158573672023-07-22T07:59:00.000+02:002023-07-22T07:59:06.045+02:00Solidez<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3nYuUVm_5P4Mf7XJaQNC6mG-DFxeNMjQTPU5JOnz_xI8UPwT2VVneowarE0V6TKfRsJWalFtQ7yMLT9bnznZnmlApZRSmqYU36YIL9oi8rEqF0A1-WWBLo194NfxlvbYCMdYpxDx885y0eMSOOCC4k2B5fO8-dfCnvIlfzoPh4IxC8NzvIfoVtW2-Q49W/s1200/20230424-DSC_7897_230424_7518-12345ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1171" data-original-width="1200" height="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3nYuUVm_5P4Mf7XJaQNC6mG-DFxeNMjQTPU5JOnz_xI8UPwT2VVneowarE0V6TKfRsJWalFtQ7yMLT9bnznZnmlApZRSmqYU36YIL9oi8rEqF0A1-WWBLo194NfxlvbYCMdYpxDx885y0eMSOOCC4k2B5fO8-dfCnvIlfzoPh4IxC8NzvIfoVtW2-Q49W/s320/20230424-DSC_7897_230424_7518-12345ch.jpg" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>Voto suicida</b></p><p><br /></p><p>Si eres viejo, eres débil.</p><p>Si eres joven, eres débil</p><p>(el futuro no perdona).</p><p>Si eres pobre, eres débil.</p><p>Si eres rico, eres débil</p><p>(la muerte no perdona).</p><p>Si en todo eres el medio,</p><p>recuerda por donde </p><p>la viga se rompe siempre</p><p>(la física no perdona).</p><p><br /></p><p>¿Y vas a elegir</p><p>a los que sólo favorecen </p><p>al más fuerte?</p><p><br /></p><p><br /></p><div><br /></div><span id="docs-internal-guid-712b7142-7fff-4fe2-db2f-1649d12bb112"><div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-74764744892645232512023-07-17T07:22:00.002+02:002023-07-17T07:22:19.080+02:00Liquidez<p><b> </b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ee8rEl7861OF6DoFeCX2Ts43uvYT_uH5VDXWEafLQPTocMGBDbqTJi7k3pSpqU2ovGqIUx2RmC1qJ2cmEA6W8med5GAEuN9CDV5LVkQxul5Vu4ozFkqkc_ePer9l04kKJHzxmA2t6QX2yr08XSGX6AHYLteH-LfutqHK4zXT848pmret9YF7f0uyxS6m/s1200/IMG-20230715-123ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ee8rEl7861OF6DoFeCX2Ts43uvYT_uH5VDXWEafLQPTocMGBDbqTJi7k3pSpqU2ovGqIUx2RmC1qJ2cmEA6W8med5GAEuN9CDV5LVkQxul5Vu4ozFkqkc_ePer9l04kKJHzxmA2t6QX2yr08XSGX6AHYLteH-LfutqHK4zXT848pmret9YF7f0uyxS6m/s320/IMG-20230715-123ch.jpg" width="320" /></a></b></div><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Sin huesos</b></p><p><br /></p><p>He estado cerca del mar tan lejano,</p><p>tan mío me parece como los pasos</p><p>que la ola ha avanzado para lamer</p><p>mi cuerpo tan pequeño, tan inabarcable</p><p>por sus brazos líquidos con caída de sí </p><p>y de mí, tan mío</p><p>como su cercanía y a su enormidad</p><p>la he abrazado en mi regazo</p><p>porque tan sólo, tan solo y en su soledad,</p><p>me ha avenido dándome la bienvenida</p><p>en su sólido seno sin límites ni nombres.</p><p>El mar me ha modulado</p><p>moldeándose a mi sino</p><p>de mujer que lo embarca </p><p>aunque no lo abarque.</p><p>Ni mis costillas se han quebrado,</p><p>ni su retiro de ser de nadie remite,</p><p>pero ambos fundidos hemos hablado</p><p>de amor, de yeguas, de aire,</p><p>de mareas con intemporales tiempos</p><p>como sus arenas tiernas</p><p>como mi carne, y él, tan tierno también,</p><p>ha abierto mi cuerpo a su eterno,</p><p>a su sino tan solo</p><p>de mar entregado a mis brazos</p><p>ya sin orillas que lo labren,</p><p>yo, sin llagas que haya de sanarme,</p><p>él y yo ya transparentes</p><p>pero uno siendo </p><p>la piel de ambos</p><p>como dos mundos que se entregan</p><p>el uno al otro en encuentro perpetuo</p><p>a su ritmo y a mi canto.</p><div><br /></div><div>(2021)</div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-2758649674450070452023-07-10T06:53:00.003+02:002023-07-10T06:53:53.550+02:00Sanidad privada<p><b> </b></p><p><b></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnFt1NS07FlCpPxZr-jk5VrpXlbf0LdCkBWKSyOFgqqJhhzO6em3L8QtQ63dfFt0M13DXmAyDttIDE8mRFIFpyPSPmjNI1uqYmqyhR38oqDCGlO41wGz74lOnEf15MIH_nwZOdlGeZnI6Hxu-UYH5-tL0hhbegwv3M3Q6gK57WBHCAtKS6wgZSk6SV8Iq/s1200/20230630_181624-1234ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnFt1NS07FlCpPxZr-jk5VrpXlbf0LdCkBWKSyOFgqqJhhzO6em3L8QtQ63dfFt0M13DXmAyDttIDE8mRFIFpyPSPmjNI1uqYmqyhR38oqDCGlO41wGz74lOnEf15MIH_nwZOdlGeZnI6Hxu-UYH5-tL0hhbegwv3M3Q6gK57WBHCAtKS6wgZSk6SV8Iq/w400-h400/20230630_181624-1234ch.jpg" width="400" /></a></b></div><b><br />Salubridad</b><p></p><p><i>"porque ya no sé si camino</i></p><p><i>sobre el mar o sobre la yerba". (2004, Entreterras)</i></p><p><br /></p><p>la verdad es que dudo</p><p>mucho sobre mi utilidad</p><p>como poeta</p><p>cómo ser </p><p>humano sin matar</p><p>estar</p><p>brindar al sol</p><p>luminiscente demonio</p><p>que la rosa anhela</p><p>desde el tronco espinoso</p><p>para poder florecer</p><p>mejor</p><p>existir.</p><p><br /></p><p>del mar las algas</p><p>me favorecen la llave</p><p>para abrir la puerta</p><p>escondida de mi pasado</p><p>poético.</p><p>tierra y mar son lo mismo,</p><p>iguales </p><p>de idéntico devenir</p><p>entre la yerba y el yodo</p><p>de mis pasos.</p><p>desde la orilla emerge</p><p>la demolición del ayer</p><p>salobre. De su inútil</p><p>duda.</p><p><br /></p><p>(9/7/2023. De "Demolición".)</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-9417118090147076972023-07-03T06:11:00.004+02:002023-07-03T06:11:58.873+02:00Aconteceres<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnPdYR36WwilBz0bxnaKsVe6vgyWhhIVNKCU955_SEPJI3lXtQlPFFW-XLUUtoFg9vCD0NojWGwZuqFbKgBYfxstlMK6rAVzVFhgGpLQsXedkeNjri6_k9lCziG6rbbZZHKJK8PzaewOKowl6nIqAjga-jymfYKcbid_ajjar-kxLRPQ7dIp9GxFIfVlJ/s701/357783549_6346601718709955_7759409842236263445_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="701" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnPdYR36WwilBz0bxnaKsVe6vgyWhhIVNKCU955_SEPJI3lXtQlPFFW-XLUUtoFg9vCD0NojWGwZuqFbKgBYfxstlMK6rAVzVFhgGpLQsXedkeNjri6_k9lCziG6rbbZZHKJK8PzaewOKowl6nIqAjga-jymfYKcbid_ajjar-kxLRPQ7dIp9GxFIfVlJ/s320/357783549_6346601718709955_7759409842236263445_n.jpg" width="240" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Acontecimiento</b></p><p><br /></p><p>Vengo desde el mar</p><p>para acontecerte,</p><p>para sucederte,</p><p>a ocasionarte,</p><p>a lesionarte como el mar</p><p>ha lastimado mi carne</p><p>tan tierna, tan vulnerable</p><p>tan débil, tan siniestramente</p><p>ojeriza de la luz del sol</p><p>acribillante y su eterna órbita</p><p>de niño bueno rondando</p><p>por mi cabeza y sus sucedáneos.</p><p>Y ronda y rueda tejiendo</p><p>el limbo de mi ausencia</p><p>de color sobre mi cuerpo de carne</p><p>tan él, suyo, tan lesivo al ser</p><p>y no pertenecer a nadie,</p><p>tan megalómano</p><p>con razón</p><p>y hasta sin ella,</p><p>aquí llego desde el mar</p><p>y aunque me hiera</p><p>en él me abandono y te encuentro.</p><p>Y mis lesiones sanan</p><p>aunque el mar me funda</p><p>con sus sienes</p><p>y yo ya ni sea</p><p>ya</p><p>nunca.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-13995311012877466152023-05-14T19:14:00.001+02:002023-05-14T19:14:57.136+02:00Rosa de libro III<p style="text-align: left;"></p><blockquote><p style="text-align: left;">Ayer hizo un año de su presentación. El segundo volumen de la trilogía <b>"Suroeste"</b>, <b>"La exploradora"</b>.</p><p style="text-align: left;">El tercero se publicó antes (<b>"Los cabezos amarillos"</b>, 2019.) El primero, que dio nombre al ciclo poético, en 2015.</p><p style="text-align: left;">Todos en la editorial "Ediciones en Huida".</p></blockquote><p style="text-align: left;"></p><p style="text-align: left;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEB-GQy7lqcIeSolzpA7yNi-y2x4zCzegCPYUPYCO267RCapO6vdUAIil4C-m37VLFI5SruHyP7mR9wz5HEAXsm9w_soXmiTsioKu53Ue_y0VQkwOuedAQNvmGxiKlwpx2_O066n-mE4yz22Lc_IZsLSrcXFP5_EnhNCrSxP6ZUI2QYRsptpbYPNMqxQ/s823/Captura%20de%20pantalla%202022-03-27%20123002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="823" data-original-width="591" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEB-GQy7lqcIeSolzpA7yNi-y2x4zCzegCPYUPYCO267RCapO6vdUAIil4C-m37VLFI5SruHyP7mR9wz5HEAXsm9w_soXmiTsioKu53Ue_y0VQkwOuedAQNvmGxiKlwpx2_O066n-mE4yz22Lc_IZsLSrcXFP5_EnhNCrSxP6ZUI2QYRsptpbYPNMqxQ/w460-h640/Captura%20de%20pantalla%202022-03-27%20123002.jpg" width="460" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-1865047661245151902023-05-04T15:38:00.003+02:002023-05-04T15:43:03.205+02:00Ataúd abierto para Manuel Vilas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTHFS5DV-E8-D78eK9HqToBEd3bPmqqFoE5AtONl3nf4Z4wvvYxbNXQ0Dk121yQ6Z6xiA95qvUy_YPbVwK6CuALhmW_2-N3z2CFuKHKi_UmFqBSVba2ZEMNwe1-7ntLCTnva0bnqNZdsXsg8YgGP04n1ODu-h-XlrfGKmTArf75CD6Z2YXiNwcb3petg/s1200/DSC_7830_230418_7453ch.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1011" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTHFS5DV-E8-D78eK9HqToBEd3bPmqqFoE5AtONl3nf4Z4wvvYxbNXQ0Dk121yQ6Z6xiA95qvUy_YPbVwK6CuALhmW_2-N3z2CFuKHKi_UmFqBSVba2ZEMNwe1-7ntLCTnva0bnqNZdsXsg8YgGP04n1ODu-h-XlrfGKmTArf75CD6Z2YXiNwcb3petg/s320/DSC_7830_230418_7453ch.jpg" width="270" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Anarquista</b> </p><p><br /></p><p>No vinisteis a mi entierro.</p><p>Pero no os preocupéis,</p><p>no soy rencorosa.</p><p>Sólo me apareceré</p><p>de vez en cuando </p><p>para susurraros:</p><p>“La poesía está muerta</p><p>porque no da dinero.”</p><p>A mí me mató</p><p>Manuel Vilas </p><p>ayer</p><p>(yo tampoco he producido</p><p>dinero nunca)</p><p>y ningún policía ni juez alguno</p><p>lo ha perseguido</p><p>como asesino.</p><p>La poesía está muerta,</p><p>yo estoy muerta</p><p>y un homicida, libre.</p><p><br /></p><p>La poesía está muerta,</p><p>yo estoy muerta,</p><p><br /></p><p>la ley ha muerto.</p><p><br /></p><p>Por fin mi sueño dorado</p><p>se ha realizado.</p><p><br /></p><p>(De "Pasamonerías")</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-55741523090638526312023-04-20T09:31:00.003+02:002023-04-20T09:31:24.216+02:00IA, dicen<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC82Xbl4LD1AIBMPyofP02_lmDyYXITa0n2TQ0huhgCygfVV2vkCioirnz3buz3HN53_Dj9T2bwKmccJQBUeqlY088uxmWt2JUDqUWrgP92gVOHSRc5LQwHs3uz01o2Meg0sTH2EX9h8VYzGGQ51uu-sy893I84WesYIYMeyatgQvFQy39nX6M89OCYg/s1200/20230404-DSC_7665_230404_7290-123ch%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC82Xbl4LD1AIBMPyofP02_lmDyYXITa0n2TQ0huhgCygfVV2vkCioirnz3buz3HN53_Dj9T2bwKmccJQBUeqlY088uxmWt2JUDqUWrgP92gVOHSRc5LQwHs3uz01o2Meg0sTH2EX9h8VYzGGQ51uu-sy893I84WesYIYMeyatgQvFQy39nX6M89OCYg/s320/20230404-DSC_7665_230404_7290-123ch%20(1).jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>mundo virtual</b></div><div><br /></div><div>mínima flor,</div><div>lúcida antimateria,</div><div>del cliché natural</div><div>negativo troquel</div><div>en positivo.</div><p></p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-55444803174927588662023-04-09T07:23:00.005+02:002023-04-09T07:23:42.431+02:00Tres abriles<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMB0L_NkQeiFV31OsCirtqDCkTFFpekpqTOP3Ki6G8KzK-SK5j7HvKSq2ZY5zGG6eg_A087AZT29H7_orYGqmMP3J5dXJw8B045-wSgjGBQfk9qmGk8z0O7-_gI5XoODhwt22lHiN6cW5vWESAdavp12ozMFfdJfychY1_tZkJDRw-c9AidHWxmFmBQ/s571/abril.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="367" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuMB0L_NkQeiFV31OsCirtqDCkTFFpekpqTOP3Ki6G8KzK-SK5j7HvKSq2ZY5zGG6eg_A087AZT29H7_orYGqmMP3J5dXJw8B045-wSgjGBQfk9qmGk8z0O7-_gI5XoODhwt22lHiN6cW5vWESAdavp12ozMFfdJfychY1_tZkJDRw-c9AidHWxmFmBQ/s320/abril.jpg" width="206" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Qué sino Abril</b></p><p><b><br /></b></p><p>qué paz se venga sino</p><p>la de soldados muertos,</p><p>qué derrota navega</p><p>bajo mis sienes delante</p><p>de tu ancestral boca</p><p>de tiempo ingenuo, qué</p><p>soledad magnífica revienta</p><p>en tu sueño de solsticio sino</p><p>la primavera.</p><p>Lo vamos a dejar,</p><p>tú, estómago, y yo.</p><p>cualquier palabra</p><p>es cadaverina de su silencio</p><p>por muy vacía que vuele</p><p>su sin palabra cualquiera</p><p>es más poesía.</p><p>sabes cuándo no necesito creer,</p><p>¿verdad?,</p><p>cuando me hace oportunidad</p><p>me sobra cualquier</p><p>libro cualquier poema</p><p>cualquiera lectura me embarga</p><p>el arreglo del nido me aligera</p><p>costumbres me calientan</p><p>el sueño resulta</p><p>tan reconfortante</p><p>fregar un suelo aquí</p><p>no hay género sino</p><p>de novela, poesía, teatro</p><p>sino puro</p><p>número de candilejas</p><p>en las encinas. Sus flores</p><p>vertebraré hasta que pueda.</p><p>Me parece</p><p>tan-razonable,</p><p>tan-verdadero,</p><p>tan-profun-damente</p><p>serio como la máxima</p><p>y refleja actividad humana</p><p>de respirar.</p><p>hoy no soy poeta yo</p><p>gracias a la Poesía.</p><p>(Libro "Suroeste". Ediciones en Huida, 2015.)</p><p><br /></p><p><b>Abril-cias</b></p><p><b><br /></b></p><p>Partió peras aun sin conocer</p><p>que el olmo no las daba.</p><p>se olvidó de chupar alguna tinta</p><p>de-scribir el verde del río valle,</p><p>declinó su cavernícola inercia</p><p>de hombre sedente, unir</p><p>sus manos y rodillas</p><p>expectantes y rezar,</p><p>o</p><p>doblar su voluntad</p><p>de milagro, travestir</p><p>los nulos</p><p>peros</p><p>y peras en suma</p><p>ser</p><p>hombre.</p><p>("En-clave de árboles")</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-68738277755083651452023-04-03T06:18:00.000+02:002023-04-03T06:18:05.157+02:00Reivindicación del gris "n"<p><b> </b></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzAX3pHk70LZafkrzjiXcfBhpzlT3W_tDFyqslt9jBjUmGGFl2dX-m-4rz6bVcLVErfcfiRKznlVozubAklTKd1Cnn4WcRmyCzCwhgHVZWZmAhyLvliXm3YT-SUq1khPwXolUMP9BL_7dyZEk7jhCJ49Vw8qX532ipTRFxSUlGnS60tcQ_VsbcX8p7DQ/s701/338952415_1219098345409307_1701827867595325140_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="701" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzAX3pHk70LZafkrzjiXcfBhpzlT3W_tDFyqslt9jBjUmGGFl2dX-m-4rz6bVcLVErfcfiRKznlVozubAklTKd1Cnn4WcRmyCzCwhgHVZWZmAhyLvliXm3YT-SUq1khPwXolUMP9BL_7dyZEk7jhCJ49Vw8qX532ipTRFxSUlGnS60tcQ_VsbcX8p7DQ/s320/338952415_1219098345409307_1701827867595325140_n.jpg" width="240" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>El tan-tan</b></p><p>He pasado mala noche</p><p>soñando que había perdido el móvil:</p><p>no sé qué </p><p>me </p><p> llama</p><p>a perseguir qué</p><p>añorando qué</p><p>en mis manos</p><p>cuando no hablo a </p><p>penas más que con el </p><p>cielo y su azul sazonado de silencio.</p><p>Si él quisiera contactar conmigo,</p><p>tan sólo tendría que expresar sus dudas,</p><p>permitir neblar su callado</p><p>con nubes de timbre bruto</p><p>retumbando en mis oídos</p><p>hasta lograr despertarme</p><p>de tan ridícula pesadilla</p><p>y justificar así su presencia</p><p>en el baúl de mi humor-</p><p>-amor indispuesto contra él,</p><p><br /></p><p>contra todo. No soñar</p><p><br /></p><p>que recupero la lluvia</p><p>en mis manos empapando</p><p>mi pérdida tan </p><p>sola mi pérdida tan </p><p>seca mi pérdida tan </p><p>suya</p><p>de mí </p><p>y mi móvil</p><p>de añoranza por</p><p>el cielo gris,</p><p>sino vivirla.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-35734881541810236422023-03-30T07:35:00.003+02:002023-03-30T07:35:20.935+02:00Horizontes rosados<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbQb3wZ85HE3po-vo2zXOYVdy6iO_LArNyHYxKg2E1cGgQIOFrfMpCiM5U09ILA6hS0CD9M3FS_XO5i3UEgK0OQbK2QX2ZBW_vx6aUDSY_4rMlBHL_x9It8oWkSrH-NmbJihjc_ddsUJWZYsiAA8qwtAYP2Zex3u_bJaUbW8BQLBaFw00wOwKC0SFvoQ/s1200/IMG_20230327_081530544-1ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbQb3wZ85HE3po-vo2zXOYVdy6iO_LArNyHYxKg2E1cGgQIOFrfMpCiM5U09ILA6hS0CD9M3FS_XO5i3UEgK0OQbK2QX2ZBW_vx6aUDSY_4rMlBHL_x9It8oWkSrH-NmbJihjc_ddsUJWZYsiAA8qwtAYP2Zex3u_bJaUbW8BQLBaFw00wOwKC0SFvoQ/s320/IMG_20230327_081530544-1ch.jpg" width="240" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>La flecha del tiempo</b></p><p><b><br /></b></p><p>siendo verdad rosado</p><p>el color de la aurora, </p><p>no es menos certera</p><p>la confusión celestial</p><p>que me procura su sitio</p><p>en el borde del ocaso</p><p>donde me hallo</p><p>perdida entre la noche y el día</p><p>el final y el comienzo</p><p>de no sé sino más bien</p><p>un tiempo</p><p>sin principio ni término </p><p>así como la ilusión retardada</p><p>del simultáneo acontecer</p><p>del instante: una eternidad </p><p>sin dios observante</p><p>salvo el don divino</p><p>de la palabra como dardo</p><p>en la diana de lo inabarcable.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-80795124809715627412023-03-25T05:56:00.004+01:002023-03-25T05:56:55.900+01:00Fe-hacientes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3aT59qyHHN8GqdobxeqY5_f0-591Ss-Io4SXdxbCfldcbxPeZOgsu4sXndqssMHFkIGLK0Q33Jez70l7bK0Kh_QpaCb4gKb4uVW2kt8P0Wk-v0kyPPVd6V5zTq7mkI57BJwo2qYkABgKJWanOaw7ux9b1xgGDE2FFEf3AdkW8HeDHz4bb7vEkblcBPA/s701/334986884_922082428817911_1425163647008516940_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="701" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3aT59qyHHN8GqdobxeqY5_f0-591Ss-Io4SXdxbCfldcbxPeZOgsu4sXndqssMHFkIGLK0Q33Jez70l7bK0Kh_QpaCb4gKb4uVW2kt8P0Wk-v0kyPPVd6V5zTq7mkI57BJwo2qYkABgKJWanOaw7ux9b1xgGDE2FFEf3AdkW8HeDHz4bb7vEkblcBPA/s320/334986884_922082428817911_1425163647008516940_n.jpg" width="240" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Fe-hacientes</b></p><p><i>meros ejercicios.</i></p><p><i>(eso sí, de los espirituales,</i></p><p><i>con luz a raudales.</i></p><p><i>Para mañana, boquerones fritos.)</i></p><p><i><br /></i></p><p>Ahí donde todo lleno,</p><p>un hueco canta</p><p>su silencio.</p><p>allí donde todo lleno</p><p>un silencio sacia.</p><p>ahí donde todo</p><p>lleno hay</p><p>un hueco que canta</p><p>su silencio.</p><p>donde ahí todo</p><p>lleno hay, un hueco</p><p>canta callado.</p><p>todo allí lleno, y el llanto, callado.</p><p>allí lleno el llanto</p><p>cantó vacuo al vano </p><p>mudo del medio.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-23150622811744107562023-03-25T05:51:00.003+01:002023-03-25T05:52:55.631+01:00Rascar a Cielo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyToLZi-TcTzgAX3I1I8pCrBSvxxSGKxkDGn4xk_IesAwLXfYrmXqioXfTDrQ5HQeoo6ldofFsd5MkIg7m-07W4Fum7bnhuJDsg8JJkUkFX88orAGSL8Qsu3k8lH-8WJTqjtfD9gENGWPCl5EuFyKJRI7n4pHoJ61Ot1h30aJ2XFoo6BZ0Ac9bY48I9Q/s1200/20230303_150457-1ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyToLZi-TcTzgAX3I1I8pCrBSvxxSGKxkDGn4xk_IesAwLXfYrmXqioXfTDrQ5HQeoo6ldofFsd5MkIg7m-07W4Fum7bnhuJDsg8JJkUkFX88orAGSL8Qsu3k8lH-8WJTqjtfD9gENGWPCl5EuFyKJRI7n4pHoJ61Ot1h30aJ2XFoo6BZ0Ac9bY48I9Q/s320/20230303_150457-1ch.jpg" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Sequía de invierno</b></p><p>rascan el cielo</p><p>a manojos sus ramas,</p><p>suelo sediento.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-32742744195289676232023-03-16T09:14:00.000+01:002023-03-16T09:14:42.660+01:00Poema abierto al Sr. Roig<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsYr-QKelg6OPHxGuswZ4jSMT2MIW1-PrPnFaKnPMApqE1Yym9-LjQhmE6OFtG4O-r8perXLjeh4ZlMKS7GaNjtAKlwCaTlIanzCqDXNYEmNQ52cVdHA5aP0OcaexdzVZW9-fh_o2mAflKgNe7UCaJviEWH2rc-uIdowqnMigxyBX4pWGVbUM_NNc-kw/s701/335408185_766030868026724_2496030511123975811_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="701" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsYr-QKelg6OPHxGuswZ4jSMT2MIW1-PrPnFaKnPMApqE1Yym9-LjQhmE6OFtG4O-r8perXLjeh4ZlMKS7GaNjtAKlwCaTlIanzCqDXNYEmNQ52cVdHA5aP0OcaexdzVZW9-fh_o2mAflKgNe7UCaJviEWH2rc-uIdowqnMigxyBX4pWGVbUM_NNc-kw/s320/335408185_766030868026724_2496030511123975811_n.jpg" width="240" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b> ¡A la rebelión civil, jolín!</b></p><p><br /></p><p>No, señor Roig, usted se equivoca:</p><p>Vocaliza callando y silencia </p><p>palabreando</p><p>lo que a todo ser de bien </p><p>y mal humanos, es decir,</p><p>con más de dos dedos</p><p>de frente por montera</p><p>conoce de antemano,</p><p>antes, mucho antes,</p><p>de tener que ganarse el jornal</p><p>para poder llenar su estómago:</p><p>Con las cosas de comer no se juega,</p><p>ni se deben contar las lentejas,</p><p>¿no le enseñaron sus padres</p><p>la caligrafía precisa que distingue</p><p>entre beneficio y malhechizos?</p><p>Magia malabarista intenta </p><p>con su parla y con sus cuentas</p><p>olvidando que el dos-más-dos</p><p>hace mucho tiempo y lugar</p><p>que los españoles aprobamos</p><p>en las escuelas.</p><p>Si de su tibio cuerpo,</p><p>tibio por enclenque, ¿no</p><p>estará usted enfermo?</p><p>nace la suma del apretando</p><p>(como a mí me cobran más</p><p>yo vendo más caro, dice </p><p>tan ufano aún creyendo</p><p>que su inocencia es manifiesta)</p><p>en el tira y afloja de su mundo</p><p>imaginario, yo tiro de usted</p><p>y lo siento en este mío,</p><p>este tan terreno donde lo primero es comer</p><p>y lo segundo, hacer justicia palmo</p><p>a palmo: deseo que contemple</p><p>cómo ese cinco por ciento</p><p>de mayor positivismo</p><p>nace de haber incrementado</p><p>sus precios más allá (quizás del cielo,</p><p>seguro proveniente del infierno)</p><p>de lo que a usted le estrujaron.</p><p>Tan seguro de su cinturón</p><p>debe haber olvidado</p><p>la ley básica del mercado:</p><p>Si no tengo, si no alcanzo,</p><p>no compro. </p><p><br /></p><p>Y la trifásica, algo más compleja,</p><p>pero nada difícil para sus entiendos:</p><p>Si un ladrón</p><p>me roba, me perdona</p><p>el siglo</p><p>si yo a usted le hurto. </p><p><br /></p><p>Ándese con cuidado</p><p>porque de aquí a nada,</p><p>o sea, de hoy a mañana,</p><p>sus tiendas, a parte de nidos de ratas,</p><p>criarán expertos tirabuzones de plata,</p><p>porque donde la necesidad obliga,</p><p>donde el sueño decente ocupa,</p><p>donde la justicia cava hambre,</p><p>las manos justas</p><p>hacen su agosto</p><p>sin duelo ninguno</p><p>ni culpa alguna.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-79186640933450026342023-03-14T14:28:00.001+01:002023-03-16T19:27:48.901+01:00MARÍTIMO ES TU CUERPO: LA POESÍA DE SOFÍA SERRA GIRÁLDEZ (Reseña de César Rodríguez de Sepúlveda sobre el libro "Suroeste")<p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin2GNAeSnKBVyKCmVVSdBuzb8wbLupHopPWNAj3SImBfgc3Zv_ztoBWYr-LAjH0RVZYN_32dDAD_TBsTt_86FW0swtOV3TsfixEqwyxVZ1dED78kUD-HUgLB14gMPge0UTcDlaEqanX8p8UQUZIYZK-_3-q08fAezIl_vaDt90mQFId7xLBfkOJ3QQkg/s330/335321511_1126095761519018_2359328618447761895_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="263" data-original-width="330" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin2GNAeSnKBVyKCmVVSdBuzb8wbLupHopPWNAj3SImBfgc3Zv_ztoBWYr-LAjH0RVZYN_32dDAD_TBsTt_86FW0swtOV3TsfixEqwyxVZ1dED78kUD-HUgLB14gMPge0UTcDlaEqanX8p8UQUZIYZK-_3-q08fAezIl_vaDt90mQFId7xLBfkOJ3QQkg/s320/335321511_1126095761519018_2359328618447761895_n.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">MARÍTIMO ES TU CUERPO: LA POESÍA DE SOFÍA SERRA GIRÁLDEZ</p><p style="text-align: justify;">Sofía Serra Giráldez. 'Suroeste'. Ediciones en Huida, 2015. </p><p style="text-align: justify;">Suroeste. El título nos emplaza ya geográficamente. El curso bajo del Guadalquivir, ese «gran rey de Andalucía» que cantara Góngora, y que aparece, una y otra vez, a la vez majestuoso y cercano, en los poemas de Sofía Serra. El suroeste es tanto un lugar geográfico como un estado del alma. El filósofo Amiel lo afirmaba en su diario, en frase muy criticada por Pessoa: «El paisaje es un estado del alma». Este lo es, sin duda. Este suroeste de Sofía Serra es un estado de plenitud, una especie de edén primigenio en que nada tiene pasado, solo futuro.</p><p style="text-align: justify;">'Suroeste', el libro, está construido como un tríptico. Una hoja fina lo abre («Pre-scriptum») y otra hoja fina lo cierra («Post-scriptum»), y, en medio, custodiada por ellas, está la floresta de la imaginación poética de Sofía, el "Scriptum". No puede uno evitar pensar en el famoso tríptico de El Bosco, 'El jardín de las delicias': en la tabla central, un inabarcable jardín, o, mejor, selva indómita, de palabras. </p><p style="text-align: justify;">Ya en el Pre-scriptum se nos dan pistas: en el poema «Suroeste» se muestra a las claras que este lugar geográfico, lugar de llegada, es también el amado, la «bahía de 'tú'» en la que rompe el mar verbal de la poesía de Sofía Serra. Y el post-scriptum —perdón por el salto— viene acompañado de un referente pictórico, que no es el Bosco, sino Miguel Ángel, su celebérrimo Juicio Final en la Capilla Sixtina, y la estremecedora figura de San Bartolomé desollado:</p><p style="text-align: justify;"> [...] es necesario que habiten</p><p style="text-align: justify;"> otros hombres otros cuerpos</p><p style="text-align: justify;"> quizás</p><p style="text-align: justify;"> aquellos</p><p style="text-align: justify;"> despellejados por las manos</p><p style="text-align: justify;"> del púgil miguel y ángel</p><p style="text-align: justify;"> que los expuso en la pared</p><p style="text-align: justify;"> ante Dios y ante el infierno.</p><p style="text-align: justify;">El Post-Scriptum es, entonces, una reflexión final, un juicio sobre lo vivido, y al mismo tiempo una anticipada premonición de lo que vendrá («ya sé que hablas / de amor de / esperar /de para /qué»).</p><p style="text-align: justify;">Entre estas dos finas hojas del tríptico, todo el espacio maravilloso del Scriptum, el libro propiamente dicho: celebración de la pertenencia a un lugar, de la felicidad del amor correspondido, de la esperanza en el mejoramiento del ser humano. Se abre esta sección central con un poema en tres partes, «Tres grados matinales al suroeste», que es un jubiloso saludo al amanecer:</p><p style="text-align: justify;"> [...] y de nuevo las tórtolas, felices</p><p style="text-align: justify;"> y virginales tórtolas</p><p style="text-align: justify;"> e invioladas tórtolas</p><p style="text-align: justify;"> por la negrura de la noche,</p><p style="text-align: justify;"> abren las puertas -tal como</p><p style="text-align: justify;"> abren sus alas-</p><p style="text-align: justify;"> del templo del nuevo día,</p><p style="text-align: justify;"> las vestales y primorosas azucenas</p><p style="text-align: justify;"> vestidas de ceniza y plumas</p><p style="text-align: justify;"> para mis ojos</p><p style="text-align: justify;"> tus ansias de hombre bueno</p><p style="text-align: justify;"> en este abismo hasta la primavera</p><p style="text-align: justify;">Este saludo al amanecer es a la vez saludo al amor. Y lo que se inaugura no es solo el día: en el poema «In situ», que viene inmediatamente después, se nos muestra un estado edénico, en que la plenitud de la Naturaleza hace innecesaria la invención de la música, porque la Naturaleza tiene ya su música: </p><p style="text-align: justify;"> Sólo se escuchaba a los animales,</p><p style="text-align: justify;"> a sus muchedumbres y manadas,</p><p style="text-align: justify;"> a sus riñas y sus ruidos de apareo,</p><p style="text-align: justify;"> a todo lo semoviente que caminaba</p><p style="text-align: justify;"> sobre el suelo y bajo él. No,</p><p style="text-align: justify;"> no fue necesario en aquellos tiempos</p><p style="text-align: justify;"> inventar la música. </p><p style="text-align: justify;">Paisaje edénico y felicidad compartida con la pareja que se va desplegando en los poemas que siguen: «El potro griego», «El perdón», «Las seis de la mañana y sereno»: el río, que acaricia la tierrra, adquiere en estos poemas connotaciones eróticas, y se convierte en el protagonista en los poemas que viene después, «El río viejo I» y «El río viejo II», aunque aquí puede hacerse otra lectura distinta: la poeta se identifica con el río, y el avance de éste, su «guerra contra las piedras» puede remitir a la ardua tarea de la escritura, a la dura lucha por expresarse, por comunicar. El río es página:</p><p style="text-align: justify;"> Los cabezos se agrupan</p><p style="text-align: justify;"> en los márgenes de tu página </p><p style="text-align: justify;"> imantada por el sol de la lluvia,</p><p style="text-align: justify;"> cuando solo soy yo,</p><p style="text-align: justify;"> blando y unísono excombatiente</p><p style="text-align: justify;"> de la guerra contra las piedras,</p><p style="text-align: justify;"> la venerable escritura de la montaña</p><p style="text-align: justify;"> que ríe pendientes con lamentos</p><p style="text-align: justify;"> por hacer qué queda.</p><p style="text-align: justify;"> Me abarco tan solo</p><p style="text-align: justify;"> sugiero la planicie que me ama. </p><p style="text-align: justify;">Aunque no se abandona nunca el simbolismo erótico del río, como en el bellísimo poema «La escafandra fluvial», y se complementa además con otros símbolos, como la playa y el mar, llegando ya el río a su desembocadura («El hombre ahora y yo»; «Acceso»):</p><p style="text-align: justify;"> [....] y aquí, todo mar, </p><p style="text-align: justify;"> cuando yo te veo todo mar</p><p style="text-align: justify;"> cuando tú me miras todo mar</p><p style="text-align: justify;"> cuando cabeceo abocada a ti</p><p style="text-align: justify;"> todo mar y ese vello que asoma</p><p style="text-align: justify;"> por tu axila todo mar</p><p style="text-align: justify;"> desde mis bebedizos de hambre</p><p style="text-align: justify;"> de tu garganta, paz</p><p style="text-align: justify;"> y aula cerrada</p><p style="text-align: justify;"> tu cóncava carne</p><p style="text-align: justify;"> entre mis manos todo mar [...]</p><p style="text-align: justify;">Otros poemas celebran las tareas cotidianas («Performance del trabajo», «Tarde»); y la unión amorosa («Posesión», «Amanecer»). La identificación entre la carnalidad del paisaje y la geografía erótica se expresa maravillosamente en poemas como «Geografía de lo intocable»:</p><p style="text-align: justify;"> [...] marítimo es tu cuerpo</p><p style="text-align: justify;"> de hombre a mi costa</p><p style="text-align: justify;"> de geografía</p><p style="text-align: justify;"> en esta noche marina </p><p style="text-align: justify;"> u oriental.</p><p style="text-align: justify;">«Cuentas de febrero», otro de los muchos grandes poemas del libro, es un cántico a dos personas que han decidido juntar sus vidas, y que trascienden lo cotidiano en una unión que se siente como indestructible. A medida que se avanza en la lectura del poemario, sin embargo, se advierte la llegada de un tono más amargo: la duda, como en el poema «Vacío»:</p><p style="text-align: justify;"> [...] yo soy solo</p><p style="text-align: justify;"> espacio albergo</p><p style="text-align: justify;"> duda no sé</p><p style="text-align: justify;"> si vacío no</p><p style="text-align: justify;"> sé si tú</p><p style="text-align: justify;">O, en «No fingir»:</p><p style="text-align: justify;"> [...] el mar y el aullido</p><p style="text-align: justify;"> de un mundo incompleto,</p><p style="text-align: justify;"> un mundo sin ti. </p><p style="text-align: justify;">Y, sin embargo, prosigue el amor, prosigue la celebración de lo cotidiano, de lo sencillo, y hasta algo tan prosaico como la alergia puede tener implicaciones metafísicas. Cito este poema completo:</p><p style="text-align: justify;"> ALERGIA</p><p style="text-align: justify;"> voy a llorar un poco para</p><p style="text-align: justify;"> des-congestionar</p><p style="text-align: justify;"> las fosas pudientes</p><p style="text-align: justify;"> de mi inmersión</p><p style="text-align: justify;"> ajena</p><p style="text-align: justify;"> a toda externa luz</p><p style="text-align: justify;"> obligo a perpetrarme:</p><p style="text-align: justify;"> des-vanecerme,</p><p style="text-align: justify;"> des-aparecer,</p><p style="text-align: justify;"> des-vivir, </p><p style="text-align: justify;"> des-ser,</p><p style="text-align: justify;"> quizás. </p><p style="text-align: justify;">Pero no es cosa de seguir cartografiando este paisaje hechizado por la poesía: es un viaje que el lector deberá hacer, navegando por el estuario, llegándose a la playa, escuchando el fragor del mar. Más allá de su temática, y de este suroeste mítico y erótico que se consagra en la literatura de Sofía Serra, está su lucha a brazo partido con el lenguaje para alcanzar una expresión propia. Hay ecos de César Vallejo en sus audaces neologismos: «descaridad», «socarrónica», «nularé», «te umbro»), siempre etimológicamente bien fundamentados; en su uso profuso y eficaz del calambur, marcado a menudo mediante guiones y/o paréntesis («des-embocadura», «u-fana(l)», «a-mar-zo»); en el empleo sugerente de la paronomasia («a nadie contar, / a todo cantar, a nada llegar, a todos llagar»); en una puntuación libérrima e insólita; y en la manera en que se escanden los versos, con muchos encabalgamientos abruptos, a la vez ocultando unos sentidos y alumbrando otros. No se crea, por ello, que hay nada de artificioso en un uso tan frecuente y eficaz de la retórica: todo brota con naturalidad pasmosa de su firme pulso poético. Lo mismo que su elección, muchas veces desconcertante, del léxico, pues se mezclan registros en un rico caldo verbal, o las osadas metáforas con que nos asaltan a veces los poemas. La voluntad de decir(se) tensa el lenguaje, descubre en él posibilidades latentes pero inéditas, funda una expresión personal y diferente, un suroeste de la poesía que es un placer ir descubriendo.</p><p style="text-align: justify;">---------------------------</p><p style="text-align: justify;">Con este libro inició la poeta Sofía Serra Giráldez (Sevilla, 1962) un ciclo poético, el ciclo del Suroeste, que consta de tres libros (o cuatro, ya que uno de ellos fusiona dos anteriores). Los libros son: 'Suroeste', el primero en publicarse (2015), y el primero de la trilogía; 'La exploradora', segundo libro, aunque último en cuanto al orden de publicación (2022), en el que se funden 'La exploradora' y 'Solenostemon'; y el tercero, aunque segundo en publicarse, 'Los cabezos amarillos' (2019).</p><p style="text-align: justify;">(Autor: César Rodríguez de Sepúlveda.)</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: center;">o0o</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-49222851543484124812023-03-08T10:51:00.002+01:002023-03-08T19:17:03.540+01:00Mi sujetador de trabajo es de color morado <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvQ95XSnb0NvvtEO51miXZA3g5_R_vBUIbgai2_RdNF2DCYMI7gcT_OZsJOJ1x4j1JzTK6H8RiQ1AgxV61edBKpYYtnfEAisbnsLAU0-tyT3j5Q9-n6RhBuj_aEU4r9dZ6MTqhqsqpg0QlDKVnWrJKd754LKUPknGNGlbMHc10uxXhXcpNR0onAe6_vQ/s4096/AddText_03-08-10.28.07.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4096" data-original-width="3072" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvQ95XSnb0NvvtEO51miXZA3g5_R_vBUIbgai2_RdNF2DCYMI7gcT_OZsJOJ1x4j1JzTK6H8RiQ1AgxV61edBKpYYtnfEAisbnsLAU0-tyT3j5Q9-n6RhBuj_aEU4r9dZ6MTqhqsqpg0QlDKVnWrJKd754LKUPknGNGlbMHc10uxXhXcpNR0onAe6_vQ/s320/AddText_03-08-10.28.07.jpg" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>"Mi sujetador de trabajo es de color morado"</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El color morado es mi preferido desde hace medio siglo aproximadamente. Mi lucha, también desde niña, ha apuntado siempre hacia el ser más débil (la verdad también lo es). Con toda la razón me llamaban mis padres "abogada de pleitos pobres". Cuando comenzó a llegarme el eco del 8 de marzo como día de la mujer trabajadora, allá por el instituto, inmediatamente percibí un deje injusto en su nomenclatura aunque me identificaba con lo que rememoraba. Ya de mayor, me sentí injustamente olvidada por él. Como me he dedicado a ser ama de casa y esta "profesión" (hasta de fe) no es reconocida por ninguna ley como "trabajo", simplemente el 8 de marzo no era mi día.</p><p style="text-align: justify;">Donde más marginada por mi condición y circunstancias (mujer y ama de casa) me he sentido ha sido en el ambiente socio-poético y, concretamente, por mujeres de ese ámbito que se autoproclaman como feministas. De más está que diga que también por "pseudodoctores" masculinos. Así que se comprenderá que en un día como el de hoy mis sentimientos se hallen enfrentados. Soy mujer y feminista desde que nací y, desde que nací, poseedora de una gran capacidad para el trabajo. No debería ser necesario señalarlo. Lo mínimo que mi labor aquí expone así lo demuestra. No me gustan, personalmente, las discriminaciones positivas. Hieren mi orgullo como persona y como mujer. Por ejemplo, jamás me he presentado a un concurso como el Carmen Conde (y he llevado al extremo, porque radical soy, de ni siquiera enviar originales a su editorial). Odio competir, pero no por miedo a fracasar, sino por miedo a ganar (complejo de Jonás). Sin embargo, considero que leyes como la de paridad son socialmente necesarias.</p><p style="text-align: justify;">No me representa ninguna mujer con poder o voz. Yo me represento a mí misma. No distingo entre hombre y mujer salvo para cuestiones íntimas amatorias.</p><p style="text-align: justify;">Todo mi apoyo (es decir, mi amor y mi fuerza, que son lo mismo) para el ser más débil, para el más marginado, para el menos poderoso, para el que padece abusos, para el peor incomprendido, para el más vulnerable, para el más hambriento y sediento, para ese que es objeto de la injusticia y de la salvaje y horribilísima acción de la jauría humana, aunque se tratase del más terrible de los seres humanos.</p><p style="text-align: justify;">Odio la tergiversación y la manipulación. El papel de Podemos con la ley del solo sí es sí actualmente conforma una de las más burdas maniobras electorales llevadas a cabo en este país, a la altura de las iguales practicadas por el PP y Vox (la derecha española). Con esas cosas no se juega. Una vez los voté, pero su morado es mi color mucho antes de que ellos existieran. Me solivianta la ignorancia que demuestran cuando se autoproclaman como los/las verdaderas feministas. Me solivianta su prepotencia sin motivo y su capacidad para la manipulación.</p><p style="text-align: justify;">Mis sujetadores de trabajo son de color morado. Dado de que trátanse de ropa interior, y tal como su categoría de vestimenta indica, no suelo mostrarlos pública o exteriormente.</p><p style="text-align: justify;">El pudor aún me puede, a la barriga de mi madre gracias, que imagino me formó así.</p><p><br /></p><p style="text-align: center;">o0o</p><div><br /></div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-77949016133942362742023-03-07T07:59:00.000+01:002023-03-07T07:59:00.212+01:00Meme<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE9yccsRhHWNw_QkMF6b1ObcEQovH9KIEBxNkDUlPmZw3ze_tcEyoPTBJUxILIAPRIdQ1rfSB_3tULHJAry08ldiSHf4SXkR80VK66nUNMajsgzudcGa2IZcAB6nL759wVqtbtL1sSp50hTNLXyhDhxMe2jk4lg6Y1iEFiv4E2H7Y0wGtUL72rIFF7PQ/s1200/20230222_113704-12ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE9yccsRhHWNw_QkMF6b1ObcEQovH9KIEBxNkDUlPmZw3ze_tcEyoPTBJUxILIAPRIdQ1rfSB_3tULHJAry08ldiSHf4SXkR80VK66nUNMajsgzudcGa2IZcAB6nL759wVqtbtL1sSp50hTNLXyhDhxMe2jk4lg6Y1iEFiv4E2H7Y0wGtUL72rIFF7PQ/s320/20230222_113704-12ch.jpg" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b><br /></b></p><p><b>Meme</b></p><p>Necias raíces</p><p>nacen de tierra ausentes,</p><p>sandeces de hambre.</p>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-79614231419687310712023-02-25T07:39:00.003+01:002023-03-06T13:41:56.495+01:00Danzas estelares<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn8HrLtCdIa8iIxD4CiW_kQH408Vvv5z2u2ffRpFsQ3DDzG6cmO5xDIhtG1UuKhep4miIvZThFgwjdGW80vmJ84tZxHFEcpQa5yHE-z70hhzOHZidKH3ftm6C7AmWua0_6M1D8R6axHuO0jXW-JzWnCaHFGFvGHcKE6bpUoW_IB8QxiBV6398ptWduMg/s1424/20230217-DSC_7439_230217_7068-1234ch.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1424" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn8HrLtCdIa8iIxD4CiW_kQH408Vvv5z2u2ffRpFsQ3DDzG6cmO5xDIhtG1UuKhep4miIvZThFgwjdGW80vmJ84tZxHFEcpQa5yHE-z70hhzOHZidKH3ftm6C7AmWua0_6M1D8R6axHuO0jXW-JzWnCaHFGFvGHcKE6bpUoW_IB8QxiBV6398ptWduMg/s320/20230217-DSC_7439_230217_7068-1234ch.jpg" width="270" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>El baile del sol</b></p><p><br /></p><p>El oro en paño del páramo</p><p>poblado por el viento</p><p>invisibles</p><p>las costas del mar celeste</p><p>calibran la necesidad</p><p>de significado en su vaivén:</p><p>el baile del sol hechiza </p><p>mis manos describen </p><p>la voltereta</p><p>sus dedos adjuntos</p><p>señalan sin mi dolor</p><p>beatífico yodo</p><p>sobre las resecas páginas</p><p>del libro abierto y olvidado </p><p>a la intemperie:</p><p>se humedecen las letras</p><p>desvaneciendo-las palabras</p><p>los signos-los signos evidentes</p><p>(por sí mismos se hacen ver)</p><p>de la música</p><p>inaudible avanza</p><p>y se aleja adelante </p><p>el globo de luz tan sonoro</p><p>misterio servido </p><p>sobre la mesa tu erial</p><p>-su espejo- la pluma de oro</p><p>sin que la fuerza,</p><p>es decir el amor,</p><p>señalan que la acompañe. </p><p><br /></p><p>May the force</p><p>be with you:</p><p>sidérea salva de tronantes</p><p>olas caídas bajo el alumbre</p><p>de la omega del sol</p><p>y el alfa de su baile.</p><div><br /></div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-36304448837643702082023-02-19T06:45:00.005+01:002023-02-19T06:45:44.037+01:00Dos creaciones<p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2T7kCJD-JpRA9ExL8g_XvJyHZ5oAFRv4qsKrWMcB8PvTjfL0wjOUAnbhv7mcdNQVgUmEA3U-_B0ywBUtrd_VHeKvbkSwqkLVAdi1wYzN4prqoAC-TC6Xe7s_YYWQXNWR2X-dhKOE3Qwo1u0ywR1qYdKHPPzk-lYulBahlaKtNBcxAF9Xsds6HeCVDHg/s1424/20230217_075139-123ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1424" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2T7kCJD-JpRA9ExL8g_XvJyHZ5oAFRv4qsKrWMcB8PvTjfL0wjOUAnbhv7mcdNQVgUmEA3U-_B0ywBUtrd_VHeKvbkSwqkLVAdi1wYzN4prqoAC-TC6Xe7s_YYWQXNWR2X-dhKOE3Qwo1u0ywR1qYdKHPPzk-lYulBahlaKtNBcxAF9Xsds6HeCVDHg/s320/20230217_075139-123ch.jpg" width="270" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b> Demiurga</b></p><p><br /></p><p><i>El tiempo que me ocupa, me hace libre.</i></p><p><br /></p><p>A la vez que la noche se cobija</p><p>en brazos de su futuro</p><p>y bostezando se apresura</p><p>a descansar de su jornada</p><p>y le va llegando el sueño</p><p>que la despojará del pasado</p><p>día vivido entre las estrellas</p><p>y la luz dálmata de la luna,</p><p>así su oscuridad me revela</p><p>la luminaria universal del orden perpetuo,</p><p>la constante e insufrible belleza,</p><p>la intangibilidad de tanto innegable,</p><p>tan pequeña yo ante mis neuronas,</p><p>me sucede el real escenario</p><p>de tanto vertido por las cataratas</p><p>invisibles de lo inabarcable.</p><p>Una noche que aspira</p><p>el oxígeno sin combustionar</p><p>ni consumir ni una mota de polvo</p><p>de medio planeta que a oscuras</p><p>permanece. Los ritmos medidos</p><p>los ritmos pautados de un celeste</p><p>mundo que nos inspira</p><p>eternamente cuando eternamente</p><p>erramos errados.</p><p>Ni música de esferas ni designios</p><p>divinos nos gobiernan.</p><p>Un universo completo e infinito</p><p>se crea desde el hueco craneal</p><p>hasta el terreno del social</p><p>concordato entre tú y yo.</p><p>¿Y, cómo acompañarlo, cómo habitarlo</p><p>cómo medirlo, cómo acompasarlo</p><p>si no nos entendemos ni silabeando</p><p>el mismo idioma de gestos y sueños?</p><p>Vagamos, como decía, como dije,</p><p>hace mil años, como burbujas </p><p>interestelares sin comprender</p><p>ni siquiera el lleno que nos sostiene: </p><p>Desconvocar el descanso de la noche,</p><p>amanecer al día del suceso,</p><p>poblar el horizonte con el tacto,</p><p>hablar creando el tiempo,</p><p>ese que mantiene</p><p>al universo</p><p>vivo.</p><div><br /></div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-765122794452989714.post-59797048818098198612023-02-13T07:23:00.003+01:002023-02-13T07:23:51.258+01:00"La exploradora" en las manos de Lluïsa Lladó<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RF6utbIAf3xT5dPQlFbhMht_G1XmP4Ib-eL6tu0qQQwHjQcsVz-u2YrCtUr2Vcmt4y3LVm6W55f5_gFrCFvlNoJuDuhkZa2zWz1E6YvDWtcaoqtzhLc_nPF3QKlOoaDukWHkUZ84BQtnG2vPHpCGPPgY-eq4e2JGM2sycBbc6eL9mx-SWki2RpwDFQ/s526/330237497_715028276993078_9024497267695325415_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RF6utbIAf3xT5dPQlFbhMht_G1XmP4Ib-eL6tu0qQQwHjQcsVz-u2YrCtUr2Vcmt4y3LVm6W55f5_gFrCFvlNoJuDuhkZa2zWz1E6YvDWtcaoqtzhLc_nPF3QKlOoaDukWHkUZ84BQtnG2vPHpCGPPgY-eq4e2JGM2sycBbc6eL9mx-SWki2RpwDFQ/s320/330237497_715028276993078_9024497267695325415_n.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de Lluïsa Lladó</td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div>La poeta mallorquina Lluïsa Lladó ha tenido a bien expresar sus impresiones tras una atenta lectura de "La exploradora". En su blog, "El cohete volador", también pueden leerse sus brillantes palabras sobre mi libro (<b><a href="https://elcohetevolador.blogspot.com/2023/02/resena-la-exploradora-by-sofia-serra.html" target="_blank">AQUÍ</a></b>).<div><br /></div><div><i></i><blockquote><div style="text-align: justify;"><i>La obra "La exploradora" (Ediciones En Huída), que cierra la trilogía denominada "Suroeste" de la poeta Sofía Serra Giráldez , representa una verdadera autopsia del progreso humano desde diferentes ángulos personales, creativos, sociales, históricos, geográficos...</i></div><p style="text-align: justify;"><i>Sofía se mediatiza por diferentes espacios y tiempos desde un vergel (su casa-matriz), rico en matices cromáticos y aromas, y explora la realidad cotidiana así como la que posee un significado universal.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>La rosa, el ruiseñor y la encina son tres símbolos que la guían en este viaje introspectivo de reflexiones y de ajusticiamientos con lo que respecta a la condición humana, el arte de la escritura con su posición frente al mundo y a la perpetuidad de las especies, vistas desde un microscopio particular o un catalejo escritorio que escudriñan el cosmos atemporal.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Sofía, con el uso de un lenguaje culto nos ofrece su trashumancia con pasajes sensuales guarnecidos de sustantivos directos en contacto con la naturaleza.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Un libro que es prácticamente un tratado filosófico de la posición del creador divino o terrenal con lo que concierne a la existencia y un homenaje a su entorno donde se relativizan la magnitud de las cosas. </i></p><p style="text-align: justify;"><i>Un átomo desgranado. Un pétalo en una fotografía y una mujer capaz de rendir cuentas sin esperar nada a cambio.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Gracias, Sofía, al filo has dado.</i></p></blockquote><p><i></i></p></div>Sofía Serrahttp://www.blogger.com/profile/08039838143346136049noreply@blogger.com0