Del bestiario de los inocentes

Título de la fotografía: Sin título

De mi tierna sombra a tu suelo, de la gélida batalla/
de tanta humanidad que duele, de batiente a batiente,/
gélida estación, la puerta abierta a la umbría y nevada noche , negra noche./
Asomo de rendijas de esperanza y vida, luces claras batiendo alas sobre la escandalosa sombra de la calavera hecha hombre, hecha espina clavada en la sien del que menos golpea./
Muro a muro, faz a faz estupefactas ante su misma suerte de faces enterradas en las cenizas de la no-muerte./
Silencio, tan terco este silencio que en mi centro se funde.../
Hoy he pensado que el mundo está loco, y que yo de él no quiero formar parte./
Pero entonces , ¿de dónde te llega este soplo que ilumina tu descerebrada suerte de poeta desheredada?/
No se cobijan estos alientos ni bajo el sol ni bajo el sereno de la noche./
Amargo quebranto que reverbera en esta planicie resplandecida,/
amargo quebranto de duelo por toda la miseria de esta basura enterrada, de estas flores nacidas con nombre de fuente y persona./
¿Qué tienes que tanto me embelesa?/
¿Qué registras que tanto me duele?/
Dolor sobre el dolor más el canto del ruiseñor clavado a su propia espina, a su propia muerte engarzado tornando a flor, rosa roja o espinada suerte, alambrada lumbre, vertical espadaña o gobierno sobre la Fortuna:/
¿Qué más da?/
Canto de esperanza ya sin golpe, sin muerte alada, sin barbechos por labrar...sin vida./
El mundo está demasiado loco, o cuerdo, y yo, de él, no deseo formar parte./

Voyeurs , sólo voyeurs. Nuestro mecánico iris enrojecido de pura fruición, de deseo de labio sobre el otro beso, el que no surte, el que no nace./

Y aquí se expande probablemente una aurora, o tal vez el principio del supremo fin que acontece cuando bajo las frías capas de tu tierra,/
la muerte, que llaman muerte, ¿de qué?, asigna a cada piedra su estanque dorado
más allá de la esquina sobre la que yacemos./

Ya el sino del abismo quebró la acontecida de tu nocturna cara de día./
ya aguijoneó la lanza de tu espalda con su punta de flecha imantada al destino salífero de aquellas verdes manos, /
aquellos ruiseñores cantores que obsequiaban púrpuras bendiciones y clamores que sonaban perpetuos en el azul luminoso de la madrugada./
Tan dulce, tan dulce, tan absorta en mi jugo su dulce melodía.../
En las quebradas del ser germina la amapola inflamada, abierta a tu soplo imparable, viento huérfano y solitario como poeta de con-versos de la mediana Castilla./
En las quebradas de la aurora galopan los caballos blancos de Faetón, víctima propiciatoria de la soberbia indecente./
¡Ay, que yo no te canto, rey sobre la luz!/
Que yo no te canto... Sólo, tan sólo te amo./

Pernocta que la noche no es hueca,/
pernocta que los jazmines florecen a oscuras,/
pernocta en el azul, sol de mi embramado embate,/
que si duro es serlo entre los desdichos, huero resulta verter sobre la muerte sin la noche,/
sin la noche justa, gobernanta durmiente de los afanes honestos./

No es momento de reyes, ni de soldados levantando alambradas de fechas sobre el alma que como flechas envenenadas tejen la urdimbre de nuestras limitaciones sobre el espacio./
Sobre el tiempo vuelan estas amigables vías que me abren a tu vigilia,/
reposando sobre las eras como garza blanca ya viva calmando al aire con sus alas siempre blancas,/
siempre grandes, luz y vida de mi suerte abandonada en aquella estera,/
en aquella luz sobre el camino de tu paso, mi paso, la playa en el estío, la humedad aún sin resolver convertida en desierto de centenarios bosques plagados de encinas./
Las tórtolas en el viento que sopla sobre la horadada penumbra del jazminero en flor:/
Nocturna suerte del día,/
levanta el ventisquero al supremo vuelo pareado,/
¡levanta! que no abaratamos en penumbra más que el nombre de nuestros santos inocentes./



Sofía Serra, Diciembre 2009

Título de la fotografía: Aurora sin fin

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