Este es el poema para amar
lo que no se conoce.
Sobre un sinople de tierra
Siena y tejas que se curvan
Por la mano del maestro
En levantar el skyline
De ciudades sobre colinas.
Nada habrá más
Que un muerto inacabado
Como mi cuerpo añadiendo
Pasos al puente viejo
Y los toldos de las lumbres
Respirando techo, agua,
Barro en un día de verano
Con olor a cañaillas
Y a blancos camarones
Como el mármol blanco.
El temblor volverá
A esculpir las murallas
Lirios de tus párpados,
Tantas esculturas, retratos de hombres
Sin mirada, sin vidrio
Transparente entre la piedra
De sus faces y la carne
De su alma.
Yo sin embargo
Siempre relacionaré
Mi estómago contigo:
Atravieso la medida de las colas
De los pájaros ya yéndome
Me espigo y te vengo
A mi suelo, tuyo eres
Blanco y aquejado
Grande, sin cama
Blanda, blanco
Del numen dentro,
El habitual
Deshielo
Del mármol con forma
Humana.
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De este particularismo das fe, o hablas de otra cosa ?
ResponderEliminarhttps://www.google.es/search?q=escudo+toscano&tbm=isch&tbo=u&source=univ&sa=X&ei=FczbUdeTFIPCO_SUgMAC&ved=0CDEQsAQ&biw=1440&bih=775
Este poema se titulaba hasta ayer mismo "el escudo florentino". Al revisarlo y corregirlo ayer me di cuenta de que utilizaba la palabra "Siena", que como sabes es también ciudad de la Toscana y como Florencia construida sobre colinas, sino que aquí la utilizo como color. Como "para mí" está suficientemente reflejada la ciudad de Florencia con el mismo color siena, las tejas, las curvas, el maestro y las estatuas y el mármol, el puente viejo y si me apuras hasta los camarones (porque también se crían en las márgenes de los ríos), me llegó muy bien poder aludir a la toscana en general.
ResponderEliminarEvidentemente no es un poema al escudo que me señalas, ni siquiera me dio por buscarlo ayer. Yo hablo de algo de lo que "no puedo" hablar, por inefable. La exploradora habla de un encuentro con ese algo inefable que ella traduce como escudo: si para protegerse o si para vencerlo aún no lo sabe (remite esto a los dos versillos de entrada).
Gracias, Robín. Un beso
Sigo que se me olvidaba. No conozco Florencia. Y soy Historiadora del arte, ;)
EliminarTanto aún por conocer, aunque sea lo mismo -o casi- que lo visto; la ilusión de la diferencia; el viaje que impresiona de estar cambiando de escenario y sólo cambia en realidad el decorado en el teatro gris y a veces colorado (1).
ResponderEliminar(1)colorado: con colores.
Necesito a una mujer; Sofía; para salvar juntos, a España de los rompe patrias catalanes; y los vascos y gallegos agazapados esperando el turno destructor de los traidores. A ver cuando te leo un poema defiendiendo a España, que no tiene porqué ser a Isabel la no sé qué, que ni eso era, ni a su vocación errada americana.
ResponderEliminarTodos mis poemas defienden aquello en lo que creo y me afecta, Robín. TODOS.
EliminarLeo un poema tuyo defendiendo a España; quise decir.
ResponderEliminarSofía dice historias; conversa con la mujer que siempre va con ella. Quién cambia títulos, espera hacer Historia un día;
ResponderEliminar"Un poema es un relato; y vice-versa" (De "La exploradora")
EliminarTodos hacemos La Historia todos los días, cada segundo de cada una de las ya no sé...siete mil millones de vidas humanas que soporta y acoge este planeta.
Indeed, for if not everybody making history, what would we be just doing here ?
ResponderEliminarSabía que no te gustaría -que contestarías; que romperías la disciplina ferruna de tu silencio habitual. La imitación -y el homenaje- de/a Machado que conversaba con el hombre que simpre iba con él, pasa. Pero la Historia contrapuesta a las historias; no pasa, se atraganta; no.
ResponderEliminar:)... :p
EliminarMañana te voy a poner uno de los poemas que defiende mi concepto de España. O esta noche mismo.